El silencio se espesó mientras todas las cámaras se giraban hacia las altas puertas de cristal. Vincent Moretti entró en el salón, esmoquin perfectamente ajustado a su figura, pajarita de seda anudada con precisión, el brillo de sus zapatos de charol reflejando la luz. La autoridad se le adhería como una segunda piel: pulida, deliberada, cada centímetro el hombre que nunca pidió permiso para existir.

A su lado, Jennifer parecía casi irreal. El vestido de satén azul medianoche se ceñía a sus curvas antes de abrirse en una cola de sirena que brillaba con cristales bajo los candelabros. Las tiras sin hombros dejaban al descubierto la delicada línea de sus clavículas, mientras un brazalete de diamantes centelleaba en su muñeca, la única joya que se atrevía a llevar. Los stilettos plateados alargaban su frágil figura, su cabello recogido dejaba al descubierto la suave línea de su cuello. Caminaba como alguien que no pertenecía allí, y sin embargo robaba la respiración del salón.

Las cámaras enloquecieron. Los reporteros avanzaron, voces alzándose, flashes explotando como disparos. Para ellos, ella no era una mujer con vestido; era un titular en satén, un escándalo envuelto en el brazo del poder.

La sonrisa de Tracy Donovan se profundizó al bajar el teléfono. La trampa había funcionado.

El primer reportero se atrevió a hablar.

—Señor Moretti, la Fundación Benéfica Safeheaven ha recibido generosas donaciones de Moretti Homes en el pasado. ¿Debemos esperar lo mismo este año?

Vincent caminó lentamente, su presencia calma imponiendo silencio. Sonrió al reportero.

—No. —Su voz resonó por el salón. Luego, con una mirada deliberada hacia Jennifer, añadió—: La donación de este año corre por cuenta de la señorita Jennifer Lawrence.

Un murmullo recorrió la sala. Los flashes estallaron.

Otro reportero se adelantó.

—Señor Moretti, ¿quién es la señorita Lawrence para usted?

—Es una buena amiga —respondió Vincent con suavidad—. Y mi nueva secretaria.

Esa idea había sido de Carlos, pero Vincent la presentó como si fuera suya.

—Pero señor —insistió otro—, Moretti Homes enfrenta un escisión pendiente por su divorcio. ¿Es este el momento de contratar nuevo personal?

Vincent casi rió. Su mirada se deslizó hacia la mesa de Tracy, su arrogancia desafiándolo.

—Jennifer es competente —dijo con firmeza—. Moretti necesita todas las mentes posibles.

La condujo hacia el bar. Ella se sentó, inquieta, con la respiración entrecortada. Cada mirada en la sala se sentía como una cuchilla contra su piel.

Apoyado en un codo, Vincent la estudió.

—Deberías usar vestidos así más a menudo. Eres hermosa.

La sinceridad en su tono la desarmó. Se removió, el pecho se le apretó: había sonrojado de verdad.

—Tengo miedo —susurró, con la vista baja.

Él inclinó la cabeza, su mirada suave e inquebrantable.

—¿Confías en mí?

Ella asintió. No porque realmente confiara, sino porque, si alguna vez había sentido seguridad, era junto a ese hombre peligroso.

—Bien. —Sus ojos recorrieron su hombro—. Ahí está ella. Alguien que me gustaría que conocieras.

Jennifer se paralizó. No se atrevió a girarse. Pero pasos firmes se acercaban, acompañados de un sutil aroma a lavanda.

—Vincent —cantó una voz femenina cálida—. Dios mío, ha pasado una eternidad.

Una mujer de unos cincuenta años lo abrazó brevemente, besándole la mejilla. Él sonrió ampliamente.

—Siempre quisiste un niño rubio, y yo no lo fui.

Ella le dio una palmada juguetona en el brazo. —Oh, no me digas que todavía estás celoso de Tristan. —Luego sus ojos se posaron en Jennifer—. Dios mío… ¿esos ojos son reales?

Vincent se rió. —Está justo aquí frente a ti.

La mujer extendió una mano. —Felicity Lourdes.

Jennifer contuvo la respiración. Había visto ese nombre en revistas: Felicity era dueña de la tercera agencia de modelos más grande del país.

—Y tú debes ser Jennifer Lawrence —la voz de Felicity era miel—. Ojos como zafiro, cabello como seda… ¿cómo es posible tanta belleza? —Tiró suavemente del cabello de Jennifer.

Volviéndose hacia Vincent, Felicity declaró: —La necesito. No puedes negarme esta.

—Aún no he escuchado la parte dulce —bromeó Vincent.

—Un generoso bono de firma, cualquier apartamento que desee. Haré que Jonathan redacte el contrato —la sonrisa de Felicity era afilada.

Antes de que Jennifer pudiera procesar, un alboroto sacudió el salón. Se escucharon jadeos mientras las pantallas se iluminaban: teléfonos, tabletas, todas mostrando la misma imagen.

El corazón de Jennifer se encogió cuando Vincent se tensó. Él también lo vio: ella, con tacones y minifalda, cigarrillo encendido, la mano de un hombre sujetándola inapropiadamente.

Su mirada se clavó en Tracy. Ella sonrió satisfecha.

La mandíbula de Vincent se tensó. Su teléfono vibró. [Arregla esto]. Tocó la pantalla con tal fuerza que casi se rompe. La foto desapareció en línea en segundos, pero el daño ya estaba hecho.

Los reporteros se abalanzaron. Las cámaras cegaron.

—¿Eres realmente la escort latina del señor Moretti?

—¿Eres la destructora de hogares?

—¿Cuánto tiempo lleva el affair?

Sus pulmones colapsaron. Enterró su rostro, sofocada por voces y luces.

Entonces se escuchó el ladrido, frío y letal:

—¡Fuera!

Silencio.

Todas las miradas se volvieron hacia Vincent: su mirada era asesina, su furia irradiaba. La multitud retrocedió.

Tomó firmemente a Jennifer por la espalda y la condujo fuera, desafiando a cualquiera que interfiriera. Las pesadas puertas se cerraron tras ellos, sellándolos dentro del Rolls-Royce azul medianoche.

***

Esa noche, se despertó gritando. Manos la habían empujado bajo el agua oscura. Luchó, ahogándose, alcanzando—primero viendo el rostro de Vincent, luego escuchando la voz de Voss. El rostro cambió. Era Voss.

Se incorporó de golpe, empapada en sudor. Un vaso de agua, respiraciones temblorosas. La piel se le erizó.

Un sonido amortiguado. Pasos.

El corazón le golpeó con fuerza. Agarró el cuchillo junto al fregadero. Silencio. Su propia respiración demasiado fuerte. Luego—forcejeo y el sonido de pasos alejándose.

Se acurrucó bajo la mesa de la cocina, temblando. Pasaron minutos antes de que se arrastrara hacia la puerta.

Un sobre amarillo esperaba.

Dentro, una sola foto de ella y Vincent en la gala—su rostro tachado con tinta roja.

Un error lo cuesta todo.

Sus rodillas cedieron. Cayó al suelo.