Bajo el juramento de sangreES

Alba

Hay un sabor que nunca olvidaré.

El de la sangre, cuando resbala sobre la lengua. La mía. La de los demás.

Hoy, tenía un sabor a traición.

— No tienes derecho a estar aquí, murmuré, dedo tenso en el gatillo, corazón en llamas.

— Y sin embargo estoy aquí, teniente Carini, respondió él con calma, las manos en los bolsillos, como si hubiera sido invitado.

Sandro De Santis.

El heredero de la familia más poderosa de Europa. El hombre al que perseguía a distancia, en secreto, como una leyenda que solo se nombra en susurros.

Y estaba frente a mí. En ese almacén en ruinas en la frontera norte.

Vestido con un abrigo negro entallado. Ningún guardia a la vista. Seguro de sí mismo. Seguro de lo que era.

Un depredador.

— No sé quién te vendió mi nombre, pero si das un paso más…

— ¿Vas a disparar? ¿Sobre el hombre que tu padre eligió para ser tu esposo?

Mi dedo se congeló.

Una grieta se abrió en mi cabeza.

Un aliento, un vértigo, luego... la nada.

— ¿Qué acabas de decir? gruñí.

— Lo has oído bien, princesa. Naciste Alba Valente. Hija de Massimo Valente, mi enemigo, tu padre biológico. Y pronto, mi esposa.

Me reí. Cruelmente. Duro. Para no gritar.

— Estás loco. Soy policía. ¿Realmente crees que un cuento de mafia va a cambiar eso?

— Eres policía, sí. Pero también eres sangre Valente. Eres mía. Está decidido. Unida por pacto. Por sangre. Por carne.

Se acercó. Lentamente. Y no hice nada.

Nada, porque algo en mí se estaba agrietando.

Nada, porque sus ojos oscuros me miraban como si ya fuera de él.

— ¿Quieres matarme? Adelante. Pero morirás antes de entender lo que eres. Lo que ardes por convertirte.

Su aliento rozó mi cuello.

Un escalofrío me atravesó la columna. Inadmisible. Inconfesable.

Levantó la mano. Deslizó un dedo contra mi mejilla.

No me moví. Mi piel ardía. Mi odio también.

— Aprenderás lo que significa la palabra poder. Y lo que es ser poseída por un hombre que nunca ha dejado que nada le escape.

Su voz era baja, cortante, deliciosa en su obscenidad.

Me acariciaba como se toca un arma.

— ¿Quieres que resista? susurré. ¿Quieres que te odie?

— Quiero que luches, sí. Es más excitante.

Y sin previo aviso, me agarró del cuello, pegó su frente a la mía.

No un beso. No una caricia. Una declaración de guerra silenciosa.

Luego me soltó. Y se alejó.

— Mañana a medianoche. Tu nueva vida comienza. Prepárate para arrastrarte... o para reinar.

Y desapareció en la noche.

Me quedé sola. Temblando.

Y en el silencio, sentí que algo despertaba en mí.

Algo más fuerte que el miedo.

Más fuerte que el odio.

Más obsceno que el deseo.

Algo que no estaba lista para nombrar.

Alba

No he dormido.

Ni un segundo.

Incluso el dolor en mis sienes ha dejado de golpear. El silencio se ha vuelto más ensordecedor que los gritos. Y en el espejo de mi baño, no es mi reflejo lo que veo. Es él.

Sandro De Santis.

Cada palabra pronunciada la noche anterior gira en bucle en mi cabeza.

Hija de Massimo Valente.

Prometida al heredero de la mafia europea.

Poseída por pacto.

Me niego. Negaré hasta mi último aliento. Soy teniente de policía, no la puta de un monstruo. Pero en el fondo…

Una parte de mí recuerda la calidez de su aliento, la autoridad glacial en sus gestos.

Y esa parte… me repugna. Porque tiembla.

Son las 00:04 cuando derriban mi puerta.

Tres hombres. Enmascarados. Pesadamente armados.

Intento resistirme, golpeo, muerdo, grito.

Pero me asestan un golpe contra la pared. No pierdo el conocimiento, no.

Deslizándome en un estado de rabia fría. Mi corazón late lentamente, como si esperara algo.

Me arrojan en un coche negro, con la cabeza cubierta.

Y cuando finalmente me arrancan la tela del rostro… estoy en una villa de mármol.

Silencio. Oro. Fuego en la chimenea.

Y él.

Sandro.

Sentado en un trono disfrazado de sillón. Con un vaso de whisky en la mano.

— Siempre te esfuerzas tanto por resistirme. Es admirable, desliza él, irónico.

Me incorporo. Las muñecas atadas, los ojos en llamas.

— Suéltame, cerdo.

— Pronto. Después de que me hayas escuchado.

Se levanta. Se acerca. Cada paso resuena como un cañonazo.

Y cuando se detiene frente a mí, me mira sin decir una palabra.

Su mano agarra mi mentón. Me obliga a mirarlo.

— No es un juego, Alba. Es tu vida. La verdad. Tienes sangre en las manos. La nuestra. Naciste para dominar o para obedecer. No para perderte en una ilusión de justicia. Mira a tu alrededor. Este es tu mundo.

Le escupo a los pies.

Él sonríe.

Y murmura:

— Aprendes rápido. Me gusta.

Sandro

Ella es perfecta.

Rota, furiosa, indómita.

Cada nervio tenso hacia la revuelta. Cada músculo vibrando de odio.

Pero detrás de todo eso… la veo.

Ese escalofrío que niega.

Esa oscuridad en ella, idéntica a la mía.

— ¿No crees en la herencia de la sangre, Alba? Lástima. La tuya ya ha firmado tu futuro.

Rodeo su figura. Ella no me quita los ojos de encima. Es animal. Magnético. Quiere matarme, y eso me excita.

— Esta villa, tu padre la construyó para ti. Este sillón… tu trono. Y este cuerpo… voy a domarlo. Hasta que olvides incluso lo que significaba “ley”.

Me detengo detrás de ella. Rozo su nuca.

Su piel tiembla. Sus puños se aprietan.

Bajo la voz:

— Esta noche, no eres mi prisionera. Eres mi ofrenda.

Una pausa.

— ¿Quieres que te resistas? Entonces resiste. Pero ten en cuenta que en este juego, no es la fuerza la que gana. Es quien disfruta de la sumisión del otro.

Ella se da la vuelta bruscamente. Incluso atada, me desafía.

Nunca he visto una mirada tan orgullosa.

Y eso me da ganas de quitárselo todo. Lentamente.

Alba

— ¿Me crees débil porque estoy atada? Suéltame, y verás de lo que es capaz una policía entrenada.

Él sonríe. El demonio.

Y hace un gesto con la mano. Las ataduras caen.

— Muy bien. Muéstrame.

No dudo. Me lanzo sobre él, el puño preparado.

Pero él bloquea. Me empuja contra la pared. Su mano sobre mi garganta.

— Golpeas bien. Pero olvidas que nací en la violencia.

Su boca se acerca.

— Y te enseñaré que el dolor puede dar placer… siempre que se administre bien.

Sus labios rozan mi mejilla.

Luego me suelta. Me deja caer al suelo.

Y se aleja.

— Buenas noches, principessa. Mañana, llevarás tu vestido de prometida.

Me quedo allí. Jadeante. Ardiente.

Y por primera vez en mi vida, no sé si soy víctima… o cómplice.