AlbaNo soy una mujer que se mantiene enjaulada. Mucho menos un trofeo que se viste de oro para venderse a un diablo.Él cree tenerme. Porque mi padre lo decidió. Porque mi sangre lleva un nombre que maldigo. Pero no sabe nada. Ignora que he crecido apretando los dientes. Ahogando mis rabias. Forjando una voluntad más dura que el acero.No estoy hecha para los dorados ni para la obediencia. Nací entre los silencios, los gritos ahogados, los golpes que no se muestran. Así que si cree que un palacio dorado me mantendrá, no ha entendido nada.Esta noche, me iré.La mansión respira el lujo mórbido de hombres demasiado poderosos. Todo está milimetrado, pero todo puede romperse.Guardia tras guardia, he memorizado sus pasos. Tres rondan en la planta baja. Dos más patrullan los exteriores. Están seguros de que la muñeca dócil encerrada aquí no se atreverá. Pero fui policía. Fui cazadora. He visto caer a hombres como Sandro Vestri bajo mis balas. Y él... también caerá. Excepto que caer

AlbaLa puerta se cierra de golpe detrás de nosotros, un ruido seco, desgarrando el velo aterciopelado de la suite lujosa. Una burbuja invisible estalla, liberando el aire helado de una realidad más cruda.No más flashes. No más música. No más miradas pesadas.Solo él. Solo yo. Y esta bola de ira que ruge sordamente en mi garganta, lista para explotar.Camino hacia el centro de la habitación, los tacones golpeando el suelo con la regularidad de un tambor de guerra. Cada paso hace vibrar mi determinación, cada movimiento es un desafío silencioso.Mis manos tiemblan. Agarro mis pendientes — finas perlas blancas — y los arranco. Rodan por el suelo, estrellándose suavemente contra el brillante parquet. Luego tiro del collar que aprieta mi cuello. Cede con un crujido seco, las perlas se dispersan, fragmentos preciosos abandonados, insignificantes.No quiero nada que me recuerde esta fachada impuesta. Esta noche, esta mascarada.— ¿Era tu plan? No espero que se dé la vuelta. — ¿Disfrazarme

AlbaEl espejo me devuelve la imagen de una mentira.El vestido negro se ajusta a mis formas como un arma silenciosa. Tejido desgarrado hasta la cadera, hombros al descubierto, cada detalle calibrado para desviar las miradas de lo que realmente soy. No es una prenda. Es una cobertura. Una distracción. Una estrategia.Estoy lista.O me lo repito, como un mantra.Sé lo que debo hacer. Lo que he venido a buscar.Pruebas. Confesiones. Fallas.El coche avanza a través de Milán. A mi lado, Sandro De Santis, el hombre a quien se supone que debo atrapar. El hombre cuya voz, a veces, me perturba más de lo que admito. No es una simple misión. Es una guerra subterránea. Y cada segundo pasado a su lado es una línea delgada entre el peligro y… otra cosa.Él no habla. Yo tampoco.Me observa. Esa mirada que ausculta, adivina, indaga. Siente que algo no va bien. Pero no sabe qué.— ¿No tienes miedo? pregunta finalmente, en voz baja.Giro la cabeza hacia él.— Sí, pero no de esta cena.Una mueca, casi

AlbaLa noche ha caído.Pero no me tranquiliza.No cubre nada.Desvela todo.Me mantiene despierta. Como un mar negro, helado, gritando contra las paredes de mi cuerpo.Un mar sin orilla, sin descanso.Cada segundo me devuelve el reflejo de lo que estoy a punto de convertirme.O de volver a ser.Estoy sola en la sala. Congelada.La espalda aún pegada a la pared, como si su sombra se hubiera quedado impresa en mi piel.Como si su presencia hubiera cavado una huella en mi carne.Como si ya no pudiera habitar este cuerpo sin sentirlo, a él.Todo está en silencio, pero mi cuerpo grita.Mis nervios vibran.Mi aliento se quiebra contra mis labios entreabiertos.Tengo el aliento corto. Las piernas pesadas. La garganta seca.Ya no estoy realmente aquí.Floto en algún lugar entre la memoria y el deseo.Tiemblan. No de miedo. No de frío.Sino de un fuego que nunca ha terminado.Un fuego que él encendió sin siquiera tocarme.Un fuego que pretendo querer apagar mientras yo misma lo alimento, con

SandroBajé sin ruido, deslizándome en la penumbra como una sombra perseguida por sus propios demonios. Cada paso es una lucha entre la urgencia y la contención, entre este deseo visceral de encontrarla y el miedo que aprieta mi garganta con mano de hierro.La casa es extrañamente silenciosa, un silencio pesado, casi palpable, que parece contener la respiración. Parece que espera que rompamos este frágil equilibrio, que exploten esta tensión sorda que habita en cada rincón.Sé dónde está.Lo siento en lo más profundo de mis entrañas.Esa habitación, al final del pasillo, donde se ha encerrado. Allí donde se entrega, o se oculta. Allí donde el fuego que arde en su interior consume todo lo que cree poder controlar.Empujo suavemente la puerta entreabierta.Ella está allí.Semi desnuda.La luz de la luna filtra a través de las persianas, acariciando sus curvas delicadas, dibujando sombras danzantes sobre su piel húmeda, como una iluminación sagrada. Cada músculo, cada pliegue de su carne