Renacida Como la Villana de la Historia de Amor ES

La noche había caído sobre la ciudad como un manto húmedo y pesado, dejando escapar un frío que se colaba por todos los rincones del barrio donde se encontraba "El BRABO", el bar donde Laura trabajaba desde algunos años o mejor dicho desde que su madre la obligó a trabajar. No había música alegre esa noche. Solo el ruido de vasos chocando, los murmullos de borrachos y el olor penetrante a cerveza derramada mezclado con nostalgia rancia.

Laura limpiaba una mesa con una agilidad automática, casi mecánica. A sus veintidós años, ya parecía haber vivido demasiadas vidas. La luz tenue del bar resaltaba las ojeras violáceas bajo sus ojos, pero aun así, había en ella una belleza apagada, como una llama pequeña que se niega a extinguirse.

Su delantal estaba manchado de cerveza y grasa, y el cabello, recogido a medias, dejaba escapar mechones que caían sobre su rostro. Ella no se los acomodaba; no tenía energía ni para cuidar esos pequeños detalles.

—Laura, atiende la mesa siete —gritó el dueño desde la barra sin siquiera girar a verla.

Ella tragó saliva, tomó una libreta y se acercó.

La mesa siete siempre era la misma escena: Sergio, el hombre que había sido cliente fiel del bar hace muchos años y que ahora gastaba su pensión en alcohol y mujeres jóvenes que lo ignoraban. Laura detestaba ese lugar por muchos motivos, pero mirar a Sergio era el más pesado de todos los borrachos.

Su mirada se clavó en la barra cuando lo vio levantar la mano para pedir otra ronda, pero Laura ignoró la petición. El dueño no dijo nada. Nunca se metían con Sergio, porque había cosas de las que era mejor evitar.

Era mejor ignorarlo.

Laura respiró profundo, contuvo el temblor de su mano y se acercó a otra mesa. Las risas, los insultos entre borrachos, el olor a cigarrillo. Todo. Cada cosa le recordaba que su vida estaba hecha de ruinas.

Y aun así, ella seguía ahí por mantener a su madre satisfecha y poder conseguir un mejor futuro.

Eran las once y cuarenta cuando la puerta del bar se abrió de golpe, y un silencio incómodo recorrió el lugar. Laura no necesitó levantar la mirada para saber quién había llegado.

—¡Laura! —una voz ronca, quebrada por el alcohol y por años de resentimiento, gritó desde la entrada.

Era su madre.

Despeinada, ojerosa, la ropa arrugada y un olor penetrante a licor barato. Laura sintió cómo el estómago se le hacía un nudo.

«Otra vez…»

Su madre ya estaba borracha desde hacía horas. Podía verlo en la forma en que se tambaleaba al caminar. Su entrada era un huracán de vergüenza y dolor.

—¡Laura, ven acá! —repitió, golpeando la barra con la mano.

La gente se reía, murmuraba, o simplemente apartaba la mirada.

Laura respiró profundamente, dejó la bandeja y caminó hacia ella.

—Mamá, deberías ir a casa. No puedes estar aquí así.

—¿Y tú quién te crees para decirme qué puedo hacer o no? —gruñó ella, acercándose tanto que Laura pudo sentir el hedor del alcohol en su aliento—. ¡Por tu culpa me dejó Víctor! ¡Por tu culpa me quedé sola!

Laura sintió ese golpe invisible que siempre le robaba el aire. Cada vez que su madre mencionaba a Víctor, las sombras de su infancia regresaban como un puñal.

Los dedos de él apretándole la muñeca.

Las veces que intentó entrar a su habitación cuando su madre estaba dormida o trabajando.

Las mentiras que le decía a su madre.

Las amenazas.

Pero nunca habló.

Nunca pudo.

Su madre no le creería

—No fue mi culpa —susurró.

Su madre la empujó ligeramente por el hombro.

—¡Mentira! ¡Él se fue porque tú lo provocabas! ¡Siempre te comportaste como una…!

—¡Ya basta! —Laura levantó la voz, sin gritar, pero por primera vez con firmeza.

El bar se quedó en silencio.

Las pupilas de su madre se dilataron.

—Tú… —dijo, señalándola—. Tú arruinaste mi vida.

Laura cerró los ojos. No había punto en seguir discutiendo. Ese era su destino: cargar culpas que nunca fueron suyas.

Horas después, cuando la mayoría de los clientes ya estaban tan borrachos que se movían como sombras amorfas, Laura escuchó una risa femenina demasiado aguda detrás de ella.

—Así que tú eres la famosa meserita —dijo una mujer rubia, con maquillaje corrido y la mirada llena de veneno.

Laura frunció el ceño.

—¿Puedo ayudarla con algo?

—Sí, puedes dejar de coquetear con mi esposo.

Laura arqueó una ceja.

—Ni siquiera sé quién es su marido.

—¡Ese! —señaló al hombre borracho de la mesa siete.

Sergio.

Laura sintió el estómago retorcerse. No podía creer que esta mujer pensara que ella… con él…

—No estoy haciendo nada —respondió calmadamente.

Pero la mujer se acercó más, invadiendo su espacio.

—No me mientas. Te he visto cómo lo miras. ¡Eres una cualquiera!

Laura retrocedió, intentando no perder la calma.

—Señora, por favor, está malinterpretando todo.

—¡Cállate! —la mujer la empujó con fuerza.

Laura dio un paso atrás, pero la mujer volvió a empujarla más fuerte.

—¡Eres una maldita zorra!

Laura tropezó con un taburete detrás de ella. El tiempo pareció ralentizarse. Sintió que caía hacia atrás, escuchó un grito, y luego…

CRACK.

El borde de la barra golpeó su cabeza con un sonido que le heló la sangre a los que lo escucharon. Laura sintió un dolor punzante, una presión que explotaba desde dentro. La vista se nubló. El mundo giró.

Las voces se hicieron lejanas.

Sergio se levantó, torpe, asustado.

Su madre gritaba su nombre entre insultos y súplicas sin sentido.

—¡Laura, levántate! ¡Levántate, maldita sea!

Laura trató de mover los dedos, pero no respondían. Un frío extraño comenzó a extenderse por su cuerpo, como si la vida estuviera evaporándose lentamente.

—A… ayuda… —quiso decir, pero la voz no salió.

Las luces, los murmullos, el dolor… todo empezó a desaparecer.

Y en la distancia, como un eco suave, escuchó una frase que no pertenecía a ese mundo:

"Capítulo final: La traición de la rosa negra."

Era el título del último capítulo de su novela favorita.

Una luz blanca la envolvió.

Y de pronto, la oscuridad la devoró por completo.