MADRI, JUNHO DE 1999 Sou uma mulher casada. Mas não me chame de senhora Montoya. Meu nome é Laura. Até pouco tempo, eu era uma pintora idealista que fantasiava com o romance perfeito. A moça que teve apenas um namorado. Esta era eu. Deixei de ser ao me tornar a esposa-troféu de Juan Hugo Montoya, o banqueiro mais jovem e rico da Espanha. Quando Michael Grant atravessou o meu caminho, eu já tinha decidido que ia desaparecer do mapa naquela noite. Não importava o risco. Laura Montoya precisava sumir sem deixar rastros. Ela e os 27 mil dólares furtados do cofre do marido. Nosso encontro aconteceu no início da madrugada mais decisiva e tensa da minha vida, dentro dos limites do aeroporto internacional de Barajas. Da primeira vez que o vi, Michael estava sentado de pernas cruzadas na poltrona do seu próprio jato, me encarando com um copo de uísque puro pela metade na mão. Parecia um iceberg de paletó e gravata. Jovem, atraente e impenetrável. Quanto a mim, o que ele poderia decifrar? De

— Mas quem é você? — Michael me perguntou, largando o copo de uísque de lado, sobre a ponta do carrinho de bebidas. Seus olhos, que agora de perto revelavam um azul mais intenso do que um céu de verão, não perderam o contato com os meus. Aquela foi a primeira vez que ouvi sua voz rouca, levemente aveludada. Um som que desliza agradável pelos ouvidos, ainda que intimidador. — Sou Laura. Muito prazer. Estendi minha mão para cumprimentá-lo. Mas aquela palma aberta e meio trêmula suspensa no ar foi deliberadamente ignorada. — Quer dizer que a senhorita é a nossa tradutora de espanhol? Não se parece em nada com uma intérprete profissional. Que inferno de homem cético. Por que ele tem que ser desses? Eu me perguntei se as pessoas se parecem com as suas profissões. Uma jardineira tem cara de jardineira? — Sim, senhor. — Recolhi o braço devagar, e meus dedos se fecharam ao redor das alças da minha Chanel, onde 27 mil dólares repousavam em segredo. Eu me lembrei das aulas de teatro na i

Contrariando as minhas expectativas, o jatinho particular de Michael Grant tocou o solo de Ibiza às cinco da manhã. Só descobri o destino daquela viagem quando sobrevoamos as Ilhas Baleares. O novo dia invadiu a cabine assim que a escotilha se abriu, jogando a brisa salgada da costa espanhola bem na nossa cara. Ainda a Espanha. Eu queria Grécia ou Itália, mas continuava no país, entrando no carro de dois ingleses que mal conhecia há cinco horas. Um Rolls-Royce Silver Seraph preto nos esperava para levar ao porto. De lá, uma lancha nos conduziria até a paradisíaca ilha de Formentera, o local onde — até onde eu sabia — seria realizado o evento da Scalibur, a empresa da família Grant. Eram as únicas informações que eu tinha sobre o trabalho. E tanto faz. Eu nem me importava com ele. Só fingi ser a tradutora de espanhol para sair de Madri. Continuar fugindo ainda era o plano. Por enquanto, me acomodei no banco traseiro entre Michael Grant e Paul Hill, aguardando o momento perfeit

Empurrei as duas portas do salão de festa do hotel na hora combinada. Mas, em vez de entrar logo, parei no topo da escada e observei o mar colorido de rostos mascarados. Homens e mulheres circulavam em smokings tradicionais e longos de seda. Alguns com a face inteira coberta. Outros apenas os olhos. Aquela atmosfera de mistério me protegia. Ainda assim, a usurpadora que eu me tornara hesitou a sandália no primeiro degrau. Volta, Laura. Ninguém te viu. É só voltar. Dá tempo. A chance era boa demais para ser ignorada. Fiz o que qualquer ser humano faria na minha pele. Ergui a barra do vestido e girei o pé. Meu corpo só foi até aí. Meus olhos, não. Por cima dos ombros, encontraram o Michael de pé, conversando atrás de um arranjo de orquídeas brancas. O uísque com gelo repicava a cada vez que ele gesticulava. Dizem que, ao fixarmos o olhar em alguém, a nossa energia é capaz de atrair a sua de volta. Pois bem. O boato é verdade. Os olhos de Michael fisgaram os meus. Eu me arrepiei int

Por que você está fugindo? Fugindo, fugindo... Uma palavra tão pequena ganhou o poder supremo de congelar o tempo. Engoli em seco. Foram três segundos de branco. Os olhos do senhor Grant ardiam na minha nuca. Eu ouvia sua respiração. O pé num taco frouxo da ponte. Michael se projetava firme no deque, com minha máscara pendendo entre os dedos. Foi para ela que meu olhar desceu, quando me virei sem coragem de encará-lo. — Senhor Grant... o senhor encontrou a minha máscara. — O que faz aqui sozinha? — Ar fresco. Achei que um passeio de barco seria uma boa ideia. — Um passeio de barco? — Ele apontou para o painel aberto. — É assim que chamam uma invasão hoje em dia? — Não é o que o senhor pensa. Eu ia devolver. Era só emprestado. A mandíbula dele prensou. Eu vi o calombo. — Saia daí. É perigoso navegar durante a noite, e imagino que nem tenha experiência. — Navegar é totalmente seguro. — Para marinheiros e pescadores. Mas a senhorita, neste veleiro, só me traria probl