Cuando ella no contestó su teléfono esa mañana, Vincent no esperó. Condujo rápido, el Maybach rugiendo en la acera. El motor apenas se apagó antes de que él saliera, con pasos largos a través del pavimento, los gemelos de sus puños tintineando. Golpeó la puerta hasta que le dolieron los nudillos. Sin respuesta. Intentó con su número de nuevo; la línea se cortó y su estómago se hundió.

Por fin, el cerrojo se deslizó y la puerta se abrió una rendija. Un ojo asomó. Él levantó un pequeño tazón de helado como ofrenda y sonrió.

—¿Puedo pasar? —preguntó, con la voz lo suficientemente suave para cruzar el umbral sin romperlo.

Ella abrió más la puerta, como si hubiera estado esperando que él lo pidiera. Él entró al apartamento silencioso, dejó el tazón y se quitó la chaqueta. Ella se apoyó contra la pared, observándolo moverse.

—¿Cómo dormiste? —preguntó él.

—Migrañas —dijo ella, cruzando los brazos. Los ojos de él se posaron en la colorida blusa que llevaba; luego suspiró. —Ayer. Eso fue mi culpa. Debería haber estado preparado para Tracy.

Ella desestimó la disculpa con un gesto. —Me lo tenía merecido. —Su voz tembló un poco.

—No. —Él le lanzó una mirada. Ella resistió su mirada por un instante, luego forzó, —Gracias. Sobre anoche… —Se detuvo, con la respiración entrecortada.

—Déjame compensártelo. —Le tendió un sobre. De mala gana, ella cruzó la habitación y lo tomó. Lo abrió. Su rostro se quedó en blanco, luego se contrajo con el papel en las manos. —¿Qué es esto? —Su voz se quebró.

Él se hundió en una silla y se inclinó hacia adelante. —Una disculpa —dijo simplemente.

Ella miró el documento lentamente. Un apartamento en Westside Beverly Hills—su nombre en el contrato. Una bonificación de firma con más ceros de los que se atrevía a contar. —No puedo aceptar esto —susurró, empujando el papel hacia él.

—Claro que puedes —dijo, y el borde crudo en su voz la hizo mirarlo.

—¿Por qué me querría ella después de—después de todo? —Sus palabras eran mitad pregunta, mitad desesperación.

—Porque ella ve algo en ti que todos los demás pasaron por alto —dijo él—. Algo que yo veo.

—No entiendes. —Las palabras salieron rápidas, luego se quebró, los hombros temblando. —Estoy marcada. Me encontrará donde sea que vaya. No quiero una vida gobernada por el miedo.

La expresión de Vincent se oscureció. Saboreó la furia como hierro. —¿Qué te hizo? —exigió, con voz baja.

Ella empujó el sobre amarillo por la mesa. Vincent lo abrió con brusquedad. Por un segundo, sus manos temblaron—miedo, pensó ella—pero era la ira lo que tensaba su mandíbula. —Le debo —sollozó ella—. Insiste en que esta es la única manera. No quiero arrastrarte a esto.

Sus rodillas cedieron y se desplomó contra él. Él la atrapó sin dudar. —No le perteneces —dijo, tranquilo como una pistola cargada—. Si alguna vez te toca de nuevo, lo acabaré.

Las palabras eran medidas, simples—pero ardían. Sus ojos eran una promesa oscura; la furia detrás de ellos se encendió y se asentó como brasas listas para prenderse.

La sostuvo un poco más antes de que ambos se dieran cuenta de la posición y se separaran con suavidad. Ella se secó los ojos; él se hundió de nuevo en la silla, respirando como si hubiera corrido una carrera. Su teléfono vibró; cerró los ojos por un momento. —Enciende el televisor, señor.

La voz de Carlos llegó a través de la línea, débil e insegura. Jennifer alcanzó el control remoto demasiado rápido, encendiendo la pantalla antes de que Vincent pudiera detenerla.

La sonrisa del presentador era enfermiza y precisa. —Y señorita Donovan, ¿tiene pruebas de que esta es la mujer que arruinó su matrimonio? —entonó el reportero, luego giró la cámara hacia Tracy.

La sonrisa de Tracy era practicada, más afilada que las lentejuelas. —Nunca lo esperé —dijo, con voz suave como jarabe—. Cuando me prometió para siempre, le creí. Ahora—ahora la pasea por ahí. —Sus palabras sonaron como campanas de capilla y aterrizaron dentro del pecho de Vincent.

—Señorita Donovan, ¿cómo describiría a Jennifer Lawrence? —preguntó otro reportero.

La boca de Tracy se torció en una curva engreída. —Es pequeña, hambrienta de dinero —dijo Tracy, con veneno curvándose en los bordes—. Lo que duele es ver a otra mujer cosechar los frutos de mi trabajo. —Inclinó la cabeza, la santurronería practicada a la perfección.

—¿Diría que contribuyó al éxito de Moretti Homes? —presionó el entrevistador. —Por supuesto —suspiró Tracy—. Todos saben que no sería lo que es sin mí.

Vincent paseó por la habitación, los puños sueltos a los lados hasta que se hundió de nuevo en la silla. La voz de Tracy se desdibujó, una radio lejana en su cráneo. Jennifer apagó el televisor; el clic se sintió como una leve clemencia. Cruzó los brazos y lo observó, las palabras atrapadas entre el miedo y la ira.

—Lo siento —dijo ella de repente.

Él soltó una risa breve y sin humor. —Me dijo cuántos hijos quería en nuestra luna de miel. Luego, más tarde, fruncía el ceño ante la idea de un bebé—dijo que estaba demasiado ocupada. —Su voz se adelgazó—. Luego tuvo un aborto espontáneo dos días antes de que me acusara. —La miró largo y crudo—. Mi padre nunca la aprobó. Siempre dijo que sus sonrisas eran un poco demasiado ensayadas. Tal vez nunca estuvimos destinados a estarlo. —Se encogió de hombros, como si se deshiciera de un hueso que no podía tragar.

Ella observó las líneas de dolor en su rostro. No estaba simplemente enojado—estaba herido y peligroso de una manera que hacía que el aire se sintiera más delgado.

—¿Por qué les dijiste que era tu secretaria? —La pregunta se le escapó de golpe.

Él se enderezó, alisando su chaqueta con un movimiento cortante. —Porque quería que el mundo supiera que tienes otra oportunidad. —Encontró sus ojos—. Porque mereces más que susurros. —Hizo una pausa—. Y porque si les hubiera dicho que eras mi amante, arruinarían cada cosa buena que pensaban que poseían. No dejaré que te reduzcan a un titular.

—Pero me trajiste papeles de Felicity Lourdes. —Sus manos temblaron al nombrar a la diseñadora.

Él sonrió—una sonrisa pequeña y peligrosa que hizo que algo dentro de ella doliera y revoloteara a la vez. —Si lo hubiera anunciado, estaría alertando a sus competidores. Y conociendo a Felicity, prefiere mantener a la gente adivinando. —Sonrió levemente, impresionado por la agudeza de Jennifer—. Pero no te estoy obligando a tomarlo. Valés más que la palabra de un hombre.

Se dirigió a la puerta. —Piénsalo —añadió por encima del hombro.

Ella observó hasta que las luces de su auto desaparecieron por la calle, luego cerró la puerta silenciosamente. Su teléfono vibró. Un mensaje:

¿Ves? Ya estás en la tele por estar cerca. Arderás con él. Aléjate o los enterraré a ambos.

Sus hombros cayeron. La habitación de repente se sintió mucho más pequeña. Se deslizó al suelo, el peso de la amenaza pesado y frío en sus manos.