Esqueça Seu Ex-Marido, Beije Seu CEO. É Uma Ordem!PT

MADRI, JUNHO DE 1999 — 23h30 : A hora em que tudo começou.

Pode sonhar o quanto quiser com um herdeiro, Juan, mas você jamais terá um filho comigo! Eu repetia essas palavras mentalmente enquanto observava as gotas de chuva deslizando e se juntando na janela do jatinho particular parado na pista.

Lá fora, uma névoa cobria o aeroporto de Barajas. Nenhum piloto recebeu autorização da torre para decolar. Todos os jatinhos particulares tinham que esperar o nevoeiro se dissipar primeiro.

Algumas mulheres ficariam frustradas. Eu não! Sou uma que estava adorando e torcendo pelo mau tempo. Só assim eu não iria para a Suíça com o meu marido. O poderoso Juan Hugo Montoya, o homem que comprava tudo e todos com os seus bilhões de dólares. Menos o meu coração e um filho. Pois eu ainda me recusava a me submeter àquela inseminação artificial inútil.

Dois anos de casados. Ele mal sabia o motivo de eu nunca engravidar. Não era porque eu não podia ser mãe. Eram os comprimidos escondidos — todas as manhãs. Quando o Mercedes dele cruzava o portão da mansão e seguia para a empresa.

Mas agora estávamos indo para uma clínica especializada na cidade de Berna, e o Juan ia descobrir minha mentira. Deus me livre da sua fúria. Ele se vingaria da própria esposa sem hesitar.

— Você está tensa, minha querida. Está com frio ou preocupada com o atraso do voo?

Nesse sentido, eu era a passageira menos angustiada em todo o aeroporto. Eu garanto.

— Aqui, vista o meu casaco.

— Fique com ele. Obrigada.

— Então me abrace. Venha. Sente-se com o seu marido. Irei aquecê-la.

Nada respondi e não tirei minha atenção das gotinhas na janela.

— Laura Montoya! — Juan deu um soco na própria coxa. — Me olhe nos olhos quando conversamos.

— Começou! Vamos brigar a viagem inteira.

— Bem, se é o que te deixa tensa, eu tenho uma teoria.

Ele sorriu, sacando uma garrafa de vinho. Encheu duas taças e estendeu uma por cima da mesa.

— Tome. Brinde comigo. Nada que um excelente tinto italiano não resolva.

Eu nem me mexi.

— Pegue logo essa maldita taça!

Eu não segurei; foi ele quem a forçou contra minha palma. Pressionou os meus dedos.

— Viu? É só pegar. Agora aproveite, porque é a última. Quando estiver carregando meu herdeiro no ventre, não irá mais pôr uma gota de álcool na boca.

Aquela taça pesava trezentos quilos na minha mão. Uma vontade doida de jogá-la na cara dele.

— Ah, já sei — disse Juan, com uma mão alisando o cavanhaque castanho bem aparado. — Eu vou procurar a melhor joalheria de Berna e te presentear com um belo colar de diamantes. A menos, é claro, que ainda prefira ganhar tulipas que murcham.

"Não, meu bem. Eu prefiro que vá para o raio que o parta com os seus bilhões que também apodrecem! Eu serei uma mulher livre!"

Depois de tantos planos, naquela noite, enfim, tomei coragem. Atirei meu vinho nos olhos dele e saí correndo. Dez segundos era o tempo que eu tinha para fugir do seu avião.

MEIA HORA ANTES

O táxi do hotel avançava pela avenida de La Hispanidad a caminho do aeroporto de Barajas. O chiado dos pneus no asfalto úmido se misturava ao leve pinicar da garoa no teto. Até aquele momento, Lorde Michael Grant se manteve em silêncio, com o rosto voltado para a janela e o casaco preto descansando sobre os joelhos. Ao seu lado, Paul Hill analisava fotos de modelos.

— Meu Deus, esse olhar. Eu conheço bem esse brilho. — Michael nem precisou virar o rosto. Conhecia o amigo de trás para frente.

— Elisa Vázquez. Você se lembra dela?

— De Paris?

— Paris? Eu juro que não sei por que ainda falo com você. Já é um caso perdido, Michael. Por que não vira padre?

O táxi fez uma curva. A fachada do aeroporto apareceu lá na frente. Michael observou as luzes encobertas pela bruma e franziu as sobrancelhas.

— Isso não é um bom sinal.

— Exato — disse Paul. — Castidade. Eu acho que já está entendendo que um homem precisa de fogo. Há quanto tempo não transa?

Michael olhou para o relógio de prata no pulso. A voz do amigo era só um sussurro distante.

— Não quero perder tempo — murmurou, preocupado com o clima da cidade.

— E a Alice? Achei que tivessem... você sabe. Ela te quer. Toda a empresa fala.

— Alice? Mas do que você está falando? É a névoa lá fora. Vai atrasar o voo.

— Esqueça a névoa. — Paul coçou o cavanhaque loiro. — Você precisa perder a cabeça outra vez por amor. Sair dessa viuvez eterna e particularmente irritante.

— Não seja ridículo. É uma viagem de trabalho.

— Isso lá é resposta, meu caro CEO. Se não se esforçar, eu vou te jogar uma praga. E dizem que praga de melhor amigo pega.

Paul abriu as mãos, dramático e exagerado.

— Que você conheça uma bela mulher ainda este ano e se apaixone como um louco por ela. Que ela bagunce a sua vida. Meu ombro já está pronto para as confissões e as lágrimas.

O táxi parou. Michael puxou o casaco e desembarcou.

— Só que eu não acredito em pragas! — ele exclamou. Para enfatizar, bateu a porta. — Idiota!

A quinhentos metros do portão de embarque desses dois homens prestes a cruzar o meu destino, eu empurrava as comissárias da minha frente.

— Segurem ela! Não deixem que minha ESPOSA ESCAPE!

Desci correndo as escadas do avião, quase saltando de um degrau a outro. O metal retinia debaixo das minhas botas, enquanto a bolsa batia na cintura e o vestido voava. Eu respirava em golfadas curtas sem olhar para trás. No último degrau, o pé derrapou. Mas disparei feito uma flecha dentro do nevoeiro, tentando enxergar além do branco.

Não demorou muito para os capangas aparecerem. Um deles chegou perto demais de me alcançar. Os dedos ainda triscaram na ponta do meu cachecol.

— Senhora Montoya, pare. Por favor, volte.

— Jamais! Prefiro morrer!

Eu nunca fui atleta, mas crescer numa fazenda tem lá suas vantagens. A gente aprende a correr de cães perigosos, feito aqueles da matilha do meu marido.

Agora não tinha mais volta. Eu era uma esposa em fuga. E corria, sem saber, direto para os braços de um executivo inglês que mudaria para sempre cada segundo da minha vida.