Vincent permanecía junto a la ventana, mirando la ciudad, una mano en el bolsillo y la otra sosteniendo una copa de brandy. Su mente tenía mil pensamientos.

Como diamantes, el skyline de Beverly Hills se extendía más allá del cristal; la brisa nocturna movía las cortinas con suavidad. Temía por su seguridad; no podía apartar esa sensación nauseabunda de que Grim Voss la volvería a encontrar.

Al fondo, los dedos de Carlos tecleaban rápido; su rostro de cincuenta y cinco años era un mapa azul iluminado por la pantalla.

Sabía que Vincent esperaba, y eso aumentaba su inquietud. Lo que observaba en la pantalla era un mundo con el que Vincent no debía mezclarse. Tragó saliva, la mente en ebullición.

—Carlos. ¿Por qué siento que me haces esperar a propósito? —Vincent podía leer la habitación. Había crecido junto al hombre durante los últimos treinta y cuatro años y lo conocía por dentro y por fuera.

—¿Lo encontraste? —la voz de Vincent era baja, pero apremiante.

Carlos no levantó la mirada. —Encontré lo suficiente.

El reflejo de Vincent se movió en el cristal. —¿Suficiente?

—Tres nombres, el mismo tipo —dijo Carlos—. Grim Voss aquí. Elias Crane en Berlín. Victor Hale en Hamburgo. Trajes distintos, mismo anillo de ónix astillado. No lo oculta. Lo exhibe.

Vincent giró un poco, una ceja elevada. —¿Y?

Carlos deslizó una foto granulada sobre el escritorio. Una mano sosteniendo una copa; bajo ella, un rey negro. —Deja estas cosas atrás. No es una firma. Es una advertencia.

Vincent estudió la imagen. Su mandíbula se tensó una vez. —¿Dónde fue tomada?

—Sin fecha. Podría ser de hace cinco años. Podría ser de anoche. No importa. También deja libros de cuentas. Jueces. CEOs. Nombres que no tocas. Tachados como deudas cobradas. No dinero. Silencio.

Vincent se volvió hacia él. —Recibos.

—Y grabaciones. Susurros. Un sello federal en un expediente —está marcado, pero redactado. Si los federales lo conocen, no hablan. Probablemente no pueden. —Carlos se recostó—. Un fiscal lo intentó el año pasado. Su carrera terminó en dos días.

El silencio se alargó. Los dedos de Vincent golpearon la copa una, dos veces. Su calma ya no lo era.

—¿Por qué no está ya en una celda?

Los ojos de Carlos se alzaron. —Porque no solo mueve mujeres o dinero. Mueve historias. Los periódicos imprimen lo que él alimenta. Los políticos tartamudean cuando su nombre sale. Los fiscales dan discursos y luego se retiran. Él no pelea. Edita la sala para que ya haya ganado.

La voz de Vincent se volvió más baja. —No me gusta estar vulnerable.

—No lo estás —dijo Carlos—. Pero él humilla a hombres que creían que no lo estaban. Ese es su juego. Una carta en el bolsillo. Un anillo en la oscuridad. Luego los hombres desaparecen. O peor: se quedan, pero ya no son hombres. Son marionetas.

Los ojos de Vincent se entrecerraron. —Encuéntrame a alguien que él haya borrado. Un nombre. Una fecha. Algo que pueda usar.

Carlos negó con la cabeza. —Eso serían huellas. Él las busca. Llama cuando los hombres están solos.

Vincent se alejó del cristal. —Entonces dame ruido. Algo con lo que pueda ahogarlo.

Carlos cerró la carpeta, ocultando al rey negro. —Lo tendrás. Pero el ruido no le asusta. Él vende el silencio.

Cuando Vincent no respondió, Carlos vaciló; sabía lo que bullía en la mente del hombre. Igual que su padre. —Señor, con el calor del divorcio y la amenaza de la OPA, esto sería un bocado demasiado grande.

—Perfecto, porque tengo hambre —sus ojos brillaron.

—Estarías poniendo su vida en peligro, si es que no lo está ya. Hacer desaparecer a mujeres como ella es trabajo que él deja para sus perros menores.

Vincent no contestó. Volvió a mirar la ciudad; la máscara de calma regresó, pero su reflejo en el cristal golpeó la copa una vez más.

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Carlos tenía razón, porque a la mañana siguiente, cuando Jennifer abrió la puerta, Voss entró con dos hombres, los tres vestidos de traje negro. Voss caminó como quien posee el lugar. Se dejó caer en la silla y cruzó las piernas.

Jennifer quedó paralizada en el centro de la habitación. Su respiración se hizo lenta; temió desmayarse por falta de aire. La mirada de Voss repasó cada centímetro de la estancia. Su cuerpo tembló, incapaz de moverse.

—Caballeros —dijo él, acomodándose—. ¿Cuántas veces al mes me veo? —su acento ruso caía como hielo; su mirada era una amenaza.

—Ni una sola, señor —respondió uno de los hombres con brusquedad.

—¿Escuchaste eso, Jennifer? —inclinó la cabeza hacia ella—. Ni una. ¿Sabes lo que significa eso? —Tomó una manzana de la canasta sobre la mesa. Jennifer negó con la cabeza, lágrimas rodando por sus mejillas.

—Significa que un hombre como yo tiene tanto que hacer, y aún así me arrastro dos veces en la misma semana, dos horas de viaje, para bajar a este fango. —Sus dientes hundieron un mordisco en la fruta verde; el crujido la hizo estremecerse.

Voss miró las mentas en la mesa. Hizo un gesto a uno de sus hombres; el hombre las contó brevemente y asintió. —Está completo.

—Pues mira eso. El chico del Maybach vino al rescate. —Arrojó la manzana hacia ella; Jennifer saltó, el corazón casi deteniéndose.

Se puso de pie y se acercó despacio. —Jennifer —su voz profunda sacudió las paredes—. —Su pulgar rozó el corte en su labio—. Me gustas, pero no soporto a las chicas sordas. —Esbozó una sonrisa cruel—. Aléjate de él. Esta es mi advertencia final. Ni siquiera tú, Jennifer, recibirás más de tres avisos.

En la puerta, justo antes de irse, se detuvo y se giró hacia ella. —Supongamos que descubrieras que tienes una hermana. Y supongamos que yo enviara sus restos en una caja, con un resultado de ADN que coincida con el tuyo. No querríamos eso, ¿verdad?

La sonrisa cruel en su rostro fue lo último que vio antes de desplomarse al suelo. Cayó en un llanto desconsolado; un nuevo miedo la consumía. ¿Qué iba a hacer?