Soy la amante de mi esposo ES

Las luces del gran salón brillaban con una calidez engañosa, reflejándose en los imponentes candelabros de cristal que colgaban del techo. Las mesas estaban adornadas con centros de flores blancas y doradas, y una melodía suave llenaba el ambiente. La atmósfera era elegante, impecable, pero también estaba cargada de una tensa incertidumbre.

Isabella se encontraba de pie frente al altar improvisado, con las manos entrelazadas frente a ella. Su vestido blanco era sencillo pero hermoso, de telas ligeras que flotaban a su alrededor como una nube etérea. No había un velo cubriendo su rostro, pues no creía en cuentos de hadas. Sin embargo, en ese momento, habría deseado creer en uno. Porque en los cuentos, el novio siempre llega.

Pero Marcos no aparecía.

Se encontraba en la habitación de su mansión, se ajustaba lentamente las mancuernas del traje que su tía le había enviado especialmente para la ocasión. Un diseño italiano exclusivo. Impecable. Como él.

Frente al espejo, su imagen era la de un hombre en control: elegante, serio, absolutamente imperturbable. Pero en sus ojos… había una grieta.

Ya había firmado el contrato. Legalmente, Isabella Romano era su esposa. Lo había hecho por deber, por la promesa que le arrancó su padre antes de morir. Pero eso no significaba que iba a presentarse a una ceremonia vacía.

—No necesito fingir una unión que no elegí —murmuró, clavando la mirada en su reflejo como si quisiera arrancarse la culpa.

Su mandíbula se tensó. Pensaba en su padre… en aquella voz grave, cansada, que le pidió que cuidara a la hija de Alejandro Romano. Que mantuviera viva la alianza entre ambas familias. Como si su vida fuera una pieza más en un tablero que él no movía.

Pero Marcos no era una ficha. Era el jugador.

—Esto no es amor. Es un maldito negocio vestido de promesa —espetó, con una dureza que helaría la sangre de cualquiera que lo oyera.

Se quitó la chaqueta. Luego la corbata. Sus manos, aunque firmes, revelaban una furia contenida.

—Nadie me obliga. Ni siquiera él —dijo, bajando la voz, pero sin perder esa determinación gélida.

Luego se sentó en el sillón de cuero, cruzó una pierna con tranquilidad, tomó una copa de whisky y miró hacia el horizonte.

Estaba casado.

Pero no pensaba compartir su vida con una desconocida. Ni ese día. Ni nunca.

Los minutos pasaban como horas, y los murmullos entre los invitados se intensificaban. Algunos miraban sus relojes, otros disimulaban su incomodidad con sonrisas tensas. Isabella sentía el peso de esas miradas, la lástima oculta en cada par de ojos que la observaban en silencio.

A su lado, Sofía, sostenía la caja de las argollas con manos temblorosas. Ya no sonreía. Sus ojitos oscuros, llenos de ilusión minutos antes, ahora se empañaban de tristeza.

—Isa… ¿por qué no viene? Yo quería darle los anillos…

Isabella sintió que el corazón se le partía en dos. Se agachó, acariciándole el cabello.

—No lo sé, mi amor… —susurró—. Pero tú lo estás haciendo perfecto.

Sofía bajó la mirada, abrazando la cajita como si pudiera proteger algo que ya se había roto.

No lo sabía, y eso era lo peor de todo. No había esperado una boda de ensueño ni palabras dulces por parte de su desconocido esposo, pero tampoco había imaginado ser abandonada de esta manera. Como si no valiera ni siquiera la pena de una explicación.

Los murmullos se intensificaron cuando uno de los asistentes se acercó a Victoria y le susurró algo al oído. La mujer, hasta entonces sentada con la espalda recta y la expresión impenetrable, respiró hondo. Su rostro se tensó, y sus ojos chispearon con una rabia apenas contenida. Se levantó con firmeza y avanzó con pasos decididos hasta colocarse junto a Isabella. La severidad en su expresión era inconfundible.

—Esto es una vergüenza —dijo en voz baja, pero su tono cortó el aire como un cuchillo.

Todos guardaron silencio, expectantes.

Victoria recorrió la sala con la mirada antes de elevar la voz con autoridad.

—La boda ha terminado. Pueden retirarse.

El aire en la habitación pareció enfriarse de golpe. Algunos invitados intercambiaron miradas entre sí, inseguros de qué hacer. Pero nadie se atrevió a cuestionarla. Uno a uno, comenzaron a levantarse de sus asientos, saliendo con murmullos apagados. Los tacones resonaban sobre el suelo de mármol mientras la sala se vaciaba poco a poco.

Isabella sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Su cuerpo temblaba, aunque no sabía si era por la indignación, la tristeza o la impotencia. Se negó a llorar. No les daría esa satisfacción a quienes aún quedaban. No derramaría una sola lágrima por un hombre que ni siquiera se dignó a mirarla.

Sofía, ajena al peso de la humillación que su hermana cargaba, jaló suavemente la falda del vestido de Isabella. Sus ojitos brillaban por las lágrimas contenidas.

—No quiero que estés triste, Isa —dijo con inocencia—. Tal vez solo se perdió en el camino.

Isabella cerró los ojos con fuerza y abrazó a la pequeña contra su pecho, sintiendo el temblor en su propio cuerpo. No quería romperse, pero se sentía al borde de hacerlo.

—Todo estará bien, mi amor —susurró, sin saber si lo decía para tranquilizar a Sofía o para convencerse a sí misma.

Pero en su interior, la humillación la sofocaba como una losa.

Victoria se acercó a ella; en su rostro, la ira se transformó en una mezcla de compasión y culpa.

—Isabella, esto es una vergüenza para la familia Echeverría. Te prometo que Marcos pagará por esto.

—¿Pagar…? No necesito que pague nada… Yo solo quiero… —No pudo seguir; la vergüenza la ahogaba.

—No, tienes razón. No tienes por qué quedarte aquí soportando todo esto. No puedes quedarte.

—Te prometí que te cuidaría como a una hija. Si te quedas, siempre serás “la esposa de Marcos”, un chiste para todos. No puedo permitir que tu vida se arruine así.

Hizo una pausa; su voz sonó firme, sin dejar espacio a réplica.

—Voy a organizar tu salida del país. Te financiaré los estudios en el extranjero con mi propio nombre. Debes irte, Isabella. Comenzar una nueva vida y olvidar todo lo que ocurrió hoy.

—¿Irme… al extranjero?

—Sí. Es lo que mereces, y tu única salida. Yo me ocuparé de todo. Tú y Sofía tendrán el mejor cuidado. Solo necesito que digas que sí.

Isabella miró los ojos firmes de Victoria y, al fin, las lágrimas rompieron el dique. No era algo que hubiera planeado, pero en medio de su desesperación, aquella propuesta se convirtió en su única salvación.

Isabella asintió lentamente, con un peso que dolía en el alma. Y, sin decir nada más, tomó la mano de Sofía y salió del salón. Pero antes de cruzar la puerta, lanzó una última mirada al altar vacío. La opresión en su pecho se hizo más fuerte, pero se obligó a seguir caminando.

Cuando Victoria llegó a casa, no se detuvo a quitarse el abrigo ni a respirar. Caminó como una ráfaga de viento furioso hasta el despacho. Abrió la puerta sin anunciarse. Marcos estaba allí, impecable en su traje, recostado en el sillón de cuero como si nada fuera urgente. Sostenía una copa con whisky sin hielo, su mirada fija en un punto indescifrable más allá del ventanal.

Levantó la vista lentamente, sin sorpresa.

—¿Tan grave fue que decidiste irrumpir en mi despacho? —soltó, con voz baja pero cargada de veneno controlado.

—Grave no lo cubre —espetó Victoria, cerrando la puerta tras ella—. Hoy humillaste a una mujer frente a todos. A tu esposa. Porque sí, Marcos… firmaste. Legalmente, ya lo es.

Él ladeó la cabeza, sin perder la calma.

—Cumplí con lo pactado. Ustedes querían un Echeverría unido a una Romano. Ya lo tienen. Pero no pretendan que sonría para las cámaras.

Victoria lo fulminó con la mirada.

—No te pedimos una sonrisa. Pero sí un mínimo de decencia. Esa niña... esa hermana pequeña que sostenía los anillos... ¿también merecía tu desprecio?

El silencio se volvió espeso.

—No fue desprecio —dijo finalmente Marcos, con los dientes apretados—. Fue honestidad. No iba a presentarme a una ceremonia que no significa nada para mí. ¿Una boda arreglada para cumplir una promesa del pasado? ¿Para perpetuar un apellido? No soy un mártir, tía. Y mucho menos, un romántico.

—No, claro que no —susurró Victoria con amargura—. Eres un cobarde con el corazón congelado.

Él no reaccionó. Solo bajó la mirada a su copa.

—Un cobarde no habría firmado.

—Un cobarde no se presenta a la boda. Y hoy, lo fuiste.

Ella giró y salió con paso firme, cerrando la puerta tras de sí. Y entonces, por primera vez en horas, Marcos soltó el aire contenido.

Apoyó la copa en el escritorio con un leve clac.

Se levantó y caminó hacia el ventanal. Desde allí, se veía el jardín cubierto por la luz dorada del atardecer. Todo en ese día le parecía irónico. Él, un hombre que nunca temblaba ante decisiones empresariales, que podía despedir a un equipo completo sin parpadear… se había sentido atrapado. Firmó ese contrato para honrar la última voluntad de su padre, porque su nombre todavía pesaba más que sus deseos. Porque le debía todo. ¿Pero casarse? ¿Con una mujer que ni siquiera conocía, que representaba un pasado que no eligió?

No.

Eso no podía hacerlo. Ni siquiera si ya estaba hecho en papel.

La rabia lo carcomía por dentro, pero no por la ceremonia... sino por lo que esa promesa le había quitado: el control. Su libertad.

Y eso, para Marcos Echeverría, era imperdonable.

Se tocó el cuello, donde la camisa aún olía al perfume caro que Victoria había elegido para él. Le pareció asfixiante. Como toda esta farsa.

—No pienso pertenecerle a nadie. Ni a un apellido. Ni a una promesa.