Por que você está fugindo? Fugindo, fugindo...

Uma palavra tão pequena ganhou o poder supremo de congelar o tempo. Engoli em seco. Foram três segundos de branco.

Os olhos do senhor Grant ardiam na minha nuca. Eu ouvia sua respiração. O pé num taco frouxo da ponte. Michael se projetava firme no deque, com minha máscara pendendo entre os dedos. Foi para ela que meu olhar desceu, quando me virei sem coragem de encará-lo.

— Senhor Grant... o senhor encontrou a minha máscara.

— O que faz aqui