Alba

No duermo.

No realmente.

Permanezco acostada, con los ojos bien abiertos en la oscuridad, escuchando el silencio. Un silencio espeso, cargado de demasiadas cosas que no se han dicho. Mi cuerpo está inmóvil, pero mi mente gira, da vueltas, se rasga. Ni siquiera he intentado dormir en esta cama que no es la mía, en esta habitación que huele a su perfume y a ceniza. Me he conformado con envolverme en una manta áspera, en este sofá demasiado estrecho, como una sobreviviente que vigila después de la tormenta.

El baile aún me atormenta.

Sus miradas.

Sus órdenes.

Su territorio.

Todo este mundo bañado en lujuria y sangre, donde cada sonrisa oculta una hoja y cada copa de champán puede estar envenenada. Creía saber a qué atenerme. Estaba lista para jugar su juego. Pensé que podría usar este vestido como una armadura. Pero estaba equivocada. Subestimé su apetito. Su violencia. Subestimé a Sandro.

Él puso una corona de fuego sobre mi cabeza y ahora quiere que reine.

Pero no estoy segura de querer el trono.

Me incorporo lentamente, los músculos tensos, doloridos. La impresión de que cada parte de mi cuerpo ha recibido un golpe invisible. Cruzo la suite en silencio y me deslizo en el baño. El agua helada apenas me despierta, pero limpia la máscara de la noche. Levanto la cabeza. Mi reflejo en el espejo me mira como a una extraña.

Las marcas rojas en mi piel parecen gritar. Las miradas posadas sobre mí, las manos acariciando mi cintura como si fuera una ofrenda. Y los dejé hacer. Porque debía brillar. Ser bella. Ser estratégica.

Pero todo eso no era más que una trampa.

— Juegas, Alba, murmuro, ¿pero a qué juego? ¿Y con qué reglas?

Salgo, descalza, el vestido de satén arrugado entre mis dedos. Regreso a la habitación. Él duerme. O al menos, finge.

Sandro nunca duerme realmente.

Su torso desnudo se eleva lentamente bajo la luz tenue. Su camisa abierta revela la piel dorada, el contorno nítido de sus músculos, las cicatrices discretas de una vida pasada en la guerra. Está tranquilo. Supuestamente vulnerable. Pero incluso en el sueño, respira poder.

Y yo no puedo evitar mirarlo.

Acercarme.

Sentir el calor que emana.

Podría matarlo. Aquí. Ahora.

Podría hacerlo. Podría deshacerme de él, y tal vez liberarme de este dominio que no tiene nombre.

Pero permanezco inmóvil, congelada por algo más.

La fascinación.

La duda.

La ira también.

Me siento al borde de la cama, en silencio. Lo miro.

— Me transformas, Sandro, digo en voz baja. Sabes lo que haces. Me arrastras hacia la oscuridad. Quieres que sea como tú.

Un suspiro.

Una respuesta que penetra la oscuridad.

— Quiero que sobrevivas a este mundo. Y para eso, debes convertirte en una bestia.

No me sobresalto. Sabía que me escuchaba. Que solo esperaba una palabra para salir de la sombra.

— ¿Entonces quieres arrancarme lo que me queda de humano?

— No. Quiero que lo uses como un arma.

Se incorpora lentamente. Como un depredador que sale de su guarida. Sus ojos se cruzan con los míos, oscuros, profundos, afilados. No sonríe. Aún no. Espera. Acecha.

— Mañana, todo cambia, dice. Tu nombre ha circulado esta noche. Han visto tu rostro. Han reconocido tu voz. Van a buscar. Van a profundizar. Ya no puedes ser una sombra.

Lo escucho sin moverme. Ya siento la trampa cerrándose.

— ¿Y tú? Susurro. ¿Qué planeas ser en todo esto? ¿Mi carcelero? ¿Mi mentor? ¿Mi amante?

Una sonrisa se desliza por sus labios. Glacial. Cruel.

— Soy quien te mantendrá en pie cuando todo se derrumbe.

Río. Una risa corta, sin alegría. Rota.

— Qué noble declaración, Sandro. ¿Y qué quieres a cambio? ¿Mi alma? ¿Mi sangre?

Extiende la mano. Su contacto es ardiente. Roza la piel desnuda de mi brazo, traza una línea invisible sobre mi vena.

— Quiero que seas más fuerte que yo.

Lo miro, atónita.

¿Es una bendición? ¿Una amenaza?

¿O un deseo condenado a consumir todo lo que toca?

Se levanta, da un paso hacia mí. Su cuerpo me domina, pero su mirada me deja todo el espacio. Me ofrece un trono de espinas, y está dispuesto a arrodillarse si lo exijo.

— Habrá una cena mañana, dice. En casa de los Marchesi. Tu padre estará allí. Y tu hermano.

Me quedo paralizada.

El nombre de mi hermano es una quemadura.

El recuerdo de mi madre, un veneno.

Cierro los ojos. Demasiadas voces. Demasiadas cenizas.

— ¿Quieres que sea tu trofeo una vez más? digo, amarga.

— No. Quiero que tomes su lugar. Que les infundas miedo. Que les muestres que la sangre que corre por tus venas no está hecha para obedecer.

Levanto la mirada hacia él. Mi corazón late más rápido. No por miedo. Por rabia. Por instinto.

— Está bien. Pero con una sola condición.

Él espera, con los brazos cruzados.

— Elijo el vestido.

Su mirada se ilumina. Un relámpago cruza sus pupilas.

Asiente.

— Que vean lo que he desatado. No lo que he moldeado.

Me levanto, rodeo la cama, paso muy cerca de él. Siento su aliento. Su cuerpo. Su calor. No se mueve. Espera a que retroceda.

Pero ya no retrocederé.

— Buenas noches, Sandro, murmuro al rozarlo con los labios.

Él desliza sus palabras en mi nuca, como una promesa.

— Ya es de mañana.

Salgo de la habitación. Sin mirar atrás.

Porque si me ve ahora, sabrá.

Sabrá que algo ha cambiado.

Ya no soy una sobreviviente.

Soy la tormenta que se avecina.

Y tengo la intención de hacer sangrar el alba.

Sandro

Ella cree que me desafía.

Ella piensa que tiene elección.

Ella aún cree que puede huir de mí.

Pero lo que leo en sus ojos esta noche es peor que el odio.

Es el despertar.

No se derrumba. Se eleva.

Crece en las cenizas que creía poseer.

Quería llevarla al límite. Quería romper las cadenas de su pasado, de su familia, de sus ilusiones. Pero no había previsto esto.

No había previsto… que ella me eclipsara.

Ella se convertirá en lo que yo soy incapaz de ser.

Una reina. Un fuego que consume sin justificarse.

Y tal vez, si no me mata antes…

…terminaré siguiéndola en las llamas.