El aire se había vuelto denso, casi masticable. Selene se movió en dirección a los gritos, hacia la zona de las carpas, al epicentro de la masacre. Quizás no fue lealtad. Quizás fue la necesidad de saber. La necesidad de mirar al horror a los ojos, de confirmar con su propia vista lo que su olfato ya le gritaba con una certeza nauseabunda. No corrió. Se deslizó entre las sombras de los tamariscos con la urgencia silenciosa de quien ha olido la muerte demasiadas veces como para dejarse llevar por el pánico. Las ramas bajas le arañaban la cara, dejando surcos ardientes sobre la piel fría. El viento helado le golpeaba el cuerpo, buscando las grietas de su voluntad. Y la luna, esa luna bastarda, cómplice silenciosa, le hervía bajo la piel, despertando a la bestia con una caricia de fuego gélido. El olor agrio de la caza se intensificaba con cada paso. El suelo del bosque raleado que bordeaba la playa olía a hierro fresco. Y el aire… el aire apestaba a muerte reciente. A ese miedo final,

La sangre empapaba la tierra alrededor de los cuerpos con una obscenidad silenciosa. No era el rojo brillante de un corte limpio; era espesa, casi negra bajo esa luna podrida que seguía colgada sobre la costa marplatense. El viento, ahora más calmo, arrastraba un olor denso, una mezcla profana de salmuera, carne rota y el perfume dulzón de la masacre. Y, sobre todo, el hedor metálico de la pólvora, un aroma que a Florencio Lombardi siempre le había olido a trabajo bien hecho. A orden restaurado. Estaba de pie, imponente, entre los cadáveres de las bestias. La culata de su fusil de asalto aún tibia contra su cadera. Había abatido a tres. No, cuatro. El último había intentado huir hacia la oscuridad del bosque, pero una ráfaga certera le había partido la espina dorsal con un chasquido que, incluso a la distancia, sonó satisfactorio. Miraba a los lobos sin asco, sin una pizca de emoción en ese rostro tallado a cincel. Eran enormes, de un tamaño que desafiaba la biología convencional, co

La memoria fue una cuchillada. La sonrisa de Abril, ahora borrada para siempre. Su apodo, su regalo, lo último que le quedaba de ella. Se convirtió en su armadura. Había aprendido desde chica que, a veces, lo único que queda para sobrevivir… es mentir. —Luna —dijo, la voz seca, un susurro que se perdió en la brisa. Un nombre nacido de la noche misma, de la única aliada que creía tener. Florencio ladeó la cabeza, un gesto casi felino, inquisitivo. Parecía rumiar el nombre, saborearlo, encontrarle el doblez. Le pareció demasiado poético para el infierno que los rodeaba. —Luna ¿qué? —Maris —soltó Selene como un reflejo, casi un error fatal. La boca se le secó al instante de decirlo. Era el apellido de su linaje extinto, cargado de muertos, de furia contenida y de una sed de venganza que aún no había encontrado cauce. Le salió sin pensarlo, como un eco del pasado que se negaba a morir. El apellido le resonó a Florencio de forma extraña, se movió en los archivos polvorientos de su me

La cabaña la recibió con un aliento a encierro y a madera húmeda que se le metió en los pulmones. Florencio la llevó adentro sin ceremonia, el eco de sus borcegos sobre el suelo de tablas de pino siendo el único sonido que rompía la quietud opresiva. Era un espacio reducido, masculino, dominado por una chimenea de piedra ennegrecida y muebles rústicos cubiertos por el sudario del polvo. Un mapa arrugado de la provincia colgaba de una pared. Una colección de cuchillos de caza, de distintos tamaños y filos, descansaba en una vitrina cerrada. Era la guarida de un lobo solitario, pero de otra especie. Él la depositó con un cuidado que contrastaba con su rudeza habitual sobre la única cama de la cabaña, un catre de madera con un colchón viejo que ocupaba la mayor parte de la pequeña habitación contigua a la sala. El contacto frío del colchón contra su piel febril le arrancó un jadeo involuntario, un temblor que recorrió todo su cuerpo y la hizo sentirse aún más expuesta, más vulnerable, ba

🌅 🌊 🐾 Mientras la noche se arrastraba en la cabaña, a kilómetros de allí, con las primeras y vacilantes luces del alba tiñendo de gris el cielo tormentoso sobre los acantilados, Mar D’Argenti regresó al epicentro de la pesadilla. El campamento era un sudario de desolación. La fogata, un círculo de cenizas frías. El olor a humo, a sangre reseca y a miedo todavía flotaba en el aire. La adrenalina de la huida la había abandonado, dejando en su lugar una angustia helada y una pregunta punzante que era casi una herida física: ¿Selene? Se movía como una sombra buscando su cuerpo perdido. Había visto a ese hombre llevársela. ¿Un policía? ¿Un rescatista? ¿Otro cazador? No lo sabía. Y esa incertidumbre la estaba devorando. Volvió al punto exacto donde la había visto arrodillarse, donde el aire se había cargado de esa energía salvaje justo antes del disparo. El suelo estaba revuelto, la arena más oscura, como si la tierra misma hubiera llorado. Se agachó, buscando cualquier cosa. Un rastr