Casada con el enemigoES

La última vez que vi a Diego Larraín, estaba parado bajo un reflector tan brillante que hería las pupilas. Pronunció mi nombre con un tono aséptico, como si estuviera desinfectando una enfermedad contagiosa.

—Mi propia prometida traicionó nuestra confianza.

El estallido de los flashes fue como una tormenta de granizo. Las cabezas de quinientos poderosos giraron al unísono, como una jauría de hienas atraídas por el olor a sangre, clavando sus ojos en mi rostro. Entre el veneno de los murmullos, Isabel Larraín —la madre de Diego— se llevó la mano al pecho con elegancia, luciendo una expresión de devastación digna de un Óscar.

Qué bien actuado. Qué bien ensayado.

Y yo, con el vestido champán de treinta mil pesos que ella misma había elegido, estaba sentada en primera fila como un maniquí articulado. En ese instante, una verdad sangrienta me atravesó la columna vertebral:

Nunca fui su mujer. Solo fui el chivo expiatorio que los Larraín necesitaban para salvar su apellido.

Tres semanas antes. Martes, 15:47.

Diego Larraín me robó el cerebro por decimoquinta vez.

Sé la hora exacta porque miraba el reloj cuando llegó su mensaje, interrumpiendo las dieciocho horas consecutivas que llevaba analizando el "Proyecto Helios" sin pegar un ojo.

Diego: Amor, necesito tu análisis para la presentación de mañana. Ya sabes que estos números aburridos solo cobran vida en tus manos. 😅

Quince millones de dólares de riesgo. Diecinueve páginas de un informe técnico impecable. Era la salida que yo misma había tallado en un laberinto lógico a base de café y noches de desvelo.

Sin embargo, en la conferencia de mañana, él aparecerá con su peinado perfecto frente a los tiburones de Valverde Capital, colgándose la medalla mientras charla con una sonrisa ensayada.

—Abril.

La voz de Ricardo, mi jefe, destilaba una arrogancia nauseabunda. Estaba de pie junto a mi cubículo, con esa sonrisa que nunca le llegaba a los ojos.

—Diego me pidió los resultados preliminares. ¿Tienes algo "presentable"?

Presentable. Esa palabra fue como una bofetada. Como si mis dieciocho horas de agonía fueran solo un borrador sucio que necesitaba el toque mágico del apellido Larraín para convertirse en oro.

—Sí —respondí, bajando la mirada para ocultar el brillo de mis ojos, manteniendo una voz sumisa, inofensiva y pequeña.

Le resumí el error del 15% que podría ser fatal. Ricardo arqueó una ceja; no era admiración, era la frialdad de quien acaba de quitarse un problema de encima.

—Envíale tus notas a Diego. Él se encargará de "pulirlas".

Otro plagio perfecto. Diego usaría la costosa plantilla corporativa del Grupo Larraín, añadiría tres animaciones llamativas y recibiría todos los aplausos.

Y yo... yo solo sería el fantasma detrás del código.

Mis dedos golpearon el teclado mecánicamente. Enviar. Confirmar. Cada clic se sentía como una flagelación a mi propia alma.

"Hazte pequeña", susurraba la voz aterrada de mi madre en mi cabeza. "No hagas ruido, no te resistas, que nadie te vea".

Mi teléfono vibró. El mensaje de Sara era mi único tanque de oxígeno:

Sara: ¿Sigues siendo el bocadillo de esos tiburones sedientos de sangre? A las siete en el lugar de siempre. Necesitamos alcohol de alta graduación y una crítica feroz a este mundo de m****a.

Esbocé una sonrisa amarga y cerré las ventanas llenas de cifras. Pero esta vez, un impulso reprimido por demasiado tiempo guio mis dedos hacia la barra de búsqueda.

Tecleé las palabras malditas: Villalba Construcciones.

El legado de mi padre. Mi apellido robado. El incendio de mi infancia. La pantalla se llenó de titulares viejos y amarillentos, como un cementerio abandonado.

Hasta que llegué a la última página y un titular inquietante me golpeó la vista: “Villalba: ¿Accidente o consecuencia de un movimiento de capital?”

Me temblaron los dedos al hacer clic. Error 404. Página no encontrada.

Alguien había limpiado la escena. Alguien había echado sal sobre los restos de mi padre y ácido sobre la memoria de internet.

Diego: ¡El informe está perfecto! Eres mi genio. 😘 Te veo esta noche en casa de mis padres, no llegues tarde; mamá odia la impuntualidad.

Miré el emoji del beso y sentí náuseas. Ya no era amor; era el gesto de un cazador acariciando a su sabueso.

Esta noche volvería a ponerme uno de esos vestidos caros y asfixiantes para sentarme como un mueble más en la fría mesa de mármol de los Larraín, bajo la mirada inquisidora de Isabel.

Pero no cerré la pestaña de la página caída.

En ese momento, una gélida determinación se cristalizó en mi sangre. Si estoy destinada a ser una pieza en su tablero, seré el engranaje oxidado que detenga toda la maquinaria. Si el apellido Larraín significa saqueo, les enseñaré lo que significa la venganza de los muertos.

En tres semanas, me empujarán al abismo. Es cierto. Pero me aseguraré de arrastrarlos a todos conmigo.