La mansión Rossi, aquella fortaleza de mármol y vidrio que se alzaba entre las zonas húmedas de Miami, había perdido su brillo. Las luces estaban tenues, las cortinas permanecían corridas y el perfume floral de la entrada había sido sustituido por el aroma persistente de vino tinto y cigarrillos consumidos hasta el filtro.

Alma, envuelta en una bata de seda negra, caminaba descalza por los pisos fríos.

Su cabello recogido a medias dejaba escapar mechones rebeldes y oscuros.

En su mano temblorosa, una copa de vino medio vacía que rellenaba constantemente desde la botella abierta sobre la mesa del comedor. En el aire flotaba una melodía suave, una pieza de piano nostálgica que parecía acompañar su tristeza desde algún rincón del sistema de sonido.

—Señorita Alma —dijo una de las empleadas, con voz tímida desde el umbral—. ¿Por qué no descansa un poco? Hace días que no sale. El clima está triste, sí, pero la piscina está allí, esperando. Sé que a su padre no le gustaría verla así.

Alma s