La luna no era blanca. Estaba roja. Sucia. Como si la hubiesen arrastrado por el barro de una historia prohibida y ahora colgara sobre el cielo de Mar del Plata como una amenaza personal. Mordía la oscuridad con su filo plateado, turbio, y bajo su luz enferma todo se movía distinto. El viento olía a sal, a madera vieja y a cosas que preferían no ser nombradas. Las olas rompían contra los acantilados como advertencias que solo algunos sabían escuchar. Selene Maris no necesitaba mirar al cielo para sentirlo. La luna le raspaba la sangre, le mordía los huesos. Le hablaba en un idioma antiguo que entendía con el cuerpo entero. Se arrodilló junto a la fogata enclenque que resistía las ráfagas del mar. El resplandor anaranjado le dibujaba destellos sobre la piel pálida, sobre su cabello tan negro que a veces parecía azul. Detrás de ella, Maia y Abril se reían entre vino barato y chismes de ciudad, despreocupadas. Solo Mar D’Argenti no se reía. Estaba apartada, con una botella en la mano y

La camioneta avanzaba como un animal cansado por el camino de tierra, tragándose la niebla densa de la noche cerrada. El motor grave, como un ronquido sordo en medio de la nada. Florencio manejaba en silencio. Los nudillos tensos sobre el volante. El olor a sal y a pólvora impregnándolo todo. Selene intentó moverse, pero un tirón en el costado le arrancó un jadeo contenido. —No hagas fuerza —dijo él, sin apartar la vista del frente. Un zorro cruzó la ruta y desapareció entre los arbustos. La camioneta se detuvo en mitad de la nada. No había luces. Ni carteles. Solo la luna colgada, sucia, como un farol enfermo. Florencio bajó primero. Caminó hasta una verja oxidada y la forzó con un empujón de cadera. El chirrido sonó como un quejido de abandono. Detrás, la cabaña. De madera vieja, techo bajo, olor a sal. Un refugio de cazadores. De contrabandistas. De tipos que prefieren esconder cosas. Selene no preguntó nada. La herida le quemaba. El cuerpo le temblaba como si fuer

El campamento estaba desierto. La fogata apagada. Los restos de comida arrastrados por el viento. El olor a humo y sangre impregnando la tierra. Todo lo demás… borrado. Las risas. Las canciones de fogón. Abril bailando descalza. Selene con la boca sucia de cerveza, desafiando a la luna.Mar D’Argenti caminó despacio entre las carpas destrozadas. El suelo húmedo, pegajoso, marcaba huellas que la bruma intentaba devorar. Los cuerpos no estaban. Solo manchas. Rastros de arrastre. Aullidos pegados a los árboles. Y el olor. Un hedor antiguo. A carne rota, a pólvora, a luna enferma.El bosque tenía ese silencio de cementerio maldito, donde los sonidos se tragan a sí mismos. Todo parecía disolverse a su paso: las sombras, las formas, incluso el propio tiempo. Mar había aprendido a leer los vacíos. La ausencia de sonidos decía más que cualquier grito. Se agachó junto a una mancha oscura. Tocó la tierra. Sangre seca. Se la llevó a la nariz. El olor era viejo. Pero no del todo. No debería e

La cabaña estaba inmersa en un silencio espeso, un silencio que no pertenecía al amanecer. Afuera, el alba teñía los pastizales de un gris violáceo, desdibujando los contornos del monte que aún dormía bajo la bruma. Selene respiraba con dificultad; el aire húmedo se le pegaba al pecho como una lámina fría. Cada bocanada dolía, pero doler también era vivir. Y a esas alturas, seguir respirando ya era una victoria. La luz de la mañana se colaba por las hendijas de las paredes de madera como un resabio tibio y pálido. Tenía ese color desvaído de los días después de la sangre, de las noches que nadie confiesa. Selene se movió sin apuro, los músculos tensos, cada paso punzando una herida que ya no sabía si era de carne o de otra cosa. Pero estaba viva. Más viva que nunca. La camisa que llevaba puesta, masculina y ajena, estaba manchada, seca, pegada a la piel. Cruzó la estancia y encontró una palangana de piedra en un rincón. El agua quieta, con una película de polvo, olía a viejo. Sumergi

La linterna temblaba en la mano de Mar D’Argenti, agotada, con las pilas agotándose y el viento de la costa mojándole el rostro. Cada paso sobre la arena húmeda era un eco de lo que ya no estaba. La niebla de la madrugada apenas le permitía ver a unos metros, y el aire olía a madera quemada, a sal… y a algo más. Un olor terroso, metálico, que se le adhería a la garganta. La playa, donde horas antes había risas, cervezas y música baja de parlante, ahora era un cementerio invisible. La fogata se había extinguido hacía rato. Las carpas estaban desgarradas, los objetos desperdigados como si un animal furioso hubiera pasado devorando historias. Mar no llamó. No gritó. El cuerpo sabía antes que la cabeza. Sabía que la noche se había llevado todo. Agachada, entre ramas partidas, descubrió rastros. Marcas profundas en la tierra húmeda. Zarpazos en la corteza de un árbol. Y entre las piedras, la prenda. Una bombacha negra. Rasgada. Húmeda. Olor a Selene. La alzó. Se la llevó al rostro. La