Ex esposa regresa para vengarseES

“Está condenada a veinte años de prisión, Audrey Wilson, por el asesinato de su esposo, el Sr. Samuel Wilson. ¡Atención, señores jueces!”

El mazo cayó con un sonido tan agudo que sentí que me partía el pecho.

“¡No, no, no!”, grité, con la voz entrecortada por el pánico. “¡Soy inocente! ¡No maté a mi esposo!”.

Se me doblaron las rodillas y, de no ser por la barandilla de madera que tenía delante, me habría desplomado allí mismo, en la sala. Las paredes parecieron cerrarse, el aire, de repente, demasiado denso para respirar. Agarré la camisa de mi abogado con manos temblorosas, aferrándome a él como si fuera lo último sólido en un mundo que acababa de hacerse añicos.

“Por favor”, supliqué, mientras mis lágrimas empapaban su manga. “Por favor, haga algo. Sabe que no hice esto. Amaba a mi esposo. Nunca le haría daño. ¡Yo no maté a Sam, por favor!”.

Pero no me miró. Su mirada estaba fija en la lejanía, vacía, derrotada. Fue entonces cuando supe que todo había terminado.

"¿Cómo puedo matar al padre de mi bebé nonato?", grité, llevándome la mano instintivamente al estómago. "¿Cómo? ¡Estoy embarazada de él! Lo amaba. ¡Soy inocente!".

Mis palabras resonaron inútilmente por la sala, rebotando en las paredes frías y en los rostros aún más fríos. A nadie le importó. Nadie escuchó.

Los agentes se acercaron entonces, sus botas pesadas contra el suelo de baldosas, el sonido de sus pasos más fuerte que mis sollozos. Uno de ellos me agarró del brazo, firme e inflexible.

"Por favor", susurré de nuevo, con la voz ronca. "Por favor... No lo hice".

No respondieron.

Mientras me apartaban, la sala estalló no en compasión, sino en odio.

La gente me escupía. Algunos me maldecían abiertamente, sus palabras afiladas y crueles, más profundas que cualquier espada.

¡Qué mujer tan desvergonzada!

Cada frase era como una bofetada. Quería gritarles, decirles que estaban equivocados, que no me conocían, que no conocían a Sam, que el amor, no la codicia, era lo que llenaba nuestro hogar. Pero mi voz se había apagado. Solo quedaban lágrimas y un corazón roto.

Escudriñé desesperadamente entre la multitud, esperando, rezando por encontrar solo un rostro que me creyera. Una persona que pudiera ver la verdad en mis ojos. Pero solo vi miradas entrecerradas, labios fruncidos y juicio.

Nadie escuchó.

La vergüenza me envolvió como cadenas, más pesadas que las esposas que ahora me apretaban las muñecas. Toda mi vida, mi amor, mis sueños, mi futuro se habían reducido a una sola palabra: asesina.

Solo tenía veintitrés años.

Veintitrés, y ya estaba enterrada viva tras los muros de la prisión.

Mientras me arrastraban fuera de la sala, eché una última mirada al lugar donde mi destino había sido sellado. El lugar donde mi voz había sido silenciada.

Deseaba que alguien pudiera escucharme.

Las puertas de la prisión se cerraron de golpe tras de mí con un sonido que resonó en lo más profundo de mis huesos.

En ese momento comprendí algo aterrador: la sala del tribunal había sido misericordiosa comparada con este lugar.

Me lo quitaron todo al ingresar. Mi ropa. Mi anillo de bodas. La última foto que tenía de Sam guardada en mi bolsillo. Cuando les rogué que no me la quitaran, la agente se rió y la metió en una bolsa de plástico como si no significara nada.

"A tu celda", dijo secamente.

El pasillo olía a sudor, desinfectante y desesperación. Las mujeres se alineaban junto a los barrotes de sus celdas mientras yo pasaba, con la mirada penetrante y hambrienta, como animales esperando comida. Me seguían susurros, suaves al principio, luego más fuertes.

"Es ella".

No sabía cómo lo sabían. Quizás los guardias se lo dijeron. Quizás las noticias corrían más rápido que el miedo en lugares como este. Solo sabía que, para cuando llegué a mi celda, mi crimen ya me había definido.

Asesino de marido.

La puerta de la celda se abrió con un chirrido metálico.

"Pesca nueva", anunció un guardia antes de empujarme adentro.

La puerta se cerró de golpe tras de mí.

Tres mujeres se giraron lentamente para mirarme.

Sus miradas eran pesadas, evaluadoras, desnudándome por completo. Una de ellas rió, un sonido bajo y cruel.

“Así que esta es la mujer que asesinó a su hombre”, dijo, cruzándose de brazos. “No pareces lo suficientemente fuerte para hacer algo así”.

“No lo hice”, susurré. “No maté a nadie”.

Eso fue un error.

La mujer más cercana se abalanzó sobre mí, agarrándome un mechón del pelo y tirándome la cabeza hacia atrás.

“No te quedes aquí”, gruñó. “Todos oímos lo que hiciste”.

Un dolor intenso me recorrió el cuero cabelludo cuando me empujó hacia atrás. Tropecé y caí con fuerza contra el frío suelo de hormigón. Instintivamente, me llevé las manos al estómago, con el corazón latiéndome de terror.

“Estoy embarazada”, grité. “Por favor…”

“¡Cállate!”, ladró otra reclusa. “¿Pensaste en tu bebé cuando mataste a tu marido?”

Estalló la risa.

Burlona. Cruel. Interminable.

Desde ese día, quedé marcada.

Las mujeres escupían cerca de mis pies cuando pasaba. Me empujaban en los pasillos, me hacían tropezar al pasar lista, me susurraban insultos al oído mientras los guardias fingían no ver.

"Asesina de maridos".

Alguien garabateó "ASESINA" en el fino colchón donde dormía.

Desapareció la comida de mi bandeja. Se derramó agua "por accidente". Por la noche, golpeaban los barrotes de mi celda hasta que sollozaba sobre la almohada, aterrorizada y agotada.

Nadie quería sentarse cerca de mí. Nadie quería tocarme, salvo para hacerme daño.

En prisión, había delitos que se ganaban el respeto, delitos que se ganaban el miedo. ¿Pero matar a tu marido? Eso solo se ganaba el odio.

"Traicionas a los tuyos", me dijo una vez una mujer con la mirada fría. "Si pudieras matar al hombre que te amaba, ¿qué no harías?".

Después de eso, dejé de defenderme.

Cada negación solo lo empeoraba. Así que aprendí a callar. A hacerme pequeña. A desaparecer entre las paredes.

Pero el silencio no me protegió.

Una noche, al apagarse las luces, alguien echó agua fría sobre mi cama. Otra noche, me sacaron del sueño a rastras, tomándome los tobillos, riéndose al ver mi cabeza caer al suelo.

"Duerme bien, asesina de maridos", se burlaron.

Lloraba todas las noches.

Por Sam.