Alba

La puerta se cierra de un golpe detrás de nosotros.

El silencio no es un alivio. Es un campo de minas. 

Lo siento en mis sienes. En mi pecho. 

Lo percibo detrás de mí. Presencia magnética. Opaca. Peligrosa.

Sigo adelante hacia la sala sin mirar atrás. Los tacones resuenan sobre el mármol. Pero vacilo.

Porque él está ahí. 

Y lo que ha despertado esta noche... no logro cerrarlo de nuevo.

Me giro lentamente.

Él está de pie, en la sombra. El cuello abierto, la camisa arrugada por la tensión. Su mirada está fija en mí como un arma apuntando. Sin máscara. Sin rodeos.

El hombre que debería odiar. Aquel que he venido a manipular. 

Aquel que ya no entiendo.

Mi corazón late demasiado rápido.

— ¿Te gustó usarme esta noche? pregunto, con la voz cortante.

— No te uso, Alba.

Me río.

— ¿Qué? ¿Lo que puedo ser cuando miento bien? ¿Cuando juego tu papel en tu mesa de buitres? ¿Lo que puedo sacrificar para sobrevivir en tu mundo?

Él avanza un paso.

— Lo que eres cuando dejas de tener miedo.

Parpadeo. Un segundo.

— No tengo miedo.

Él se detiene, muy cerca.

— Entonces, ¿por qué tiembla?

Bajo la mirada hacia mis manos. M****a.

Tiene razón.

Estoy tensa como un arco.

Levanto el mentón. Provocativa. Mentira.

— Temo de aburrimiento.

Él sonríe. Lentamente. Y es peor que una bofetada.

— ¿Quieres jugar? ¿Quieres probar hasta dónde puedes llegar? Muy bien.

Se acerca aún más. Su calor me golpea.

Retrocedo un paso, casi sin querer.

— No era una máscara esta noche. Eras tú. Cruda. Cortante. Intocable.

— Y eso te excita.

Un latido de silencio.

Luego su voz, ronca:

— Claro que me excita.

Lo miro fijamente.

Él no se ha movido. Pero todo su cuerpo grita lo que retiene. 

Y el mío... lo siente.

Pero no cederé. No soy una conquista fácil. No soy otro cuerpo sobre el que pueda reinar.

— Entonces adelante, digo, con la voz silbante. Muéstrame. Tómame.

Él me fija la mirada.

Él vacila.

Pero no se mueve.

— No sabes lo que pides.

— Quieres controlarme, ¿verdad? Quieres que me doblegue.

— No murmura. Quiero poseerte. No tu cuerpo. A ti.

Él avanza de nuevo. 

Siento su aliento. 

Mi espalda choca contra la pared. Atrapada.

Pero mis brazos están cruzados. Mi mirada es un desafío.

Él me observa, mucho tiempo. 

Luego extiende la mano. Roza mi mejilla, suavemente. Casi con ternura.

Y ahí, me quiebro.

Lo empujo violentamente.

— ¡No finjas ser dulce! ¡No eres dulce! ¡Eres un veneno, Sandro!

Él retrocede. Como si lo hubiera golpeado.

Su mirada se oscurece. Su mandíbula se tensa. Y de repente, la violencia despierta en sus ojos.

Me agarra por las muñecas.

Me empuja contra la pared. Fuerte. Esta vez, ya no juega.

— ¿Y tú, Alba? Tú tampoco eres dulce. ¿Quieres provocarme? ¿Quieres ver hasta dónde puedo llegar?

Lo miro, jadeante.

No cedo.

— ¿Me quieres de rodillas? murmuro ¿Quieres que te suplique como ellas lo hacen todas?

Acerca sus labios a mi oído.

— No. Quiero que grites mi nombre al perder el control. Quiero que me implores que no pare.

Me estremezco. Mi vientre se contrae.

Pero muerdo el interior de mi mejilla.

Debo resistir. Debo recordar por qué estoy aquí.

Entonces lo empujo. Con todas mis fuerzas.

Él no resiste.

Retrocede. Dos pasos.

Su mirada... está loca.

Sin ira. Sin frustración.

De necesidad.

Él aprieta los puños. Sus ojos me queman.

— Me vuelves loco, Alba.

— Mejor, digo. Tal vez entenderás lo que haces a los demás.

Se acerca una vez más.

— Si te toco ahora, no me detendré. Y no te irás.

— Entonces no me toques digo, aunque todo en mí le suplica hacer lo contrario.

Él retrocede. Esta vez para siempre.

Me mira. Largo rato. Como si quisiera grabar mi imagen en su retina.

Luego murmura:

— Cuando vengas... no será para provocarme. Será porque no podrás más.

Y se da la vuelta.

Sube las escaleras a grandes zancadas, con los hombros tensos, los puños todavía cerrados.

Yo me quedo ahí.

Sola.

Me deslizo por la pared, las rodillas dobladas contra mí.

Y me odio.

Porque estoy ardiendo.

Y que una parte de mí... habría querido que me besara hasta perder el nombre.

Sandro

Cierro la puerta de mi habitación de un golpe. Me desplomo contra la madera.

Tiemblan.

De rabia. De frustración. De deseo.

La quería. La quiero.

Pero no así.

No si juega.

No si miente.

No si cree que puede deslizarse bajo mi piel sin consecuencias.

Y, sin embargo.

Está en todas partes.

Es esa mordida bajo mi lengua. Esa pulsación bajo mis riñones.

Y no puedo respirar sin imaginarla desnuda, ofrecida, salvaje.

Me arranco la camisa. Me paso por el agua helada.

Pero nada lo borra.

Nada.

Ni siquiera la sangre.