Mundo ficciónIniciar sesión“No deberías estar aquí esta noche.” Las palabras no fueron una advertencia… fueron una promesa. La voz de Vincent Moretti era baja, firme, con el peso de un hombre acostumbrado a doblar el mundo a su voluntad. Para Jennifer Lawrence, sonaba tanto como un escudo… como una jaula. A los veintitrés años, Jennifer solo ha conocido la supervivencia. Abandonada en un orfanato, dejó la escuela a los diecisiete; creció sin familia, sin futuro y sin una salida. Las calles se convirtieron en su campo de batalla, y la noche en su amo más cruel. Vender pedazos de sí misma la mantuvo con vida, pero la vació por dentro, dejando a una mujer que anhela amor… aunque ya no cree merecerlo. Vincent, de treinta y cuatro años, lo tiene todo excepto paz. Un multimillonario forjado en disciplina y crueldad; su imperio brilla mientras su corazón se fractura. Un amargo divorcio amenaza no solo su fortuna, sino también el legado sobre el que se construyó su apellido. Y entonces—en medio de una tormenta—conoce a Jennifer. No como cliente, sino como un hombre cuya propia ruptura reconoce la de ella. Sus mundos no deberían tocarse jamás. El de él es una jaula dorada de riqueza y expectativas; el de ella, una lucha en las sombras por dignidad. Pero la chispa entre ambos es demasiado intensa para ignorarla: peligrosa, devoradora, prohibida. La sociedad los condenará. Su nombre podría destruirse. Y el pasado de ella podría arruinarlos a ambos. Aun así, entre las cenizas de lo que han perdido, el amor podría ser lo único lo bastante poderoso para salvarlos… o para consumirlos vivos.
Leer másA la mañana siguiente, El Jardín de la Gracia ya había sido reducido a titulares y fotografías cuidadosamente editadas: otra joya más incrustada en la mitología de Veloura. La gente hablaría de la comida, de la iluminación, de la manera effortless con la que Jennifer se había movido entre la multitud, y del hombre que había hecho posible todo aquello. Siempre lo hacían.Pero los imperios no se construyen con aplausos, y mucho menos se sostienen con ellos.Los imperios funcionan con números. Con palancas. Con la lógica silenciosa y despiadada del capital.***Vincent estaba sentado a la cabecera de la mesa de juntas en Moretti Homes, con el horizonte de Los Ángeles extendiéndose a su espalda como un mural: pálido e indiferente tras los ventanales de piso a techo. Desde cuarenta pisos de altura, la ciudad tenía esa manera peculiar de verse indulgente. Manejable. Como si no llevara casi un siglo devorando a hombres mucho más seguros de sí mismos que los que ahora ocupaban su mesa de caob
Jennifer apenas logró pasar la cortina cuando el ruido la golpeó.Ya no eran aplausos. Era otra cosa. Algo más hambriento.Ese tipo de hambre que vive en las cámaras y en las preguntas gritadas, en personas que nunca te han hablado pero se sienten con derecho a abrirte en canal y ver qué se derrama.Los sintió antes de verlos: la manada esperando en la salida como si hubiera captado un rastro.La mano de Vincent se posó en la parte baja de su espalda. Sin agarrarla. Sin empujarla. Solo ahí. Cálida a través de la tela, una presión constante que le recordaba que el mundo podía gritar y aun así ella seguiría entera.En cuanto entraron al pasillo que conducía a las puertas principales, los reporteros se les echaron encima.Seguridad intentó abrir paso, pero ya era demasiado tarde.Las preguntas chocaban unas con otras como vidrio roto.—¡Jennifer, por aquí!—Vincent, ¿esto tiene que ver con los Donovan?—Señorita Lawrence, ¿esperaba ganar?—Señor Moretti, ¿cuál es su relación con ella: pr
Entre bambalinas olía a cabello quemado y a nervios.Jennifer estaba frente al tocador, pero ya no podía obligarse a mirarse en el espejo. La música de la pasarela se filtraba a través de las paredes en pulsos graves, cargados de bajo, y podía oír los aplausos dispersos subiendo y bajando. El desfile ya había empezado. Las modelos estaban saliendo. La maquinaria de la noche estaba en marcha.Pronto pronunciarían su nombre.Tenía las manos húmedas.Intentó los ejercicios de respiración —los que le había enseñado su antiguo coach de actuación. Inhalar por la nariz, contar hasta cuatro, exhalar por la boca. No funcionaba. La habitación se sentía más pequeña que hacía cinco minutos, y de pronto el vestido le apretaba demasiado las costillas.¿Y si me quedo paralizada ahí fuera?La idea se le clavó dentro y no se movió.No oyó ningún golpe antes de que la puerta se abriera.Tracy Donovan entró como si el lugar le perteneciera.Los hombros de Jennifer se tensaron. Observó a Tracy a través d
Jennifer estaba frente al espejo con nada más que un camisón de seda del color de la luz de la luna.Se le pegaba al cuerpo de forma incómoda—demasiado fino para ocultar lo irregular de su respiración, dejando ver cada inhalación. El vestidor de la finca Moretti estaba en silencio, aislado de todo lo que quedaba más allá de sus ventanas altas y sus cortinas pesadas. Una luz dorada y suave caía sobre el tocador, y ella no podía dejar de notar cada imperfección que su mente quería agrandar hasta volverla enorme.Tenía las manos frías.Las apoyó planas contra el mármol, intentando anclarse.Garden of Grace.Había repetido esas palabras tantas veces que ya casi no sonaban como palabras. Sonaban grandiosas. Importantes. Como si le pertenecieran a alguien con más valentía de la que ella sentía ahora mismo.Su reflejo la miró de vuelta.Ojos serenos. Hombros rectos. Una mujer que lo tenía todo bajo control.Por dentro, se estaba desmoronando.Los Donovan no eran del tipo que hacía ruido. Se





Último capítulo