El silencio se espesó mientras todas las cámaras se giraban hacia las altas puertas de cristal. Vincent Moretti entró en el salón, esmoquin perfectamente ajustado a su figura, pajarita de seda anudada con precisión, el brillo de sus zapatos de charol reflejando la luz. La autoridad se le adhería como una segunda piel: pulida, deliberada, cada centímetro el hombre que nunca pidió permiso para existir.

A su lado, Jennifer parecía casi irreal. El vestido de satén azul medianoche se ceñía a sus curvas antes de abrirse en una cola de sirena que brillaba con cristales bajo los candelabros. Las tiras sin hombros dejaban al descubierto la delicada línea de sus clavículas, mientras un brazalete de diamantes centelleaba en su muñeca, la única joya que se atrevía a llevar. Los stilettos plateados alargaban su frágil figura, su cabello recogido dejaba al descubierto la suave línea de su cuello. Caminaba como alguien que no pertenecía allí, y sin embargo robaba la respiración del salón.

Las cámara