Alba

No soy una mujer que se mantiene enjaulada. 

Mucho menos un trofeo que se viste de oro para venderse a un diablo.

Él cree tenerme. Porque mi padre lo decidió. Porque mi sangre lleva un nombre que maldigo. 

Pero no sabe nada. 

Ignora que he crecido apretando los dientes. Ahogando mis rabias. Forjando una voluntad más dura que el acero.

No estoy hecha para los dorados ni para la obediencia. Nací entre los silencios, los gritos ahogados, los golpes que no se muestran. 

Así que si cree que un palacio dorado me mantendrá, no ha entendido nada.

Esta noche, me iré.

La mansión respira el lujo mórbido de hombres demasiado poderosos. 

Todo está milimetrado, pero todo puede romperse.

Guardia tras guardia, he memorizado sus pasos. Tres rondan en la planta baja. Dos más patrullan los exteriores. Están seguros de que la muñeca dócil encerrada aquí no se atreverá. 

Pero fui policía. Fui cazadora. He visto caer a hombres como Sandro Vestri bajo mis balas. 

Y él... también caerá. Excepto que caerá conmigo entre los dientes.

Tomo un cuchillo de cocina. Justo lo suficientemente pequeño para ocultarlo en mi bota, contra mi tobillo desnudo. 

Tomo una cuerda. Deslizándola bajo este vestido de seda impuesto, ridículo disfraz que cree femenino. 

Y me deslizo por los pasillos, descalza, con la respiración entrecortada pero el corazón frío. 

No un error. No un sonido.

Cada paso es una oración estrangulada. 

Cada respiración una tensión. 

Mi piel está helada, pero mis manos están secas. Mi instinto toma el control.

La ventana de la habitación de invitados da al jardín. Ocho metros de altura. 

Pero he saltado de techos más altos en las calles de Nápoles. 

He huido de la muerte en callejones sin nombre. He saltado a trenes en movimiento para salvar a una niña. 

No es esta jaula la que me retendrá.

Atando la cuerda a la columna de la cama. La hago deslizar lentamente hacia afuera. 

Mi corazón golpea contra mis costillas. Mi respiración se acelera.

Comienzo a descender.

La noche es suave. Los árboles bailan. El silencio me mece. 

Casi. 

Casi libre.

El viento golpea mi rostro. El miedo aprieta mi garganta. 

Pero sonrío. Soy una maldita leona. Y les arrancaré la garganta.

— ¿A dónde piensas ir, Alba?

Su voz. Justo detrás de mí. 

Calma. Mortal.

Me quedo quieta. 

El frío me invade. No el frío del aire. El frío de la rabia. De la trampa que se cierra.

Sandro.

Él está allí. Apoyado contra el marco de la ventana. Sin camiseta. Un arma en la mano. Y esa mirada... 

Esa calma glacial que hace temblar a los más endurecidos.

— ¿De verdad crees que dejamos escapar a una Valente así, sin más? 

Su voz es suave. Casi tierna. Lo que lo hace aún más peligroso. 

— Llevas un imperio en tu sangre. Eres mi promesa. Mi propiedad.

Salto.

Incluso si mis tobillos estallan al aterrizar, incluso si mis rodillas ceden bajo el impacto, corro. 

Me levanto. Sangro. Caigo. Me levanto de nuevo. 

Grito en mi cabeza: avanza. 

Hacia el bosque. Hacia el olvido. Hacia mí.

Los perros ladran. Las voces se elevan. Los disparos desgarran la noche. 

Las sombras se levantan. 

Pero conozco las sombras. Nací en ellas.

Me adentro entre los árboles. Las ramas raspan mi piel, mi vestido se engancha, se rasga. 

Pero corro. Más rápido. Otra vez. Hasta que mis piernas arden. Hasta que mi corazón amenaza con estallar.

Luego... el dolor. 

Seco. Cortante. 

En el costado. 

Caigo. 

Un proyectil.

No una bala. Un tranquilizante. 

Maldición.

Mis ojos se nublan. Mis miembros se vuelven pesados, inertes, ajenos. 

Mi respiración se vuelve áspera. Mi mundo tambalea.

Y en la penumbra... lo último que veo es él. 

Sandro. 

Caminando hacia mí. Lentamente. Derecho. Implacable. Como un rey que se acerca a un trono roto.

Sandro

Ella lo intentó. 

Falló. 

Pero estuvo a punto de tener éxito.

Y eso... 

Eso me excita más de lo que admito. 

Esta perra pequeña tiene rabia. Una voluntad. Una mordida.

Y yo... estoy aquí para enseñarle.

— Eres imprudente, Alba, murmuro mientras la levanto en mis brazos.

Ella gime. Araña. Intenta de nuevo. Incluso debilitada. Incluso rota. 

Su mirada me atraviesa. Un fuego negro. Un rechazo a morir.

Perfecto.

La llevo de regreso a la habitación de atrás. No la suya. La mía. 

Ordeno a los guardias que cierren todas las salidas. 

Nadie la tocará. Nadie se acercará. Este castigo me pertenece.

Ella intenta golpearme. De nuevo. 

La agarro por las muñecas, la aplasto contra la cama. 

Una cama de cuero negro, en el centro de la habitación. Una cama donde no se olvidan las reglas. 

La ato allí. Muñecas unidas. Piernas libres.

Ella grita. Me llama monstruo. Porquería. 

La escucho. 

Luego desabrocho mi camisa, lentamente. Mi mirada fija en la suya.

— ¿Quieres huir? ¿Quieres humillarme? ¿Quieres ponerme a prueba? 

Muy bien. 

Aprendamos las reglas.

La abofeteo. No para romperla. Para despertarla. 

Justo lo suficiente para hacer caer las máscaras.

Su respiración se detiene. Sus labios tiemblan. 

No sabe si me odia o si se odia a sí misma por sentir lo que siente.

Luego me arrodillo entre sus muslos. Lentamente. 

Y dejo que el silencio haga lo que ninguna palabra puede.

— La punición comienza. 

Y créeme, principessa, lo recordarás cada noche que te atrevas a volverme la espalda.

Alba

Lo odio. 

Lo odio más de lo que he odiado a nadie. 

Y, sin embargo...

Mi cuerpo... traiciona. 

Reacciona. Arde. Llama. Se retuerce.

Quiero soltarme, gritar, golpearlo, hacerlo sangrar. 

Pero cada gesto que hace, cada palabra que murmura, cada aliento que deja deslizarse contra mi piel me hace tambalear.

No entiendo dónde empieza el miedo y dónde termina el deseo. 

Me pierdo entre los dos. Un abismo sin fondo.

Él me posee sin brutalidad. Me marca sin gritar. 

Y es peor. Cien veces peor.

Cuando murmura contra mi oído: 

— Ahora eres mía, 

lo sé.

Sé que la evasión no se jugará nunca más afuera. 

Tendrá que venir de adentro. 

Y eso... será mil veces más peligroso.