Juro que eu não sei por quanto tempo eu corri como uma cega pela pista molhada do aeroporto. E, bem sincera, não sabia se eu ainda teria fôlego para continuar fugindo do meu marido. Por ora, os seus capangas foram driblados. O nevoeiro começava a se dissipar naquela parte do aeroporto. A garoa já tinha parado. Olhei por cima do ombro e constatei o vazio atrás de mim. Nenhum segurança me perseguindo era quase um milagre. Ou uma emboscada. Eu não parei para descobrir. Eu corri tanto sem rumo, que esbarrei na parede de um hangar. Dentro, havia um jato branco de portas abertas e escada acoplada para algum passageiro bilionário entrar. Eu nem desconfiava, mas encontrar aquele avião que parecia uma miragem, selaria o meu destino para sempre. Nem nos meus sonhos eu poderia imaginar o Lorde que eu ia conhecer dentro de 15 minutos. Por enquanto, o meu coração só pensava em fugir. Então continuei. Eu dei a volta, pronta para sair dali. Mas, eu mal pus o pé fora do hangar, os passos e as vozes

Meu marido esperou a autorização do Michael lá fora, no primeiro degrau da escada do jatinho particular. Ao seu lado, três viaturas da segurança do aeroporto e mais um sedã preto com quatro capangas armados. — O que é todo esse circo? James Bond? — Michael olhou pela janela. — Senhor Grant, o empresário espanhol pede a colaboração de todas as aeronaves. — Diga que não concedo autorização. Estamos atrasados. Este avião já deveria estar no ar. — Senhor, seguimos o protocolo. — Michael, ouça o piloto. Quanto mais você resistir, mais tempo perdido. Eu queria me jogar aos pés dele e implorar que não ouvisse os conselhos de Paul. Pedir a sua proteção. Mas tudo o que eu fiz foi cravar as unhas na saia do vestido. — Senhor, qual é a sua resposta? Eles insistem. — Maldição, homem! — Michael esfregou a têmpora. — Está bem. Deixe que suba. Apenas o tal do Juan. Não quero um bando de estranhos bagunçando meu avião. Os próximos minutos selariam o meu destino. Não havia tempo nem refúgio pa

O concierge sorriu na calçada do hotel. — Bom dia, senhor e senhora Grant. Bem-vindos ao Solara. — Ela não é minha mulher! Bastou meio segundo para Michael derrubar o sorriso do funcionário. O homem voltou-se para mim com as pupilas de quem acabara de cutucar uma vespa. As margaridas naturais davam um charme perfumado ao lobby. Enquanto esperávamos no sofá, Paul concluía o check-in na recepção. A longa espera me permitiu observar o saguão. Malas iam e vinham dos elevadores. Hóspedes pelas escadas. O concierge fazia vênias para os casais de mãos dadas. Esposas, noivas, namoradas desfilavam tão felizes. Suspirei. — Algum problema? — a voz do senhor Grant me puxou das profundezas da inveja. — Cansaço. — Não se preocupe. Terá o resto do dia para descansar, conforme o cronograma. — O cronograma? Ele parou de balançar o pé. — Constava no e-mail. Não leu? — O e-mail... Ah, sim. Uma pena. Na correria, não consegui abrir. — Estou impressionado com a sua habilidade para a d

Cabeça baixa, olhar evasivo, mordendo a boca. Eu era um vulto de máscara púrpura atravessando o salão cheio de pressa. Já prestes a subir a escada, uma mão segurando uma taça voou no meu nariz. — ¡Hola, Laura! ¿Vino? — No, Fernando. Gracias. — Te vi muito apressada. Atrapalho? Sim. Desapareça. — Não. Eu só queria um pouco de ar fresco. — Se quiser, eu te acompanho. Assim podemos conversar melhor sem toda essa música. Seria a oportunidade de ouro para me ver sem máscara, não seria? Alimentar esse bichinho guloso da sua curiosidade. — Não precisa. Vou e volto. — Por favor, faço questão. Venha. — Ofereceu seu braço. — Vamos juntos. Olhando para aquela manga preta de smoking suspensa, eu me perguntava quem era a força que queria impedir a minha fuga. Dentro daquele drama de encarar o braço do Fernando, e ele os meus olhos, a voz de Paul ecoando entre nós foi de um anjo. — Vocês viram a Elisa? Eu não fazia ideia da cor dos cabelos dessa tal Elisa. Mas Deus o abençoe po

O sol frio das seis horas da manhã de domingo tocava a superfície azul da piscina do Solara. Paul e Michael ocupavam uma mesa próxima à borda, protegidos por guarda-sóis, cada um com uma xícara de café colombiano fumegante à frente. O café exalava notas de chocolate amargo e um toque cítrico de pitanga. Croissants, pães artesanais e sucos acompanhavam. Paul, com seus olhos verdes brilhando, comia com fúria. — Você acordou bem faminto hoje — Michael comentou. — Eu nem vou perguntar o motivo. — A noite de ontem foi incrível. Renovei as forças. — Pelo menos, alguém se divertiu noite passada. — Não estou falando apenas de sexo. Eu me refiro ao sucesso do evento, do qual você afinal sumiu. Onde foi que se meteu? Eu te procurei feito um doido. — Fui tomar um pouco de ar fresco. — E esqueceu o caminho de volta, eu presumo. A resposta de Michael foi mexer a colherzinha no café. — Estou vendo que não quer falar sobre. Está bem, vamos mudar de assunto. — Paul deu uma talagada n