Por Encargo del Destino: Promesa en la Casa AlmonteES

El agua fría cayó sobre las rosas blancas del jardín trasero. Isidora Almonte movió la regadera con cuidado, asegurándose de que cada planta recibiera la cantidad exacta. Sus manos, delgadas y pálidas, trabajaban con la precisión de quien ha encontrado paz en la rutina.

—Las flores no van a salvarte del mundo real —dijo Clara desde la puerta de cristal.

Isidora no levantó la vista. Había aprendido que el silencio era su mejor defensa contra su media hermana. Clara dio tres pasos hacia el jardín, sus tacones resonando contra las baldosas de mármol importado. Llevaba un vestido rojo que probablemente costaba más que todo lo que Isidora poseía.

—Rafael quiere verte en su oficina. Ahora.

—Terminaré de regar primero.

Clara soltó una risa seca.

—Siempre tan rebelde en las cosas pequeñas. ¿Sabes? A veces me pregunto qué vio papá en tu madre. Una modelo sin clase que destruyó una familia.

Las manos de Isidora se tensaron sobre la regadera, pero su rostro permaneció inmutable. Había escuchado esas palabras tantas veces que ya no cortaban tan profundo. O al menos eso se decía a sí misma.

—Mi madre no destruyó nada. Tu madre tomó sus propias decisiones.

El rostro de Clara se endureció. Dio un paso más cerca, invadiendo el espacio personal de Isidora.

—Mi madre está muerta por culpa de la tuya. Y tú... tú eres solo un recordatorio viviente de esa traición.

Isidora finalmente levantó la vista. Sus ojos azules se encontraron con los marrones de Clara, y por un momento, el jardín pareció contener la respiración.

—Filipa eligió su camino. Nadie la obligó.

La mano de Clara voló hacia el rostro de Isidora, pero se detuvo a centímetros de su mejilla. Rafael apareció en la puerta.

—Clara, basta. Isidora, a mi oficina. Ya.

Clara bajó la mano lentamente, una sonrisa venenosa curvando sus labios.

—Disfruta tu jardín mientras puedas, hermanita. Las cosas están a punto de cambiar.

Isidora dejó la regadera en el suelo y siguió a Rafael por los pasillos de la mansión Almonte. Las paredes estaban cubiertas de fotografías de desfiles de moda, portadas de revistas y retratos de Javier Almonte con celebridades. En ninguna foto aparecía ella.

La oficina de Rafael olía a cuero y whisky barato. Él se sentó detrás del escritorio masivo que había pertenecido a su padre, luciendo incómodo en el espacio que claramente le quedaba grande.

—Siéntate.

Isidora permaneció de pie.

—Prefiero estar así.

Rafael apretó la mandíbula. A sus veinticinco años, intentaba proyectar autoridad, pero solo conseguía parecer un niño jugando a ser adulto.

—La empresa está mal. Muy mal.

—No es mi problema.

—Claro que lo es. Vives bajo este techo, comes nuestra comida...

—Comida que mi padre pagó con su trabajo.

Rafael golpeó el escritorio con el puño.

—¡Tu padre está muerto! Y su legado se está desmoronando. Los acreedores llaman cada día. Los proveedores no quieren trabajar con nosotros. Clara puede ser una gran diseñadora, pero necesitamos capital. Necesitamos la alianza con los Franzani.

Isidora sintió un escalofrío recorrer su columna. Los Franzani controlaban la mitad del mercado de alta costura en el país.

—¿Y eso qué tiene que ver conmigo?

—Nada. Por ahora. Solo necesito que no causes problemas durante las próximas semanas. Clara se casará con Matteo Franzani, y esa unión salvará ambas empresas.

—Felicidades para ella.

Rafael la estudió con sus ojos calculadores.

—Charles me dijo que has estado visitando el convento de Santa Teresa.

El estómago de Isidora se contrajo.

—Es un lugar tranquilo para pensar.

—Me dijo algo más. Que estás considerando unirte a ellas.

Silencio.

Rafael se levantó, rodeó el escritorio y se paró frente a ella.

—No puedes irte. No ahora. No hasta que la boda esté asegurada.

—No puedes detenerme. Cumplo dieciocho en dos semanas.

—Puedo hacer tu vida imposible hasta entonces. Puedo asegurarme de que ese convento no te acepte. Tengo contactos, Isidora. El tipo de contactos que tu madre nunca tuvo.

Isidora lo miró fijamente, viendo en él no al hijo de Javier Almonte, sino a un extraño desesperado aferrándose a un imperio de cenizas.

—Haz lo que tengas que hacer, Rafael. Siempre lo haces.

Salió de la oficina sin esperar respuesta. Sus pasos la llevaron automáticamente hacia su habitación, el único espacio en la mansión que realmente le pertenecía. Era pequeña, en el ala de servicio, pero tenía una ventana que daba al jardín.

Charles la esperaba sentado en la única silla de la habitación. El anciano mayordomo había servido a la familia por cuarenta años, y era la única persona en la casa que la trataba con genuino afecto.

—¿Te lo dijo?

Isidora se sentó en la cama.

—¿Que la empresa está quebrando? Sí.

—Hay más.

Charles se veía cansado, más viejo que sus setenta años.

—Luca Franzani llamó hace una hora. Quiere una reunión personal y confidencial con Rafael mañana. Es sobre adelantar la boda.

—¿Adelantarla? ¿Por qué?

—Los rumores en la industria son que Matteo Franzani está... inquieto. Ha habido escándalos. Mujeres. Su padre quiere casarlo antes de que dañe más la reputación familiar.

Isidora se recostó contra la pared.

—Perfectos el uno para el otro entonces. Clara y él.

Charles la miró con tristeza.

—Niña, sé que quieres irte al convento. Sé que buscas paz. Pero...

—No hay peros, Charles. He tomado mi decisión.

—Tu padre no querría esto para ti. Él querría que fueras feliz, sí, pero no que huyeras.

—No estoy huyendo. Estoy eligiendo.

Charles se levantó con dificultad.

—A veces, niña, elegir el silencio es otra forma de gritar.

Se fue, dejándola sola con sus pensamientos. Isidora miró por la ventana hacia el jardín. Las rosas blancas se mecían suavemente con la brisa de la tarde. En dos semanas sería libre. En dos semanas podría finalmente encontrar la paz que había buscado desde que sus padres murieron hace tres años.

Su celular vibró. Un mensaje de Sor Mercedes: "Las puertas del convento están abiertas cuando estés lista, hija mía. Pero recuerda, la vida religiosa no es un escape, es un llamado."

Isidora cerró los ojos. ¿Era un llamado o un escape? Ya no estaba segura.

Otro mensaje llegó, esta vez de Rafael: "Reunión familiar mañana a las 8 PM. Asistencia obligatoria. Habrá noticias importantes."

El sol comenzaba a ponerse, tiñendo su pequeña habitación de dorado. Isidora se levantó y caminó hacia su closet. Dentro, escondido detrás de sus pocas prendas, había un portafolio de cuero desgastado. Lo sacó y lo abrió sobre la cama.

Diseños. Docenas de diseños de moda que había creado en secreto durante años. Vestidos que fusionaban la elegancia clásica con líneas modernas. Creaciones que nunca vería la luz del día porque ella era la hija bastarda, la intrusa, la que no pertenecía al mundo de la alta costura.

Tomó un lápiz y comenzó a dibujar. Era su forma de meditación, su manera de procesar el caos que la rodeaba. Las líneas fluían sobre el papel, creando un vestido que parecía hecho de agua y luz.

—Señorita Isidora —la voz de una de las empleadas la interrumpió—. La cena está servida.

—No tengo hambre.

—El señor Rafael insiste en que baje.

Por supuesto que insistía. Todo en esa casa era una orden disfrazada de invitación.

El comedor era ostentoso, con una mesa para doce personas donde solo se sentaban tres. Clara ya estaba ahí, scrolleando en su teléfono con una sonrisa que no auguraba nada bueno. Rafael cortaba su filete con movimientos precisos.

Isidora se sentó en su lugar habitual, el más alejado de ambos.

—Mañana es un día importante —comenzó Rafael sin preámbulos—. Los Franzani han aceptado adelantar todos los planes. La fiesta de compromiso será este fin de semana.

Clara chilló de emoción.

—¡Por fin! Matteo Franzani será oficialmente mío.

—Será oficial cuando firmen los contratos —la corrigió Rafael—. No antes. Así que necesito que te comportes perfectamente. Nada de escenas, nada de drama.

—Por favor, sé exactamente cómo manejar a los hombres como Matteo. Fuimos compañeros en la universidad. Él ya sabe lo que puede esperar de mí.

Isidora empujó la comida en su plato sin comer. Todo esto sería irrelevante en dos semanas.

—Isidora —Rafael se dirigió a ella—. Necesitarás un vestido apropiado para la fiesta.

—No iré.

—Irás. Eres una Almonte, aunque sea a medias. Tu ausencia sería notada y mal interpretada.

—Deja que la gente interprete lo que quiera.

Clara rio.

—Oh, déjala, Rafael. Mejor que no venga. No queremos que avergüence a la familia con su falta de clase.

—Suficiente —Rafael las silenció a ambas—. Isidora irá. Usará uno de los vestidos de la colección antigua de madre. Y sonreirá. ¿Entendido?

Isidora se levantó de la mesa.

—Entendido.

Subió las escaleras sintiendo el peso de sus miradas. En el pasillo, se encontró con Charles, quien llevaba una bandeja con té.

—Para ayudarte a dormir —dijo suavemente.

—Charles, ¿alguna vez has sentido que estás viviendo la vida equivocada?

El anciano consideró la pregunta.

—Cada día, niña. Pero entonces recuerdo que a veces estamos exactamente donde necesitamos estar, aunque no lo entendamos en el momento.

Isidora tomó la bandeja.

—¿Y si donde necesito estar es lejos de aquí?

—Entonces el camino te llevará allá. Pero no antes de que aprendas lo que necesitas aprender aquí.

En su habitación, Isidora se sentó junto a la ventana con el té caliente entre sus manos. El jardín estaba oscuro ahora, pero podía oler el perfume de las rosas en la brisa nocturna.

Su teléfono sonó. Rafael había enviado otro mensaje: "Luca Franzani confirmó. Reunión mañana a las 10 AM. Esto cambiará todo."

Isidora apagó el teléfono. Los planes de Rafael no la concernían. En dos semanas, Clara sería la señora Franzani, la empresa se salvaría, y ella finalmente sería libre.

El té se enfrió mientras ella miraba las estrellas, sin saber que en algún lugar de la ciudad, Matteo Franzani también miraba el cielo nocturno, aburrido y hastiado, planeando con su amante secreta cómo sabotear una fiesta de compromiso que no deseaba.

El destino, ese arquitecto invisible, ya había comenzado a tejer los hilos que los unirían. Pero esa noche, Isidora solo podía pensar en el silencio del convento, sin imaginar que el verdadero silencio —ese momento de quietud que cambia todo— la esperaba en una fiesta que no quería atender, de la mano de un hombre que aún no conocía.