Mi hija es del millonarioES

La tormenta arrecia con fuerza sobre la ciudad cuando Clara detiene el auto frente a una mansión de hierro y piedra que parece surgir de las sombras. Las gotas de lluvia golpean con furia el parabrisas, y el trueno que estalla en lo alto le hace temblar las manos. Mira hacia el asiento trasero. Su hija, Ava, duerme profundamente, abrazada a su oso de peluche. Inocente. Indefensa. Ajena a todo.Clara aprieta el sobre que lleva en la mano, uno que selló días atrás con el corazón destrozado y la esperanza desgastada. Su nombre está escrito con tinta temblorosa: Ethan Knight. El hombre que una vez le prometió el cielo… y desapareció antes del amanecer.Su garganta arde. No hay vuelta atrás.Suspira y baja del auto, cubriéndose con la gabardina. La lluvia le cala hasta los huesos, pero no le importa. Debe hacerlo. Por Ava. Por lo que viene.Ethan Knight está revisando documentos en su despacho cuando el timbre de la entrada suena con insistencia. Frunce el ceño. Nadie toca a esa puerta sin

El corazón de Ethan se detiene."Soy la madre de Clara." Las palabras se reproducen en su cabeza una y otra y otra vez.Margaret Stone está allí, erguida en el umbral del cuarto del hospital como una sombra del pasado, impecable como siempre, con los labios tensos y los ojos fríos posados en la pequeña figura dormida en la cama.—¿Por qué no estaba aquí antes? —pregunta Ethan con dureza.Margaret no le responde de inmediato. Camina con pasos calculados hasta la cama de Ava, la observa en silencio, y su expresión se suaviza apenas. Pero hay algo más en esa mirada: tristeza y cálculo.—Esa pregunta te la podría hacer yo a ti ¿Clara te contó de ella? —pregunta al fin, sin mirarlo.—No. Me enteré hace tres días. Ella vino a verme. Luego... ocurrió el accidente.Margaret gira la cabeza con lentitud, como si intentara evaluar si él está diciendo la verdad.—No confío en ti, Knight. Nunca confié. Cuando Clara desapareció, supe que algo había pasado. Y ahora, me entero de esto… —sus ojos vue

El despacho es elegante, silencioso y frío. Como ella. Margaret está sentada al otro lado de la mesa de roble oscuro, flanqueada por dos abogados que no pasan de los cuarenta, perfectamente vestidos y con expresión imperturbable. Ethan llega solo. No quiso llevar a nadie. No confía en nadie más que en su propia rabia. La misma Margaret se puso en contacto con él la noche anterior, justo cuando la trabajadora social se marchó de su casa sin poder encontrar nada que pusiera en peligro la vida de una niña de cinco años. Margaret quería hablar con él, por eso lo había contactado. —Gracias por venir —dice Margaret con una sonrisa que no le llega a los ojos—. Pensé que preferirías hablar esto en privado antes de que el juzgado intervenga. —¿Esto? —Ethan se inclina hacia adelante, sin quitarle la mirada de encima—. ¿Te refieres a tratar de arrebatarme a mi hija mientras su madre está en coma? —Estoy preocupada por Ava —responde ella, pausadamente—. No es personal. Es precaución

El timbre suena a media tarde, rompiendo el silencio que se había instalado en el departamento. Ethan, con una taza de café a medio terminar en la mano, va a abrir sin pensar demasiado. Al otro lado de la puerta, el rostro que lo espera le corta el aliento.—Margaret.La mujer se presenta impecable como siempre, con un abrigo de lana gris perla y un gesto que no logra disfrazar del todo su desdén. A su lado, una mujer más joven sostiene una carpeta con papeles y una expresión neutral, profesional.—Buenas tardes, Ethan —dice Margaret con una sonrisa sin calidez—. Esta es la trabajadora social asignada al caso. Pasamos a hacer una visita de rutina.—¿Sin avisar?—Está dentro de sus atribuciones —interviene la trabajadora social con tono firme—. ¿Podemos pasar?Ethan se aparta sin responder. Ava está sentada en la alfombra, dibujando con crayones. Cuando ve a Margaret, frunce el ceño, pero su gesto se transforma cuando ve a Ethan.—¿Vas a leerme el cuento ahora?La pregunta, tan simple,

El calendario mental de Clara hace clic. Tenía un atraso importante.Se sienta en el borde de la cama, con el corazón latiendo con una fuerza descontrolada en el pecho. Busca su celular, abre la aplicación del ciclo menstrual y cuenta los días. Cinco semanas de atraso. Cinco. Las cifras le gritan desde la pantalla. No pueden ser casualidad. No pueden ser error.—No puede ser… —murmura con la voz atrapada en la garganta.Una ola de miedo la golpea de frente. Un miedo primitivo, agudo, que la deja helada y en alerta. El cuerpo le tiembla, los dedos se aferran al celular como si fuera un salvavidas. Pero nada en su entorno parece salvarla de lo que siente: el abismo que se abre ante ella.Sin perder tiempo, se pone un abrigo encima del pijama, recoge el cabello en un moño desordenado y sale de su departamento. Corre, literalmente corre, a la farmacia más cercana aprovechando que Ethan ya se había marchado para la oficina esa mañanaDaba gracias porque, lo menos que deseaba en estos mom