Sara ni siquiera levantó la vista cuando empujé la puerta aceitosa de "El Callejón". Le bastó con captar la forma en que encogía los hombros al caminar, ese gesto de querer ocupar menos espacio, para entenderlo todo.—Dos mojitos —le dijo al bartender con un chasquido de dedos antes de que yo lograra trepar al taburete—. Dobles de ron, dobles de menta. Y trae las patatas fritas más grasientas y letales que tengas.Me dejé caer en el asiento. El lugar olía a una mezcla de cerveza barata, tabaco de mala calidad y libertad. Los latidos del heavy rock golpeaban mis tímpanos, lo suficientemente fuerte como para ocultar cualquier susurro indiscreto. Era el antídoto perfecto contra Isabel Larraín, esa mujer que tomaba Earl Grey en porcelana china.—¿Tan obvio es? —pregunté con la voz reseca y una sonrisa amarga.—Tu cara dice: "me acaban de robar el alma y encima firmé el recibo con cinco estrellas" —Sara me analizó con esos ojos letales que funcionaban como rayos X—. Déjame adivinar: Diego

Regresé a mi departamento con el sabor amargo de la humillación todavía adherido a la garganta como un líquido espeso. El "te amo" que Diego pronunció antes de irse fue tan mecánico que sonó a un trámite burocrático, una formalidad para mantener el decoro.Las luces estaban encendidas. Mi madre me esperaba sentada en el sofá, con esa rigidez que solo adoptaba cuando el miedo la consumía.—¿Cómo estuvo la cena? —preguntó, con esa ansiedad neurótica que siempre afloraba al mencionar a los Larraín.—Bien —mentí, arrojando el bolso en el recibidor.Marcela se levantó, estudiándome con fijeza.—No me mientas. Te conozco. ¿Qué pasó?—Nada, mamá. Solo fue asfixiante. Isabel preguntó por ti. Y por papá.Mi madre se puso pálida de inmediato; una palidez que parecía brotar de sus mismos huesos.—¿Qué... qué dijo de tu padre?—Dijo que lamentaba el "accidente" —hice el gesto de las comillas con los dedos, cargado de sarcasmo—. Con esa voz de lástima barata, como si llorara a un perro callejero.

Los cambios fueron graduales. Tan sutiles que al principio los atribuí a mi propia paranoia.Primero fueron los mensajes. Diego siempre había sido meticuloso con sus buenos días y buenas noches. Textos puntuales, a las 8 AM y a las 11 PM, como un ritual.Luego empezaron a llegar tarde.Diego: Buenos días, mi amor. Perdón, junta tempranísima.O peor, no llegaban. Y tenía que ser yo quien los iniciara.Yo: ¿Todo bien?Diego: Sí, solo el desastre con Valverde. Los números no cuadran. Papá está furioso.Eso se convirtió en su mantra. "El desastre con Valverde." "Los números." "Papá está furioso."Nuestras llamadas, que solían durar horas, se acortaron a intercambios de tres minutos.—¿Cenamos hoy? —pregunté un jueves.—Imposible —respondió, tecleo frenético de fondo—. Tengo que rehacer la presentación. León Valverde en persona va a revisarla.León Valverde. El nombre aparecía cada vez más. Siempre con reverencia y temor.—¿Qué pasa con Valverde?—Es un perfeccionista —suspiró Diego—. Un m

El restaurante era del tipo que no tiene precios en el menú. Iluminación tenue, meseros con guantes blancos, música de piano en vivo. El tipo de lugar donde cada plato era una obra de arte y cada cuenta equivalía a mi renta mensual.Diego me había recogido con prisas, apenas dándome tiempo de cambiarme.—Es importante que causes buena impresión —me dijo en el auto—. El equipo de Valverde es... exigente.—¿Valverde estará ahí?—No, él no viene a estas reuniones previas. Pero su gente sí. Y lo que ellos reportan, él lo escucha.Llegamos diez minutos tarde. Los otros ya estaban sentados.Tres hombres de traje impecable y una mujer con un vestido negro que costaba más que mi guardarropa completo. Todos con esa expresión de superioridad cordial que parecía requisito para trabajar en finanzas de alto nivel.—Diego —saludó uno de ellos, levantándose—. Y esta debe ser Abril.—Mauricio Fuentes —se presentó, estrechando mi mano con firmeza calculada—. Director de operaciones en Valverde Capital

El departamento de Sara olía a café fuerte y determinación.Llevábamos dos horas revisando cada documento, cada correo, cada detalle del plan de los Larraín.—Esto es oro —dijo Sara, mirando las fotos en mi teléfono—. Evidencia documental de conspiración para difamación. Cualquier abogado se volvería loco con esto.—Pero no podemos ir a un abogado todavía —dije—. Si lo hacemos, Diego se enterará. Adelantará el plan.—Entonces, ¿qué propones?Me recosté en el sofá, procesando las opciones.—Voy a la gala. Dejo que me acuse. Pero antes, enviamos copias de todo esto a personas clave. Periodistas. El mismo equipo de Valverde. Que las reciban después de su anuncio.Sara frunció el ceño.—¿Quieres que te destruyan públicamente primero?—Quiero que crean que ganaron —expliqué—. Que se sientan seguros. Y entonces, cuando estén celebrando, cuando piensen que salieron limpios... boom. La evidencia sale a la luz.—Es arriesgado.—Todo es arriesgado a este punto.Sara tomó su laptop. Empezó a esc