Alba

No estoy lista.

No para ponerme este vestido tan ajustado, tan rojo, tan… mujer. No para sentir el satén contra mi piel desnuda como un recordatorio de que me han arrancado mis armas. No para enfrentar las miradas. No para caminar de su brazo como un trofeo que se exhibe en una vitrina de carne y mentiras.

— Levanta la barbilla, murmura él detrás de mí. No eres una sirvienta. Eres la futura Reina.

Cruzo mi propio reflejo en el espejo. Los labios maquillados de sangre. La mirada oscurecida con kohl. El cabello recogido para exponer la garganta.

Una ofrenda.

Él me ha transformado en una maldita muñeca venenosa. Bella. Brillante. Y vacía.

Aprieto los dientes. Si cree que algunas perlas alrededor de mi cuello borrarán el odio que me consume, está equivocado. Esta gala es su escenario. Su maldita mascarada.

Y yo, soy el premio.

El coche se detiene frente a un inmenso palacio privado. Dos estatuas de leones cuidan la entrada, tan fijas como mi rostro. Los flashes ya chisporrotean. Los objetivos nos acechan como rifles. Él sale primero, dominante, elegante, peligroso. Traje negro. Mirada incendiaria. Me ofrece su mano.

No la tomo. Desciendo sola.

La alfombra es roja como mi vestido. Roja como la sangre que han derramado. Roja como la ira que me habita.

Los murmullos comienzan de inmediato. Los siento deslizarse entre las columnas de mármol, escabullirse entre los camareros silenciosos y las copas de champán.

— ¿Es ella, la policía? — Realmente lo hizo... — Una Valente. Bella como la muerte.

Los oigo a todos. Buitres bien vestidos. Asesinos de traje que sonríen degustando champán con sabor a sangre. Algunos me observan con una condescendencia helada, otros con una curiosidad lasciva. Y otros, más raros, con un miedo mal disimulado.

Sandro me agarra suavemente la muñeca. Un gesto controlado. Una presión medida.

Su sonrisa es la de un rey. Su agarre, el de un carcelero.

— Camina a mi lado, Alba. O te arrastro.

Camino. No por él. Por mí. Por mi orgullo. Para demostrarles que no soy una muñeca, sino una hoja. Afilada. Cortante. Mortal.

La sala es un teatro de lujo y corrupción. Dorados, candelabros de cristal, violines de fondo. Espejos de dos vías. Obras de arte robadas. Tapices antiguos impregnados de silencio y secretos. Cada invitado es una pieza de ajedrez en un juego que me supera.

Y en el centro… yo.

Nos anuncian.

« Señor Sandro De Santis y su prometida, Alba Valente. »

Prometida. La palabra resuena como un hacha. Un insulto grabado en el aire.

Contengo un arcada. Mi corazón late demasiado rápido. Demasiado fuerte.

Pero no cedo. Soy una Valente, maldita sea.

Enderezo los hombros. Mis tacones resonando contra el mármol. Cada paso es una declaración de guerra.

Sandro

Es sublime. Salvaje. Furiosa.

Cada paso que da es una ofensa para aquellos que quisieran verla sometida. Y sin embargo, está ahí. A mi lado. Unida por su propia sangre.

Y lo que no sabe es que enciende más de lo que escandaliza.

Los padrinos se acercan. Los jefes de clan. Los ancianos. Los más jóvenes. Todos quieren medir mi conquista, probar su docilidad, buscar la falla.

— Una policía, ¿eh? pregunta uno con una mueca. Espero que sepa guardar su lengua.

— Sabrá guardar más que eso, responde otro riendo. Los Valente siempre han tenido una boca útil.

Sonrío. Cortante.

— Señores, les aconsejo no subestimar a mi mujer. Ella muerde.

Y morderá, lo sé. Incluso devorará. A los más débiles, a los más arrogantes, a los más estúpidos. Aún no ha comprendido su propio poder. Pero yo, sí.

Capto las miradas. Algunos la codician. Otros la juzgan. Algunos la temen. Y uno solo la odia con un fuego antiguo.

Alba

Aprieto el puño. Lo suficientemente fuerte como para que mis uñas se claven en mi palma. Quiero escupir a sus pies. Lanzar una copa de champán a la cara del primero que se atreva a hacer un comentario.

Pero me mantengo erguida. Digna.

Estoy en territorio enemigo. Cada paso en falso sería un festín para estas serpientes.

Entonces él me besa.

Un beso lento. Forzado. Calculado.

Quiere que me rinda. Que sea la compañera dócil.

Resisto. Un segundo. Dos. Mi aliento choca con el suyo. Mi corazón golpea contra mi caja torácica como una bestia encerrada.

Luego cedo. Por orgullo. Por estrategia. Por desafío.

Porque me niego a ofrecerle la humillación.

Devuelvo el beso. Solo lo suficiente para hacerle creer que está ganando. Solo lo suficiente para que todos duden de quién manipula a quién.

Cuando nuestros labios se separan, un silencio denso se instala a nuestro alrededor. Como si todos hubieran contenido el aliento.

Sandro

Me ha besado. Me ha desafiado.

Me ha excitado como nunca.

¿Cree que me está manipulando? No tiene idea del fuego que aviva.

Pero esta noche no es ella quien me preocupa.

Es el hombre al fondo de la sala.

Alba

Mi sangre se hiela.

Massimo Valente.

Mi progenitor. Mi traidor.

Está ahí. Perfectamente tranquilo. Como si asistiera a una ópera. Su mirada me atraviesa, pero es su sonrisa la que me da ganas de gritar. Esa pequeña mueca satisfecha. Como si me hubiera moldeado, ofrecido, domado.

Levanta su copa. En mi honor.

Siento mis entrañas retorcerse. Mis piernas tambalear.

Pero Sandro desliza su mano por mi espalda desnuda y murmura en mi oído:

— Mantente erguida. Muéstrales que eres mía. No una debilidad. Una amenaza.

Lo odio. Por su voz. Por su precisión.

Lo odio aún más porque su contacto me quema.

Entonces sonrío. Por primera vez.

Una sonrisa de loba. De maldita leona.

Y todo el mundo lo ve.

Los rumores cambian de tono.

— Ella lo va a devorar. Es a ella a quien deberá temer, al final.

Apreto la mano de Sandro. No como una amante. Como una enemiga. Una promesa.

Una declaración de guerra silenciosa.

Creen que me han encadenado.

Pero apenas han despertado la peor versión de mí.

Y si tengo que bailar con el Diablo esta noche…

Que me siga.

Porque no he dicho mi última palabra.

Porque este baile no es solo el de las serpientes.

Es el baile de mi renacimiento.

Y tengo la intención de derribar una corona.