Victoria después de salir del despacho de Marcos, se apoyó un segundo contra la madera, respirando con dificultad.—No merecía esto… —murmuró.Se alejó por el pasillo con pasos pesados. Cada rincón de la mansión le parecía más frío que antes. El aire parecía más denso, como si el dolor de Isabella aún flotara en el ambiente.Entró a su habitación, y al cerrar la puerta detrás de sí, no pudo evitarlo. Sus piernas flaquearon. Se sentó en el borde de la cama, presionando los dedos contra las sienes, y entonces el recuerdo la invadió como una marea inevitable.El cielo estaba cubierto de nubes densas, pero la tormenta verdadera rugía dentro del pecho de Victoria Echeverría.Avanzó por el sendero del cementerio con paso lento, el viento revolviéndole el abrigo y los pensamientos. A su alrededor, las lápidas parecían susurrar secretos olvidados, pero ella solo escuchaba un nombre… y una promesa.Se detuvo ante una tumba elegante y muy bien cuidada. Las flores aún frescas atestiguaban su fid

El avión aterrizó suavemente en la pista, con ese leve temblor que marcaba el fin de un viaje… o el inicio de otro. El anuncio de la llegada resonó en la cabina, pero Isabella apenas lo escuchó. Sus dedos se aferraban al borde del asiento, mientras su mirada seguía clavada en la ventanilla, donde la silueta de su país natal comenzaba a definirse bajo la bruma del amanecer.Habían pasado tres años desde que se fue con el corazón hecho trizas, con la promesa de no volver hasta reconstruirse. Tres años desde que aprendió a respirar sin depender de nadie. Ahora, al ver esa tierra que un día la vio caer, un nudo se le formaba en la garganta. Era como regresar al escenario de una batalla que casi la destruye… pero esta vez, ella volvía de pie.Ya no era la muchacha rota que salió huyendo de la humillación. Era una mujer distinta. Más fuerte, más segura, más suya. Había llorado lo suficiente, se había perdonado, y sobre todo, había aprendido a no mendigar amor ni explicaciones.Llevaba en la

El restaurante estaba decorado con elegancia discreta. El mantel blanco, las copas de cristal y la tenue luz natural que entraba por los ventanales daban un aire sofisticado al lugar. Marcos D’Alessio llegó puntual. Puntual como siempre. Vestía de negro, con el saco al brazo y la mandíbula tensa. Su tía lo esperaba sentada en una mesa del rincón, con una copa de vino blanco entre los dedos y la mirada fija en la carta, aunque no leía una sola palabra.—Tia —saludó con la frialdad de siempre.—Marcos. Qué bueno que la puntualidad no se te ha olvidado —respondió ella, dejando la carta a un lado y cruzando las manos con elegancia. Su tono era suave, pero su mirada no cedía. Victoria Echeverría no era una mujer que desperdiciara palabras.—No te he citado solo para almorzar.Marcos no se inmutó. Se acomodó la servilleta con precisión sobre el regazo, sin levantar la vista.—Lo imaginé. ¿Algún nuevo escándalo familiar?—No, Marcos. Esto es más serio que cualquier escándalo, se trata de tu