Divorcio por Contrato: Ocultando al Heredero SalcedoES

La bofetada llegó antes que las palabras.

Renata sintió el impacto resonar en su cráneo, el sabor metálico de la sangre donde sus propios dientes cortaron el interior de su mejilla. El champán que sostenía se derramó sobre la seda azul de su vestido, manchas oscuras extendiéndose como evidencia de culpa.

—¡Intentaste matarme!

Estela Córdoba gritaba con una mano sobre el vientre, la otra señalándola acusadora. Su vestido rojo estaba perfectamente intacto. Ni una arruga. Ni un cabello fuera de lugar.

Renata parpadeó, desorientada. Segundos atrás estaba junto a la mesa de canapés, sola. Ahora todo el salón la miraba. Doscientas personas en trajes de diseñador, copas de cristal suspendidas a medio camino hacia bocas abiertas en shock.

—Yo no... —empezó.

—¡La vi! —la voz de Octavio Ibarra cortó desde el bar—. Estaban en lo alto de las escaleras. Hubo un forcejeo.

Las escaleras estaban al otro lado del salón. Renata ni siquiera había estado cerca.

—Eso es imposible, yo estaba...

—Las cámaras de esa zona están en mantenimiento —Octavio señaló hacia el balcón donde colgaba una lona de construcción—. Obras en la terraza. Qué conveniente.

El murmullo creció. Loca. Celosa. Siempre supe que había algo raro en ella.

La puerta del salón se abrió.

Renata supo quién era antes de girar. Lo sintió en la forma en que el aire cambió, en cómo las conversaciones murieron. Adriano Salcedo entraba a los espacios como los depredadores: silencioso, letal, imposible de ignorar.

Sus ojos grises la encontraron.

Nada. Ni sorpresa, ni duda, ni una pregunta. Solo hielo.

—Adriano —Renata extendió una mano hacia él, consciente de lo patético del gesto—. Ella está mintiendo.

Él miró la mano como si fuera algo contaminado.

—¿Estás embarazada? —le preguntó a Estela. No a Renata. A la mujer que sangraba lágrimas de cocodrilo contra su hombro.

—De tres meses —sollozó Estela—. Tu hijo. Y ella quiso...

—Basta —la voz de Adriano era escalpelo—. Renata, sal. Ahora.

No "¿qué pasó?". No "déjame escuchar tu versión".

Solo: sal.

Renata sintió cómo algo dentro de su pecho se astillaba. No se rompió —eso vendría después— solo se agrietó lo suficiente para que el dolor comenzara a filtrarse.

—Escúchame —dijo, odiando cómo le temblaba la voz—. Solo cinco minutos...

—Te doy treinta segundos para salir por tu propio pie —Adriano se acercó, y el bergamota de su colonia la envolvió como veredicto—. O llamo a seguridad.

Los invitados grababan. Por supuesto que grababan. Esto sería viral antes del amanecer.

Renata caminó hacia la salida con la espalda recta, la cabeza alta, fingiendo que no escuchaba los susurros. Intentó matar a un bebé. Qué enferma. Pobre Adriano, atrapado con esa psicópata.

El pasillo del hotel era un túnel de espejos y mármol que multiplicaba su humillación al infinito. Renata caminó sin rumbo hasta que las voces se desvanecieron, hasta que el ruido de sus tacones fue lo único que la acompañaba.

El baño apareció como salvación. Empujó la puerta, encontró un cubículo, cerró el pestillo.

Y entonces sí se rompió.

No como en las películas. Se rompió feo: hiperventilando, con mocos y rímel corriendo en ríos negros, el corsé del vestido apretándole las costillas hasta que cada respiración dolía.

Se apoyó contra la pared fría. El vestido le quemaba la piel. Respiró una vez, dos veces.

Tres meses.

El número golpeó como un hueso roto. Firmó por su padre. Eso era todo lo que había sido ese papel. Pero una parte estúpida de ella había creído que con tiempo podría convertirse en algo real.

Adorablemente ingenua.

La náusea la golpeó como puño en el estómago.

Renata apenas tuvo tiempo de girarse antes de vomitar en el inodoro. Una vez, dos veces, hasta que solo quedó bilis amarga y arcadas secas.

Se quedó ahí, de rodillas sobre el mármol frío, jadeando.

No.

Sus manos volaron a su vientre plano. El retraso. Los mareos. La sensibilidad que ignoró porque dolía menos que admitir la verdad.

No, no, no.

Pero su cuerpo no mentía.

La puerta del baño se abrió. Pasos de tacones. Renata contuvo la respiración.

—¿Renata? —la voz era joven, insegura—. Soy Camila. Del equipo de catering. Yo... yo te vi. Antes del incidente.

Renata abrió el pestillo. Una chica de quizás veinte años la miraba con ojos enormes, uniforme negro perfectamente planchado.

—Estabas junto a la mesa de canapés cuando Estela gritó —continuó Camila en voz baja—. Yo estaba rellenando las bandejas. Tú ni siquiera volteaste hacia las escaleras. Fue imposible que...

—¿Se lo dirías a alguien? —Renata se puso de pie, aferrándose a esa ramita de esperanza—. ¿A la seguridad del hotel?

Camila bajó la mirada.

—El señor Ibarra ya habló con mi supervisor. Me ofrecieron cinco mil dólares por... por no recordar nada.

Por supuesto. El dinero siempre ganaba.

—¿Los aceptaste?

Camila la miró. Dudó. Bajó la vista.

—Necesito el trabajo.

Y se fue, dejando a Renata sola con la verdad: nadie la creería. Nadie la defendería.

Estaba completamente sola.

Renata se lavó la boca en el lavabo, evitando su reflejo en el espejo. Salió del baño con pasos mecánicos, esperando encontrar el pasillo vacío.

Adriano estaba ahí.

Apoyado contra la pared, brazos cruzados, esperándola como si tuviera todo el tiempo del mundo.

—Firmaste un contrato —dijo sin preámbulo—. Seis meses de matrimonio. Faltan dos semanas.

—¿Y? —Renata descubrió que ya no le importaba sonar desafiante.

—Y voy a acelerarlo —sacó un sobre del bolsillo interior de su chaqueta—. Divorcio. Firma mañana. Mi abogado pasará a las nueve.

—¿Por qué esperar? —Renata tomó el sobre—. Trae la pluma. Firmo ahora.

Algo cruzó por el rostro de Adriano. Demasiado rápido para identificarlo.

—Mañana —repitió—. Y después desapareces. Vancouver, si quieres. Tengo contactos allá. Un trabajo, un apartamento. Todo arreglado.

Vancouver. Al otro lado del mundo. Donde nadie conocía su nombre ni su vergüenza.

—¿Y mi padre?

—Su pensión médica se mantiene. Mientras no vuelvas a aparecer en mi vida.

Renata asintió. Qué eficiente. Qué limpio. Adriano Salcedo resolviendo problemas como siempre: con dinero y distancia.

—Una pregunta —dijo antes de poder detenerse—. Esa noche. La noche de bodas. ¿Fue real o solo... cumplir con el contrato?

Adriano la miró durante un largo momento. Sus dedos se movieron hacia el puño de su camisa, abrochando un botón que ya estaba cerrado. Un gesto de control que reveló todo lo que su rostro ocultaba.

Luego sonrió, y fue la cosa más cruel que Renata había visto.

—¿Importa?

Y se fue, sus pasos resonando en el mármol hasta desvanecerse en silencio.

Renata se quedó sola en el pasillo, sosteniendo papeles de divorcio y un secreto que le quemaba el vientre.

Afuera llovía. Cada gota borraba un poco más su nombre.