EL VICIO DE GRECO ES

El despacho de Greco Leone no tenía ventanas. Las vistas eran un lujo para los hombres que soñaban con escapar. Él no soñaba. Planeaba. Calculaba. Gobernaba.Las paredes estaban cubiertas de madera oscura, casi negra, y en una vitrina de cristal, junto al escritorio, descansaba una colección de relojes antiguos que marcaban zonas horarias que ya no importaban. El tiempo, para Greco, era solo una herramienta para medir la lealtad. Sentado tras el escritorio, Greco hojeaba un expediente con la calma de quien ya había decidido el destino del hombre al que pertenecía. No leía por necesidad, sino por cortesía.—Sabes ¿cuál fue su error? —preguntó sin levantar la vista.Dante Moretti, de pie frente a él, con los brazos cruzados y la mirada de un lobo enjaulado, respondió sin dudar:—Creer que podía hacer negocios con los rusos sin que nosotros nos enterráramos.Greco ascendió, cerrando el expediente.—Exacto. Y cuando un perro muerde la mano que le da de comer…—Se le arranca la mandíbula —

El mármol blanco de la entrada del club privado “La Rosa Negra” relucía bajo la tenue luz de las lámparas italianas. Greco, impecable como siempre, descendió del Alfa Romeo negro, su abrigo largo ondeando apenas con el viento nocturno. Dante ya lo esperaba junto a la puerta.—Todo en orden —dijo su mano derecha con un movimiento sutil de cabeza—. Los muchachos están dentro.Greco asintió. Su mente estaba dividida entre los negocios que debía revisar esa noche y el recuerdo borroso de un rostro que apenas había vislumbrado en la gala anterior. No sabía su nombre, pero los ojos de aquella bailarina le habían dejado una inquietud nueva, como una grieta en su habitual indiferencia. Apenas entraron, el ambiente de humo, whisky y murmullos se cerró sobre ellos. El salón estaba decorado con terciopelo rojo y espejos antiguos. Al fondo, una figura femenina se giró lentamente al reconocer a Greco. Vestía un vestido de seda azul zafiro, ceñido, con un escote sutil que dejaba ver un collar de di

Cicatrices invisiblesEl sol aún no despuntaba cuando Arianna se sentó al borde de la bañera. Tenía las rodillas juntas, los brazos rodeándolas y la mirada fija en la nada. La luz tenue del baño dibujaba sombras largas sobre sus hombros desnudos. Se tocó la mejilla derecha con la yema de los dedos. Ardía.La noche anterior, Paolo no había hablado. Solo había gritado. Y cuando ella intentó contestar, la mano le llegó rápido y seca. No por impulso. Por costumbre.Arianna no lloró. Ya no lo hacía. No por resignación, sino por agotamiento. Su fuerza se guardaba para el escenario, para las luces, para la ficción. En la realidad, ya no tenía espacio para defenderse.Salió del baño en silencio. Paolo dormía como si nada, como si no hubiese descargado su frustración contra el cuerpo frágil de la mujer que decía amar. Ella se vistió despacio, recogió sus cosas y salió rumbo a la academia de danza, como todos los días. Sin escándalos. Sin notas en el espejo.---Mientras tanto, en un rincón de

(Perspectiva de Arianna)El teatro todavía olía a incienso, sudor y terciopelo. El aplauso final seguía latiendo en su pecho como un eco sagrado, incluso mientras Arianna se retiraba del escenario con las zapatillas colgando del cuello y el maquillaje resquebrajándose sobre los pómulos. Había danzado como si su alma colgara de cada paso, y lo había sentido: el público, por fin, la había visto.Pero cuando entró al camerino, no fue el silencio lo que la esperaba. Fue un jardín entero.Una docena de ramos, exuberantes, preciosos. Peonías, lirios blancos, gardenias. El aroma era embriagador, como si la naturaleza hubiese irrumpido en su pequeño mundo de luces artificiales y madera vieja. Y entre todos, uno sobresalía. Un solo ramo de orquídeas negras, envuelto en papel de seda dorado. Una tarjeta, pequeña, escrita a mano:“Bravissima. Hay belleza que arde incluso en la oscuridad. —G”El corazón de Arianna se apretó.Greco.No había vuelto a verlo desde aquella noche. Solo el recuerdo de

**Cinco semanas.**Ese era el tiempo exacto desde la última noche que Greco la había visto. Cinco semanas desde aquella función donde Arianna había danzado como si sus pies no tocaran el suelo. Cinco semanas desde que su mirada se cruzó con la de él en el reflejo del vidrio del coche. Cinco semanas de silencio.—¿Y decís que nadie la ha vuelto a ver? —Greco se giró con rabia contenida hacia Dante, su mano derecha, que mantenía la cabeza gacha mientras hojeaba un pequeño cuaderno con anotaciones.—La última vez que alguien la vio fue al salir del teatro... Fue directo a casa con ese tal Paolo. Después no regresó. Ni a ensayos, ni al mercado, ni a ninguna parte.—¿Y la madre de Arianna?—La dejó cuando era una niña. Nunca se supo dónde está y la línea de Arianna… está fuera de servicio.Greco apretó los dientes. Caminó hasta la ventana de su despacho. Las luces de Venecia se reflejaban en el canal. Era una ciudad donde todos sabían todo… y, sin embargo, ella había desaparecido como un s