El hedor a pólvora, a carne quemada y a esa plata que le perforaba el alma, era el primer mapa que Selene intentó leer. Abrió los ojos, pero solo encontró la oscuridad. No la oscuridad cálida y familiar de la tierra bajo la luna, sino una noche áspera, cargada de un aliento foráneo que le arañaba la garganta y la piel. La conciencia regresaba a ella como una marea helada, trayendo consigo el eco de gritos, el sabor metálico de la sangre propia y ajena, y la imagen difusa de una figura alta, imponente, que se había alzado sobre ella en medio del caos. Ese hombre. El que la había arrancado de la masacre, de la muerte misma, para arrojarla a esta nueva prisión. Sentía su cuerpo como un amasijo de huesos rotos y músculos desgarrados, un lienzo mutilado donde cada cicatriz reciente era un grito mudo. La bala de plata, la que sabía que aún se alojaba en algún lugar de su costado, era un fuego lento que le consumía las entrañas, robándole el aliento, la fuerza, y lo más preciado: su conexión

El frío que se colaba por las rendijas de la cabaña, un gélido recordatorio de que el mundo seguía girando indiferente a su dolor, le arañaba la piel. Selene sintió su cuerpo, un amasijo de huesos magullados y músculos que protestaban con cada mínima contracción, como un lienzo donde la herida en su costado pulsaba con la memoria de la plata. La bala, esa astilla helada que la había despojado de su don, seguía anidada en algún lugar de sus entrañas, un veneno lento que le sorbía la fuerza, la capacidad de sanar, la mismísima voz de su loba interior. Sin la luna como cómplice, sin la tierra bajo sus pies para nutrirla, sin el vasto abrazo salino del mar para lamer sus llagas, era solo carne. Una mujer al borde del precipicio, a merced de un hombre que olía a poder y a cigarrillo añejo, y que ahora era su inesperado y brutal carcelero. Pero la supervivencia era su única divisa, una ley tallada en siglos de sangre y noches sin luna. Selene Maris, heredera de un linaje que ahora era polvo

Selene, a centímetros de él, sintió el aliento caliente en su rostro, el olor a pino, a hombre, a poder. La herida quemaba, sí. El cuerpo dolía, cada fibra protestando bajo la tensión. Pero la loba herida en el fondo sintió un tirón. No de miedo, no de sumisión. De algo parecido al desafío. O al hambre. Estaban en un punto de quiebre. En el filo de una navaja. Y Selene supo, en ese instante suspendido en el aire denso y cargado, que la respuesta a su pregunta podía abrir una puerta peligrosa. O cerrarla para siempre, condenándolos a ambos. «Tocáme. Atrevete», fue el grito silencioso que solo ella escuchó en su mente, un desafío que no verbalizó, pero que pulsaba en cada latido de su corazón, en cada fibra tensa de su cuerpo. Lo probaba. Quería ver hasta dónde llegaría su audacia o su miedo. Florencio, el pragmático, el hombre de ciencia y razón, el que se negaba a creer en lo inexplicable, se quedó callado por un segundo. Sus ojos la escrutaron de nuevo, buscando algo en su rostro co

El aire en la cabaña era denso, pesado con la humedad de la madrugada y el eco de los sueños no tenidos. Selene abrió los ojos lentamente, cada músculo de su cuerpo protestando con un dolor sordo que ya empezaba a serle familiar. La oscuridad aún se aferraba a los rincones, pero una tenue luz gris se filtraba por la única ventana, prometiendo un nuevo día, una nueva ronda en la prisión de madera. Se sentó con un esfuerzo que le arrancó un jadeo silencioso, la camisa de Florencio —demasiado grande, demasiado cargada con su olor— pegándose a su piel herida. La bala de plata, la que sabía que aún se alojaba en algún lugar de su costado, era un fuego lento que le consumía las entrañas, robándole el aliento, la fuerza, y lo más preciado: su conexión con la luna. Había pasado la noche en un duermevela inquieto, escuchando el crepitar de las brasas y la respiración regular de Florencio, que dormía pesadamente en el sillón frente a ella. Lo observó. El rostro del Gobernador, un estudio de te

Tras un anochecer febril, el fuego era lo único que respiraba en la cabaña. Florencio lo había encendido con una eficiencia metódica, apilando los leños secos que guardaba junto a la chimenea. Las llamas ascendieron con un rugido voraz, devorando la madera y proyectando sombras danzantes sobre las paredes, espectros alargados que se movían como criaturas vivas. El calor comenzó a combatir la humedad salobre, pero no la tensión, que seguía siendo un frío anclado en el aire. Selene no se había movido. Permanecía sobre el colchón, envuelta en la manta, los ojos cerrados, sumida en un duermevela febril. La limpieza de la herida, por brutal que hubiera sido, parecía haberla drenado de las últimas fuerzas. Su respiración era superficial, entrecortada a veces por un temblor que le sacudía el cuerpo entero. Florencio se sirvió un whisky. Puro, sin hielo. El líquido ámbar le quemó la garganta, pero no lo suficiente como para apagar el ruido en su cabeza. Se sentó en la única silla de madera