DEBIÉNDOLE AL DIABLOES

CAPÍTULO 1

Casi esperaba que nadie apareciera en el funeral de papá. Pero para mi molestia y sorpresa, una docena de personas se sentaron esparcidas por el pequeño auditorio de la iglesia con un aburrimiento desenmascarado mientras el predicador tarareaba un sermón destinado a hacernos llorar a cántaros y pensar en dónde terminaríamos después de morir.

Sabía dónde terminaría papá. En el infierno. Todos lo hicimos.

¡Sería el mejor amigo del diablo! Tomarían chocolate caliente y cotillearían como perras.

Se había reservado un asiento allí cuando empezó a emborracharse y a golpearnos a mi madre y a mí.

"...El señor Monroe era un buen hombre, un amigo de muchos y un enemigo de ninguno. Era un buen esposo, un padre amoroso, un hermano cariñoso y un tío maravilloso. Muchos lo amaban y lo extrañarían mucho..."

¿Qué carajo?

No pude detener el resoplido de disgusto que se me escapó con entusiasmo.

O todos aquí se volvieron delirantes o simplemente estúpidos.

Porque ¿por qué asentían como si ese predicador pagado que no conocía a Jack acerca de mi padre tuviera razón?

¿Y por qué diablos mamá lloraba como si no la hubiera golpeado en el desayuno, el almuerzo y la cena?

"Mamá" susurré "Por amor de Dios, ¿por qué lloras? Dime que tienes algo en el ojo"

 sus dedos se enredaron alrededor de los míos como si tuviera miedo de que desapareciera si me soltaba. Ella escondió su rostro en la curva de mi cuello, sollozando.

"¡Mamá, deberías estar haciendo volteretas o incluso haciendo twerking! ¡El malvado mago de Oz está muerto!"

Ella me pellizcó el brazo en respuesta.

En ese punto, podría jurar que me había despertado en un universo alternativo donde mi padre era el mejor padre y marido del mundo.

La iglesia olía a madera vieja y flores baratas. Demasiados lirios. Papá los habría odiado. ¡Eso me dio una satisfacción enfermiza!

El predicador dijo algo sobre el perdón y lo tomé como una señal para dejar de escuchar.

Debería haberle dicho eso a mi papá cuando me golpeó la cabeza contra la pared porque no podía pagar su próxima botella de alcohol.

El funeral transcurrió borroso, lo acompañaron llantos falsos y una empatía falsa.

Todos parecían ser actores pagados, especialmente la tía Jones, que no dejaba de llorar incluso después de que llegáramos a la casa. Un poco de actuación dura de su parte, se lo daría.

Pero sus gritos falsos no le impidieron escarbar en la comida que le serví. Hipócrita.

"Tu madre siempre supo cómo preparar un plato malo", gimió mientras se llenaba de arroz su cara llena de lágrimas.

"Y tu hermano tuvo un gran golpe. No es que no lo supieras, ¿verdad?" Repliqué, con una sonrisa sarcástica dibujada en mi rostro.

"¡Matilda!" Ella susurró y gritó. "¿Puedes dejar de decir tonterías groseras? Tu padre no era un santo, pero hizo todo lo posible para convertirte en la mujer que eres hoy", resopló, mirando a través de la habitación para asegurarse de que nadie escuchara nuestra conversación.

Todos aquí sabían que papá se emborrachaba y nos golpeaba a mamá y a mí todos los días, diablos, sus amigos borrachos estaban esparcidos por nuestra pequeña sala almizclada con ropa negra andrajosa.

Entre sus ropas andrajosas y la casa andrajosa que papá nos dejó, era difícil concluir quiénes habían tenido mejores días.

La casa era el único legado de mi papá y, como todo lo que le pertenecía, abusó de ella.

Papá nunca vio motivos para renovar la casa.

El hombre ni siquiera podía arreglar una tubería rota.

Cada centavo que su trasero desempleado podía sacarle a mamá y yo estaba acostumbrado a patrocinar su hábito de beber.

Mamá hacía cabriolas en piloto automático, sirviendo comida y bebidas a las personas que nos daban la espalda cuando más las necesitábamos.

Recé para que se ahogaran con la comida. Lo sé, soy malvado.

Un borracho agarró a mamá del brazo quejándose de algo.

Mamá parecía angustiada, como si estuviera a un segundo de volver a derrumbarse. Era un misterio cómo alguien tan frágil como ella pudo haber estado enamorado de mi padre idiota, grosero, bueno para nada y gilipollas.

"¡Quita tus sucias manos de mi mamá!" Corrí hacia ellos con muchas ganas de taparle la nariz. Supongo que ese fue otro legado que dejó mi padre. Había heredado su locura y, para protegernos a mi madre y a mí, la había aprovechado. Pero supongo que sólo hizo falta un miserable ataque al corazón inducido por el alcohol para acabar con él. Qué debilucho.

"No me refiero a que no haya problemas, Matty", levantó las manos en señal de rendición fingida. "Sólo necesitaba un poco de alcohol en mi bebida. No hay necesidad de ponerte malhumorado en un día solemne".

"Bueno, puedes quedarte con tu arrugado bueno para nada..." El atronador rugido de los motores me interrumpió.

Un silencio invadió la habitación cuando nos volvimos hacia el lugar de donde provenía el ruido.

Todos parecían visiblemente tensos, como si todos pudiéramos oler que lo que fuera que había al otro lado de esa puerta era problema.

La puerta se abrió revelando la cosa más extraña jamás vista.

Afuera había un grupo de hombres con chaquetas de cuero negras y jeans negros ridículamente rotos.

Los tatuajes que tenían me recordaron a una pared de graffiti.

Detrás de ellos estaba la mayor cantidad de bicicletas que había visto a la vez, todas amontonadas formando una especie de pirámide.

"¿Qué diablos?" chilló el bozo borracho a mi lado. Se había puesto pálido. Todos nos habíamos puesto pálidos.

Dudo que alguien esperara estar mirando a una pandilla de motociclistas en el porche de papá, en su funeral.

¿Papá estaba en una pandilla de motociclistas? ¿Vinieron a presentar su respeto?

¡Ja! Incluso la idea era ridícula.

La única pandilla a la que pertenecía papá ya estaba en la habitación, sus compañeros de alcohol y juego.

“¿Ésta es la casa de Caleb Monroe?” Preguntó un hombre con chaqueta de cuero. Era ridículamente alto y ancho. Sus ojos eran del tono de azul más eléctrico.

Nadie respondió a su pregunta, así que tuve que hacerlo.

"Sí."

Sus ojos se posaron en mí. Me quedé allí. Curioso.

"Murió", agregué. "Si estás aquí para presentar tus respetos, llegas tarde, debería haber comenzado a descomponerse justo... ahora"

Miré mi reloj para ver la hora. 18:18.

Podía escuchar los jadeos de sorpresa de la gente en la casa.

Sí, sí, soy un sociópata.

Los dedos de mamá agarraron mi brazo en protesta silenciosa.

La tía Jones me miró horrorizada como si lo hubiera matado. Deseo. ¿Honestamente? Deseo.

El hombre cubierto de cuero tarareaba como si esto le divirtiera.

Tenía un tatuaje que se extendía desde la ceja izquierda hasta la frente. un oso blanco.

¿Quién carajo se hizo tatuajes en la frente?

 "Lástima."

No simpatía. Lo dijo como lo había dicho un millón de veces. Como si no le importara un bledo la muerte de mi padre o la de toda la raza humana.

Sacó un documento doblado y lo dejó sobre la mesa. Justo al lado del plato de la tía Jones.

“Tu padre tenía deudas pendientes”, dijo. "La Casa es garantía. Hemos venido a cobrar lo que es nuestro"

Habló con sílabas arrastradas. Como si estuviera aburrido.

Mamá negó con la cabeza. "No sabemos acerca de esta deuda. ¿Qué casa? Por favor, debe haber un error".

El hombre finalmente la miró. Su expresión no cambió.

“está todo en el contrato"

Finalmente miró alrededor de la casa, observando las paredes mohosas y las alfombras rotas del suelo.

Probablemente se estaba arrepintiendo de su decisión.

"Limpiaremos la propiedad en siete días", continuó. "Todo lo que hay dentro incluido. Deberías empezar a moverte ya"

No. No se arrepintió de nada.

La sala estalló en murmullos silenciosos.

La pierna de mamá cedió y tuve que sentarla en el sofá.

"Mamá. Cálmate. Como dijiste, ha habido un malentendido y lo voy a arreglar. Así que cálmate. Respira profundo".

Pero sus ojos se quedaron en los hombres que estaban en la puerta. Estaba teniendo un ataque de pánico.

"¡¡¡Oye!!! ¡Ruth Monroe!" Chasqueé los dedos en su cara "¡Mírame! Dije que respires profundamente. Dentro, fuera, fuera".

Finalmente me miró, las lágrimas ya corrían por su rostro. Ella asintió, siguiendo mi ejercicio de respiración.

Los hombres habían empezado a salir de la casa, con las botas golpeando el suelo de madera.

Como si no hubieran arruinado todo con su dramática apariencia.

"¡Tú!" Llamé deteniéndolos en seco.

Di un paso adelante, con el corazón acelerado pero con la espalda recta.

Había aprendido desde pequeña a ser fuerte. Para proteger a mi mamá. Para pelear con mi papá.

No iba a permitir que un grupo de aspirantes a gánsteres trajeran el caos a mi vida.

“¿Quién está a cargo?” Pregunté mirando entre ellos.

Los labios del hombre se torcieron. "No podrás conocerlo".

¿Entonces ni siquiera era el jefe? Chico de los recados.

“No pedí permiso”, dije. “Pedí un nombre”.

Por primera vez, algo brilló en sus ojos. Interés. Respeto. Algo más oscuro.

“Gedeón”, dijo. "Y créeme, cariño..."

Se acercó más y bajó la voz.

"No quieres su atención".

Sostuve su mirada. Si pensó que me acobardaría, habría pensado mal. "Demasiado tarde. Él tiene el mío".

Él se rió entre dientes, levantando la cabeza en una risa burlona.

"Está buscando problemas, señora, ¿y en estas calles? Eso es lo último que debería estar buscando".

Afuera, otro motor cobró vida con un rugido.

Lo tomó como una señal para irse.

Los observé mientras subían a sus bicicletas, levantando polvo mientras se alejaban.

Miré alrededor de la casa. A las paredes que habían visto mi infancia romperse en pedazos.

A las personas que habían desviado la mirada cuando todo sucedió.

Parece que todavía estás arruinando las cosas, papá.

¿Pero esta vez?

Ya había terminado de estar en silencio.

¿Quién es este Gedeón? ¿Y cómo recupero mi casa?