A noiva do meu irmãoPT

James sempre começava o dia do mesmo jeito: café preto, sem açúcar, e as manchetes dos jornais lidas em silêncio absoluto, antes que qualquer ruído do mundo pudesse alcançá-lo. Depois de uma semana de reuniões, agendas atropeladas e conversas políticas que exigiam mais paciência do que estratégia, ele finalmente tirou uma manhã para trabalhar fora do escritório — algo que fazia, no máximo, duas vezes por ano. Escolheu uma cafeteria discreta no Upper West Side. Anônima o suficiente para deixá-lo em paz, elegante o bastante para não ser vulgar. Abriu o notebook, digitou algumas respostas curtas e resolveu fazer algo raro: parar por alguns minutos. Foi quando viu a mulher entrar. A garota caminhou até o balcão. O pedido parecia simples, mas algo deu errado. O atendente se atrapalhou, confundiu nomes, copos — e em poucos segundos, a situação saiu do controle. — Isso aqui não é o que eu pedi! — resmungou um senhor de terno cinza, a voz cortante. — Eu... desculpe, mas acho que

O relógio marcava 22h17. James olhava para o celular apoiado na mesinha lateral como se fosse um inimigo antigo. A luz da tela piscava com notificações inofensivas: e-mails, lembretes, algo sobre uma reunião marcada para a segunda-feira. Nenhuma delas importava. Nenhuma era ela. Passara o dia tentando agir como se Sophie não estivesse em sua cabeça — uma tentativa vã. Sentia-se como um homem grande demais para um quarto pequeno. A inquietação roçava em sua pele, nos pensamentos. Aquela sensação desconfortável de quem perdeu algo sem nunca realmente ter tido. Ergueu o copo de cristal, encarando o uísque âmbar que balançava no fundo. Deu um gole demorado. O álcool desceu quente, mas não queimou o suficiente para apagar o que sentia. Voltou o olhar para o celular. Pegou-o. Desbloqueou. Abriu a agenda, onde o número de Sophie estava salvo como se fosse um segredo de guerra. O polegar pairou sobre a tela. Bastava um toque. Mas o medo não era dela. Era da resposta. E se ela nã

James passou os dias seguintes imerso no trabalho. Chegava cedo à sede da empresa, ainda com o café da manhã na mão, e saía tarde, quando os andares já estavam mergulhados no silêncio e a cidade do lado de fora começava a apagar as luzes. Os únicos sons que o acompanhavam eram o tilintar dos copos de café sendo trocados, os passos solitários no mármore e o ruído das notificações de e-mails que nunca paravam de chegar. Focar nos negócios era, no fundo, o único modo que encontrara de silenciar o nome de Sophie dentro de si. Pensar nela era como encostar numa ferida recém-aberta — doía antes mesmo do toque. Por isso, ele se ocupava. Evitava jantares de família, almoços aos domingos, reuniões informais, festas, qualquer coisa que pudesse fazê-lo encontrá-la. Quando cruzava com Liam pelos corredores da empresa, arrumava uma desculpa rápida, desviava o olhar, dizia que tinha uma call urgente ou uma reunião marcada. O irmão parecia não notar — ou fingia não notar. James agradecia, em

James nunca foi de fazer planos impulsivos. Era metódico, racional, um estrategista nato. Mas naquela noite em Boston, quando Grace o olhou com aquele sorriso que trazia lembranças e promessas esquecidas, algo dentro dele afrouxou. Foi como abrir uma janela depois de muito tempo trancado em um cômodo abafado. Deixou o passado entrar. E ele entrou com força. Passaram a noite juntos — não com a urgência ou euforia de outros tempos, mas com a delicadeza de duas pessoas que já se conheceram por inteiro, que não precisam se explicar. Era uma sensação confortável. Quase fácil demais. E talvez fosse justamente isso que James precisava. Quando retornou a Manhattan, ele trouxe Grace com ele. Não como um símbolo de posse ou de alarde. Trouxe porque, no fundo, queria acreditar que podia reencontrar o caminho onde um dia já se sentiu inteiro. Grace, por sua vez, voltou sem hesitar. Tinha construído um império com as próprias mãos nos últimos três anos — uma linha de cosméticos sustentáveis

Manhattan se erguia ao redor de James como um organismo pulsante, implacável, que não dava trégua a ninguém. O ritmo dos dias se impunha, sufocando as memórias indesejadas com agendas lotadas e salas de reunião abafadas. Ele estava de volta. E, como sempre fazia quando a vida ameaçava desmoronar por dentro, mergulhava de cabeça no trabalho. A reunião daquela manhã tinha sido intensa, mas produtiva. O projeto de expansão do grupo empresarial avançava, e o setor de investimentos exigia decisões rápidas e estratégicas. James era bom nisso. Pensar com frieza, decidir com precisão. Era o que esperavam dele. Era o que ele se obrigava a ser. Em poucos dias depois, Grace chegava a Manhattan. Não para um fim de semana. Não para uma breve visita. Mas para retomar um capítulo da vida que ela achava ter encerrado há três anos. A casa da família, em West Village, permanecera intocada desde que ela partira para Boston. As cortinas pesadas ainda guardavam o cheiro discreto de lavanda e madei