Desnuda Ante La VenganzaES

La luna no era blanca. No esa noche.

Sobre Mar del Plata, la ciudad que se deshilachaba entre la opulencia muerta de sus chalets y la brutalidad cruda del océano, la luna se desangraba. Era un tajo obsceno en la tráquea de un cielo herido, casi pútrido, de un marzo que se negaba a entregar el verano. No se descolgaba con la gracia pálida de los poetas; supuraba una advertencia sin nombre desde el este, una promesa espesa de carne y sal que ya latía con un pulso antiguo en las mareas. El viento que barría la costa sur no soplaba: arañaba. Traía con él ese olor viejo a hierro de barcos olvidados, a madera de muelles que se pudre en secretos y a los restos que la noche se traga sin masticar. Las olas, furiosas y oscuras, reventaban contra Los Acantilados con un estruendo sordo, como si buscaran arrastrar los pecados recientes o, quizás, los cuerpos que aún no habían caído.

Selene Maris no necesitaba alzar la vista para saberlo. La sentía clavada en la nuca, esa luna bastarda. Le raspaba la sangre desde adentro, una lija invisible contra las venas que la hacía sentir su propia piel como una jaula demasiado fina. Le mordía las entrañas con colmillos de hielo y le hablaba en ese idioma antiguo, gutural, que una lleva tatuado en el alma aunque intente negarlo con cada aliento humano.

Se agachó junto a una fogata enclenque, un insulto de fuego perdido en la inmensidad de la playa desierta. Las llamas, cobardes, apenas se animaban a danzar contra el viento, pintando destellos anaranjados y traicioneros sobre su piel pálida, sobre ese pelo negro azabache que, a veces, bajo cierta locura, parecía teñido de un azul profundo. Los reflejos plateados, herencia innegable y maldita de su clan, brillaban con una intensidad enfermiza bajo esa luz corrupta.

«Idiotas. No sienten nada.»

El pensamiento fue una punzada fría, directa. Detrás suyo, las risas de Maia y Abril sonaban huecas, empapadas en un vino barato y en la música distorsionada de un parlante que agonizaba sobre la arena. Hablaban de exámenes, de un chico en un bar, de la próxima temporada de 'El Eternauta'. Como si no entendieran la densidad del aire, el peso de esa luna con ictericia. Como si la normalidad, esa ficción burguesa y frágil, todavía fuera una opción. Olía a sal y a fin de ciclo. A la calma antinatural que precede a la cacería.

Y Mar D’Argenti… ah, Mar. Siempre Mar.

Su amiga. Su ancla. Su sombra a veces.

Estaba apartada del resto, sentada sobre una heladerita de telgopor, abrazando una botella de cerveza tibia como si fuera un amante esquivo. Y la miraba. Clavándole la mirada a Selene desde la penumbra.

Esa mirada.

Espesa, oscura. De las que se usan para observar lo prohibido. Selene la esquivó, pero igual la sintió, como un roce sutil sobre la piel expuesta de su cuello. Hacía meses —quizás años— que sentía cómo ese anhelo turbio, depredador, se le adhería a Mar en los ojos. Mar tenía un fetiche, una fascinación erótica y oscura por lo que intuía que se escondía en Selene. La bestia latente. Y en noches como esta, cuando la atmósfera se cargaba y Selene se volvía más silenciosa, la mirada de Mar se volvía más hambrienta.

Pero esta noche era distinto. Esa mirada ya no era solo curiosidad. Estaba teñida del mismo presagio que la luna escupía sobre la arena. Había algo pesado en el aire.

Y entonces, los aullidos.

Profundos. Guturales. Como salidos de gargantas que sabían de sangre y caza. Un coro que reclamaba un territorio que ya no era humano.

—Che... ¿escuchan eso? —la voz de Maia fue un hilo tembloroso, su pañuelo rojo temblando atado a la muñeca, y la llama de su encendedor era una danza nerviosa mientras intentaba prender un cigarrillo que se le había humedecido.

Un aullido largo. Grave. Desgarrado. No pedía, exigía. Reclamaba un espacio que ya consideraba propio. El vino que Abril sostenía en una copa de plástico se derramó sobre la arena, manchándola de un rojo que parecía sangre fresca.

Selene se puso de pie en un solo movimiento fluido, el cuerpo respondiendo a un instinto más antiguo que su propia memoria. Cada músculo se tensó, una fiera que despierta del letargo al oler al cazador. Sus ojos azules se afilaron, las pupilas contrayéndose apenas, enfocando la negrura del bosque que limitaba la playa.

Vio cómo Mar dejaba caer la botella, el vidrio contra la arena sonando como un hueso que se quiebra, un chasquido seco que cortó el aire y silenció la cumbia que sonaba del parlante. Y en la mirada de Mar, Selene no vio miedo. Vio anticipación. La de quien lleva media vida esperando que el monstruo finalmente salga de la jaula.

De repente, el viento ya no olía a mar. Olía a encierro. A miedo viejo.

Y a la promesa inminente de la carne.

🌑 🌘 🌗

Selene no se movió, pero todo en su interior se había afilado. Cada fibra de su ser, una cuerda de violín tensada al límite. Desde que llegaron a ese rincón olvidado de la costa, algo la llamaba desde abajo. Desde el barro primigenio que guardaba la memoria de todas las sangres derramadas, desde los huesos rotos de su clan, desde el eco de un aullido que era el suyo propio, pero de otra vida.

Fue entonces cuando lo olió. Débil al principio, luego más fuerte, arrastrado por el viento. Un hedor a pelo mojado, a carne excitada y a esa ferocidad territorial que solo desprenden los machos de otro clan cuando marcan su terreno antes de la matanza.

El clan de Elio.

La certeza la golpeó en el estómago. Era tarde.

Demasiado tarde para huir con todas ellas. Demasiado tarde para fingir.

Una sombra inmensa, más oscura que la propia noche, cruzó el linde del bosque. Un movimiento fugaz entre los tamariscos, casi imperceptible para un ojo humano. El crujido de ramas secas rompiéndose bajo un peso que no era de este mundo. Un peso que aplastaba la inocencia.

Y después…

—¡Ayudaaa!

El grito de Abril rajó la noche. Quebrado. Agudo. Definitivo. Un sonido que se astilló contra el cielo enfermo y quedó flotando en el aire salado. De esos que te advierten que la yugular ya ha sido expuesta, y la sentencia, firmada.

La noche se preparaba para tragar algo más que secretos adolescentes. Se preparaba para reclamar carne fresca. Maia, movida por esa lealtad ciega y estúpida que florece en el terror más puro, salió disparada hacia la oscuridad, en dirección a la carpa de Abril.

Mar se rompió por dentro, tropezó. El pavor petrificándola, a medias, los ojos fijos en la negrura insondable del bosque, la boca abierta en un grito silencioso. No era solo miedo lo que la paralizaba. Selene lo vio en la fracción de segundo en que se giró para buscarla: en los ojos de Mar había horror, sí, pero también una fascinación abyecta, la mirada del voyeur que finalmente presencia el acto prohibido que tanto fantaseó.

—¡Mar! —le bramó Selene, la voz un gruñido bajo, animal—. ¡Movete, carajo!

Pero Mar no respondía. Estaba anclada a la tierra, absorbiendo la escena con cada poro.

Otro grito. Más desgarrado. Más animal. Ese fue el de Maia.

Y después, el silencio definitivo. El que sigue a la muerte, cuando el último aliento se escapa y solo queda el eco nauseabundo de lo que ya no es.

Selene no tuvo más opción. Soltó su mochila y corrió hacia Mar. La agarró del brazo con una fuerza casi inhumana y la arrastró, una presión de garras invisibles que casi le disloca el hombro.

—¡Corré! —le ordenó, luchando contra la parálisis de su amiga. Mar finalmente reaccionó, tropezando, con un sollozo ahogado escapando de sus labios.

Corrieron a ciegas. Y los aullidos ahora eran un coro triunfal. Una sinfonía macabra.

Se detuvieron en la oscuridad de unos médanos, jadeando, el olor denso y metálico de la carnicería llegando hasta ellas. Selene miraba hacia el campamento, hacia el lugar donde sus dos amigas acababan de ser borradas del mundo. Y la loba adentro, la que llevaba años domesticando a base de rutina y negación, se desperezó con un gruñido sordo, hambrienta, irritada por la lentitud de las humanas que la rodeaban.

«No entienden», pensó. «No van a entenderlo hasta que los dientes les rocen el cuello.»

El instinto le gritaba que siguiera, que se perdiera en la noche, que salvara su propio pellejo, que desapareciera. Pero la Alfa dentro de ella, la heredera del clan Maris, se negó. No podía huir. No podía dejar a su manada rota, a sus caídas sin vengar. Se quedó inmóvil detrás de un médano. Hasta que la lealtad, ese vicio estúpidamente humano que aún le quedaba, la hizo regresar.

—Esperá acá —le ordenó a Mar, soltándola con brusquedad junto a un montículo de arena y tamariscos resecos. La voz de Selene ya no tenía matices humanos. Era plana, fría, el sonido del acero contra la piedra—. No te muevas. No hagas ruido.

Mar asintió, temblando, incapaz de articular palabra, los ojos como dos pozos de pánico. Selene no esperó a ver si obedecía, no podía seguir arrastrando a una Mar catatónica, que era poco más que un peso muerto de sollozos y tropiezos. 

Y sin esperar a ver si obedecía, se dio media vuelta. No para huir.

Para volver. Para cazar. Para enfrentar a los que le habían quitado todo.

Iba a mostrarles, a ellos y a la luna roja que la observaba, lo que olía de verdad la sangre.

La suya. O la de ellos. Daba igual.