Omertà: El Legado De Los MorettiES

—Señorita Rossi. Es un honor tenerla aquí, estamos a su disposición. Su padre nos lo dejó claro antes de... partir —dijo el hombre de cabello engominado, con una voz cargada de respeto y algo más, tal vez temor―, Además veo que lleva puesto el vestido de corte recto y mangas largas que su padre le preparó para este día, sé que él está honrado con su acto ―En ese momento un trueno retumbó a las afueras del lugar, estremeciendo a cada uno de los presentes.

Alma Rossi alzó una ceja, dejando que una sonrisa escéptica curvara sus labios. Era más una mueca que una expresión amable, no entendía nada de lo que sucedía.

—¿A mi disposición? ¿Como escoltas, como asistentes? No necesito ayuda para administrar hoteles y joyerías. Ya me estoy encargando de eso —replicó, con un tono cortante y una leve inclinación de cabeza que pretendía cerrar la conversación cuando apenas estaba comenzando.

Hubo una risa breve, contenida entre los presentes, una de esas risas que se escapan cuando la tensión empieza a gotear por las paredes. El hombre de la cicatriz, sentado al otro lado de la mesa, intercambió una mirada con los demás antes de responder con una pausa medida.

—Con todo respeto, Alma... su padre no era solo un empresario. Esa era la fachada. El verdadero legado que usted ha heredado no está en vitrinas de cristal de una joyería ni en habitaciones de cinco estrellas de un lujoso hotel —dijo, con la gravedad de quien carga una verdad que ha sido enterrada por años.

El corazón de Alma se encogió ligeramente, confundida con lo que estaba escuchando, aunque su expresión permaneció impasible.

—¿De qué estás hablando? —preguntó, y aunque intentó que su voz sonara firme, se quebró levemente en las últimas sílabas.

Otro de los hombres, más joven, con barba de dos días y ojos de un gris opaco, se inclinó hacia adelante. Su voz grave rasgó el aire como papel mojado.

—Mafia. Su padre era cabeza de una de las organizaciones criminales más importantes de este lado del continente. Lavado, rutas, alianzas... Nosotros somos la familia, ahora usted es nuestra jefa.

El silencio se precipitó sobre ellos como una losa.

Alma los miraba uno por uno, esperando ver una grieta, una risa contenida, cualquier indicio de que era una broma mal formulada. Pero no había rastro de humor en sus rostros, solo piedra, lealtad y un pasado que ninguno parecía cuestionar.

El hombre de la cicatriz se inclinó hacia la mesa, con lentitud medida.

—A partir de hoy, usted será la cabeza de esta familia. Hay quienes querrán desafiarla, otros querrán probarla, pero estamos con usted, hasta la última bala.

—No lo entiendo... ¿por qué yo? —murmuró Alma, sintiendo que el suelo comenzaba a resquebrajarse bajo sus pies.

—Porque su padre lo dejó todo dispuesto —intervino entonces Andreas, el más viejo de los presentes, con voz ronca pero firme—. Dijo que, si algo le sucedía, usted tomaría su lugar. Nos ordenó seguir exactamente lo que usted dijera. Y nos pidió que le entregáramos esto personalmente.

Andreas sacó un sobre cerrado del interior de su saco y lo deslizó sobre la mesa. Alma lo tomó con manos temblorosas.

El papel tenía su nombre escrito con la letra firme de su padre.

Rompió el sello y leyó en silencio.

Amada hija mía. Si estás leyendo esto, es porque el destino se ha cumplido. No tengo duda de que eres la persona indicada que llevará nuestro negocio a un nuevo nivel. Pude haber dejado a muchos encargados, pero confío única y exclusivamente en ti. Nadie más tiene tu temple, tu mente, ni tu sangre. No te fíes de Gustavo. Ni de Isabela. No confíes en nadie más que en tu instinto. Confío en que harás lo que debe hacerse. Atentamente, tu padre. Arturo Rossi.

Alma cerró los ojos por un instante.

Sentía el corazón golpeándole las costillas con fuerza, tamborileando como si intentara advertirle algo que su mente aún se negaba a aceptar. Quiso decir que no, salir corriendo, negarse, gritar que aquello era una locura... pero esa carta tenía el peso de una tumba recién sellada. Y el rostro de su padre, tan presente en esas palabras, la empujaba hacia un destino que ya estaba trazado.

No sabía si reír, si llorar, o si levantarse y aceptar el peso del nombre que llevaba. Pero algo, algo profundo en su interior, nació con ese instante. Y no tenía nada que ver con hoteles, ni con joyas.

El hombre de la cicatriz, como si sellara un pacto, sacó una pistola desde la parte trasera de su chaleco y la colocó sobre la mesa con un golpe seco, definitivo. No fue una amenaza, más bien fue una declaración. Uno a uno, los demás lo imitaron, hasta que siete armas descansaban frente a ella, alineadas y brillando con un peso ancestral.

—Omertà —dijo él, con voz grave, reverencial, como si pronunciara una plegaria—. La familia Rossi.

Y entonces lo entendió.

No había vuelta atrás.

Ya no se trataba de querer, se trataba de deber. Y ese deber tenía su sangre escrita en cada línea.