Alba

La puerta se cierra de golpe detrás de nosotros, un ruido seco, desgarrando el velo aterciopelado de la suite lujosa. Una burbuja invisible estalla, liberando el aire helado de una realidad más cruda.

No más flashes. No más música. No más miradas pesadas.

Solo él. Solo yo. Y esta bola de ira que ruge sordamente en mi garganta, lista para explotar.

Camino hacia el centro de la habitación, los tacones golpeando el suelo con la regularidad de un tambor de guerra. Cada paso hace vibrar mi determinación, cada movimiento es un desafío silencioso.

Mis manos tiemblan. Agarro mis pendientes — finas perlas blancas — y los arranco. Rodan por el suelo, estrellándose suavemente contra el brillante parquet. Luego tiro del collar que aprieta mi cuello. Cede con un crujido seco, las perlas se dispersan, fragmentos preciosos abandonados, insignificantes.

No quiero nada que me recuerde esta fachada impuesta. Esta noche, esta mascarada.

— ¿Era tu plan? No espero que se dé la vuelta. — ¿Disfrazarme de puta para desfilar ante mi padre?

El silencio le sirve de armadura. Luego percibo sus pasos, lentos, medidos, que resuenan en la inmensa habitación como los pasos de un depredador. Su sombra se alarga, se acerca.

— Era por ellos, finalmente responde, con la voz baja, casi ronca. No por ti. Tú te disfrazaste sola. Jugaste tu papel a la perfección.

Giro, con el rostro duro como una máscara de hielo, mirándolo a los ojos.

— No juego. Sobrevivo.

Una sonrisa amarga desliza sobre sus labios. Lentamente, deshace su nudo de corbata, desabotonando un botón de su camisa, revelando la piel pálida, tensa, la de un hombre que lleva demasiadas batallas invisibles.

— Entonces sobrevive mejor. Porque en este mundo, Alba, sobrevivir es callar. Sonreír. Morder si es necesario.

Cruzo los brazos, desafiando.

— ¿Y tú? ¿Sonríes mientras tu imperio se pudre sobre sus cimientos?

Su mirada se convierte en un corte de acero.

— Ten cuidado con lo que dices.

— ¿O qué? ¿Me golpearás? ¿Como tu padre lo hacía con tu madre?

Un silencio cae. Un silencio pesado, opresivo. Mis palabras resuenan como balas. He tocado el blanco.

De repente, está frente a mí, a una velocidad que me quita el aliento. Su mano firme agarra mi muñeca. No lo suficiente como para hacer daño, solo lo suficiente para marcar su territorio.

— No soy mi padre.

Trago, con la mirada fija en la suya.

— Entonces deja de comportarte como él.

Nuestros alientos se entrelazan. El aire se vuelve eléctrico, ardiente, cargado de todo lo que no se ha dicho, de todo este rencor y deseo reprimidos. Suelta mi mano, suavemente, casi con pesar.

— ¿Qué quieres, Alba? ¿Que me disculpe? ¿Que te ofrezca flores? Este mundo no funciona con remordimientos. ¿Crees que tu padre habría levantado su copa si no te hubiera transformado en reina?

Odio esas palabras. Odio que hagan tambalear mis certezas.

Odio este vestido, esta noche, este juego cruel que él ha comenzado alrededor de mi nombre.

— Me has humillado, susurro.

Él avanza aún más, agarra mi mentón. Me obliga a mirarlo. Su mirada escudriña, perfora, busca algo que me niego a darle.

— ¿Quieres la verdad? Esta noche, ellos te creyeron sumisa. Pero sintieron. Todos. Que no lo eras. Y eso es lo que los aterrorizó.

Siento que mis rodillas flaquean, pero no es miedo. Es rabia, fuego, orgullo herido.

— No soy tu trofeo.

— Eres mi arma.

Sus labios rozan mi mejilla. Lento. Con precaución. Como una promesa o una maldición.

— Y si lo aceptas, Alba… podemos aplastarlos a los dos.

Cierro los ojos. Solo un segundo. Para respirar. Para no ceder a esta tentación de fusión peligrosa, a esta idea de poder compartido.

Cuando los abro, él está ahí, demasiado cerca.

— No soy tuya, Sandro. Ni tu peón, ni tu arma. Y ciertamente no tu reina.

Retrocedo, alejándome de su calor, de su voz.

Pero él no se ríe. Ni siquiera sonríe.

Me mira como si ya estuviera en el trono.

Sandro

Ella me odia. Lo veo. Lo siento. Y, sin embargo…

Nunca ha estado tan hermosa como cuando me desafía.

El baile ha servido. Los antiguos han vacilado. Las alianzas se dibujan. Pero la verdadera conquista es ella.

Alba Valente.

Un incendio bajo control. Un veneno lento. Y estoy listo para envenenarme si es necesario.

Me sirvo un vaso, me siento en la sombra del salón. La suite es inmensa, lujosa, silenciosa. Pero solo la veo a ella, que da vueltas, temblando de tensión, que me odia tanto como se odia a sí misma por haber sobrevivido a este baile sin ceder.

Se quita el vestido de un tirón. Se queda ahí, en ropa interior, sin vergüenza, sin pudor, desafiando una vez más.

La observo. Cada músculo tenso. Cada parpadeo. Cada respiración ardiente.

— Te voy a matar, susurra, voz baja, peligrosa.

Sonrío. Lentamente. Sinceramente.

— No espero menos de ti.

Levanto mi vaso en su nombre.

A su ira.

A su corona invisible.

A la Reina que estoy moldeando en la sombra.

Alba

Me alejo, pero el peso de sus ojos sobre mí me impide respirar libremente. Este juego me consume, pero me niego a soltarlo.

Me dirijo hacia la ventana, miro la ciudad abajo. Todo parece pacífico, dormido. Pero aquí, detrás de estas paredes, es otra batalla la que arde.

Sandro se acerca lentamente, posa una mano en mi hombro. No me muevo.

— ¿Crees que puedes escaparte de mí?

— No busco escapar de ti.

— ¿Entonces qué?

Apreto los puños.

— Busco vencerte.

Su sonrisa se vuelve cruel.

— No sabes lo que eso significa. No todavía.

Me doy la vuelta, desafiándolo.

— Lo aprenderé.

Un silencio se establece, pesado de promesas y amenazas.

Él se acerca de nuevo, desliza un mechón de cabello detrás de mi oreja.

— No estás lista, Alba.

Le lanzo una mirada ardiente.

— Nunca estaré lista para lo que soy capaz de hacer.

Sandro

Me desafía, me provoca, y eso es lo que me hace girar la cabeza.

— Entonces muéstrame.

Paso detrás de ella, coloco mis manos en sus caderas.

Ella se tensa, casi se debate, pero no me empuja.

— Ya estoy haciéndolo.

Nuestros alientos se entrelazan. El fuego y el hielo.

El poder es un juego peligroso. Pero con ella, ardo más fuerte que nunca.