MADRI, JUNHO DE 1999 "Pode sonhar o quanto quiser com um herdeiro, Juan, mas você jamais terá esse filho comigo!" Eu repetia na mente. A cada degrau que eu subia do jatinho particular e a mão suada dele empurrava minhas costas, minha decisão ecoava mais forte. Desde o pôr do sol, os 27 mil dólares roubados do cofre do meu marido pesavam no fundo da minha bolsa. As alças da Chanel cravadas em meu ombro eram uma sentença. Não importava o que acontecesse, Laura Montoya tinha que desaparecer do mapa naquela noite. ─ Don Montoya, bem-vindo a bordo. ─ A comissária sorriu na porta. Juan a empurrou de lado. ─ Não fique no caminho, mocinha. Dê espaço para minha esposa. Ela baixou a cabeça, dando um passo para trás. A mão do meu marido deslizou da minha lombar e me indicou a cadeira ao seu lado. Eu dei a volta e me sentei na poltrona de frente, perto da janela. Não era que eu gostaria de apreciar a paisagem durante o voo. Meus planos não incluíam decolar, aliás. Seria a rota mais fácil

Os segundos foram passando e se empilhando uns sobre os outros com uma lentidão quase cruel, e nada aconteceu. O engraçado é que eu tinha certeza de ter ouvido passos, um rangido no assoalho, a respiração de alguém parado do outro lado da porta. Se o homem chamado Michael ouviu, por que um comissário não veio me tirar do banheiro? Tomei coragem e olhei de novo pelo olho mágico. Descobri que fui apenas vítima da minha fértil imaginação em modo de sobrevivência. Exceto pela minha presença intrusa ali, o interior do avião permanecia em ordem. Observei a comissária servindo outra taça de vinho ao homem loiro, enquanto Michael perguntava a ele os últimos detalhes de uma certa contratação. — Hã, Michael... há um pequeno impasse. — Impasse? Que tipo de impasse? — Um com que você não precisa se preocupar. — Paul!! Paul. O nome do outro rico era Paul. Pensando bem, combinava com a cara de cafajeste do dono. — A tradutora — Paul coçou a testa. — A nossa tradutora ficou doente. O copo

Contrariando as minhas expectativas, o jatinho particular de Michael Grant tocou o solo de Ibiza às cinco da manhã. Só descobri o destino daquela viagem quando sobrevoamos as Ilhas Baleares. O novo dia invadiu a cabine assim que a escotilha se abriu, jogando a brisa salgada da costa espanhola bem na nossa cara. Ainda a Espanha. Eu queria Grécia ou Itália, mas continuava no país, entrando no carro de dois ingleses que mal conhecia há cinco horas. Um Rolls-Royce Silver Seraph preto nos esperava para levar ao porto. De lá, uma lancha nos conduziria até a paradisíaca ilha de Formentera, o local onde — até onde eu sabia — seria realizado o evento da Scalibur, a empresa da família Grant. Eram as únicas informações que eu tinha sobre o trabalho. E tanto faz. Eu nem me importava com ele. Só fingi ser a tradutora de espanhol para sair de Madri. Continuar fugindo ainda era o plano. Por enquanto, me acomodei no banco traseiro entre Michael Grant e Paul Hill, aguardando o momento perfeit

Empurrei as duas portas do salão de festa do hotel na hora combinada. Mas, em vez de entrar logo, parei no topo da escada e observei o mar colorido de rostos mascarados. Homens e mulheres circulavam em smokings tradicionais e longos de seda. Alguns com a face inteira coberta. Outros apenas os olhos. Aquela atmosfera de mistério me protegia. Ainda assim, a usurpadora que eu me tornara hesitou a sandália no primeiro degrau. Volta, Laura. Ninguém te viu. É só voltar. Dá tempo. A chance era boa demais para ser ignorada. Fiz o que qualquer ser humano faria na minha pele. Ergui a barra do vestido e girei o pé. Meu corpo só foi até aí. Meus olhos, não. Por cima dos ombros, encontraram o Michael de pé, conversando atrás de um arranjo de orquídeas brancas. O uísque com gelo repicava a cada vez que ele gesticulava. Dizem que, ao fixarmos o olhar em alguém, a nossa energia é capaz de atrair a sua de volta. Pois bem. O boato é verdade. Os olhos de Michael fisgaram os meus. Eu me arrepiei int

Por que você está fugindo? Fugindo, fugindo... Uma palavra tão pequena ganhou o poder supremo de congelar o tempo. Engoli em seco. Foram três segundos de branco. Os olhos do senhor Grant ardiam na minha nuca. Eu ouvia sua respiração. O pé num taco frouxo da ponte. Michael se projetava firme no deque, com minha máscara pendendo entre os dedos. Foi para ela que meu olhar desceu, quando me virei sem coragem de encará-lo. — Senhor Grant... o senhor encontrou a minha máscara. — O que faz aqui sozinha? — Ar fresco. Achei que um passeio de barco seria uma boa ideia. — Um passeio de barco? — Ele apontou para o painel aberto. — É assim que chamam uma invasão hoje em dia? — Não é o que o senhor pensa. Eu ia devolver. Era só emprestado. A mandíbula dele prensou. Eu vi o calombo. — Saia daí. É perigoso navegar durante a noite, e imagino que nem tenha experiência. — Navegar é totalmente seguro. — Para marinheiros e pescadores. Mas a senhorita, neste veleiro, só me traria probl