Florencio dio un paso.

—Tenés fiebre —sacó un frasco de vidrio oscuro de un bolso y se acercó a ella—. Esto va a ayudarte. Antiséptico natural. También analgésico. La herida…

Selene lo alejó de un empujón.

—Sé cómo curarme sola.

—Entonces hacelo. Pero primero vestite.

Le tendió la bolsa de tela. Selene se la arrancó de las manos con una brusquedad innecesaria. La abrió. Un pantalón viejo de algodón. Una remera gris masculina. Nada más.

—No es mucho. Algo mío. Lo más limpio que encontré.

Ropa de hombre. Ropa que olía a él.

—¿Dónde está mi ropa?

El olor de las prendas era inconfundible. Cuero, madera, pólvora, sal… y algo más.

Él.

—Quemada. Tenía sangre, barro. Olor a bosque, lobos.

Selene soltó un bufido.

—Gracias —dijo, sin tono.

No lo miró.

Florencio sonrió, apenas. No por amabilidad. Sino porque reconocía a su propia especie. No a una mujer, sino a alguien como él. Alguien con colmillos guardados.

—No sé qué carajo hiciste anoche —murmuró él—. Pero no sos como las otras.

Selene se g