Cuando ella no contestó su teléfono esa mañana, Vincent no esperó. Condujo rápido, el Maybach rugiendo en la acera. El motor apenas se apagó antes de que él saliera, con pasos largos a través del pavimento, los gemelos de sus puños tintineando. Golpeó la puerta hasta que le dolieron los nudillos. Sin respuesta. Intentó con su número de nuevo; la línea se cortó y su estómago se hundió.

Por fin, el cerrojo se deslizó y la puerta se abrió una rendija. Un ojo asomó. Él levantó un pequeño tazón de helado como ofrenda y sonrió.

—¿Puedo pasar? —preguntó, con la voz lo suficientemente suave para cruzar el umbral sin romperlo.

Ella abrió más la puerta, como si hubiera estado esperando que él lo pidiera. Él entró al apartamento silencioso, dejó el tazón y se quitó la chaqueta. Ella se apoyó contra la pared, observándolo moverse.

—¿Cómo dormiste? —preguntó él.

—Migrañas —dijo ella, cruzando los brazos. Los ojos de él se posaron en la colorida blusa que llevaba; luego suspiró. —Ayer. Eso fue mi c