A casa dos silênciosPT

O vento soprava com força pelas colinas quando Eleanor estacionou o carro diante do portão enferrujado. A longa viagem desde Londres parecia ter durado uma vida, e agora que estava ali, diante da casa, sentia o peso de todos os quilômetros percorridos se acumulando nos ombros. A propriedade se erguia à sua frente como uma lembrança esquecida — envelhecida, silente, imponente.Ela desligou o motor e permaneceu dentro do carro por alguns segundos, observando a estrutura da casa com um misto de reverência e temor. O tempo não fora gentil com ela. As molduras brancas das janelas estavam lascadas, a madeira da varanda começava a apodrecer nos cantos e o jardim — outrora florido e vibrante — agora era uma colcha de ervas daninhas, galhos secos e folhas mortas. Mesmo assim, havia algo ali... algo que a chamava de volta. Um laço invisível, quase ancestral, que se esticava desde sua infância até aquele exato momento.Respirou fundo. Sentiu o ar frio de Yorkshire entrar pelos pulmões como um so

A estrada que levava ao vilarejo era de cascalho, ladeada por cercas baixas e árvores de galhos retorcidos. Eleanor caminhava com passos rápidos, as mãos nos bolsos do casaco e os olhos fixos à frente. O vento frio do interior cortava sua pele, mas ela o preferia ao silêncio carregado da casa.Tentava afastar o incômodo das pegadas no jardim. Dissera a si mesma que talvez fossem de uma criança brincando ou até de um animal qualquer. Mas havia algo naquilo que a perturbava — não só pelas marcas em si, mas porque pareciam parte de algo maior, como se a casa estivesse tentando se comunicar. Ou avisar.Sacudiu a cabeça. Estava cansada. Ainda fragilizada. A mente podia criar fantasmas onde só havia ecos.Quando chegou à praça principal, a névoa já começava a se dissipar. Era um vilarejo pequeno e pitoresco, com construções de pedra acinzentada, portas coloridas e vitrines modestas. Um mercadinho, uma floricultura, um pub com fachada escura e cortinas grossas nas janelas. Um lugar onde todo

A manhã seguinte amanheceu encharcada. A chuva havia caído sem trégua durante a noite, e agora repousava sobre o vilarejo como uma névoa densa, saturando o ar com umidade e o aroma de terra molhada.Eleanor acordou cedo, embora mal tivesse dormido. Passou horas revivendo a silhueta que jurava ter visto do lado de fora da casa. Dizia a si mesma que podia ter sido um reflexo, ou a sombra das árvores… mas uma parte mais funda — instintiva — se recusava a acreditar nisso.Fez café. Tentou se distrair lendo as anotações antigas de sua tia — fragmentos de pensamentos, frases soltas em cadernos espalhados pela casa. Havia muitas menções ao “peso da memória” e à “voz dos lugares”. Um trecho a fez parar:"Algumas casas guardam mais do que memórias. Elas protegem, acusam, escondem. Às vezes, revelam. Mas sempre, sempre cobram."Foi interrompida por um ruído seco vindo da varanda.Um estalo. Como algo se partindo.Assustada, Eleanor calçou as botas rapidamente e saiu para investigar. Ao descer o

Na manhã seguinte, o sol surgiu tímido, filtrado por nuvens pálidas que deixavam o céu em tons de cinza claro. O silêncio parecia mais profundo após o conserto da cerca. Como se a casa, por um breve instante, tivesse voltado a respirar com calma.Eleanor acordou com um propósito. Passara a noite inquieta, revendo mentalmente cada palavra trocada com Theo. Havia algo nele que se prendia aos seus pensamentos — não apenas o mistério, mas o modo como ele parecia entender sem perguntar demais. A forma como suas palavras batiam com exatidão em pontos que ela tentava esconder de si mesma.Ela decidiu organizar a antiga biblioteca da tia — uma sala estreita, com janelas pequenas e estantes abarrotadas do chão ao teto. Boa parte do conteúdo era antiquado: romances vitorianos, guias de botânica, volumes empoeirados de filosofia e psicologia. Mas entre dois livros encadernados em couro, ela encontrou algo diferente.Um caderno.Não um diário completo, mas uma espécie de compilação: anotações pes

O céu estava carregado naquela manhã, nuvens densas cobrindo o vilarejo como um manto pesado prestes a se desfazer em chuva. Eleanor observava a copa das árvores balançarem ao vento quando ouviu três batidas secas na porta da frente.Não esperava ninguém.Ao abrir, deparou-se com uma mulher de expressão severa, cabelos brancos presos num coque apertado, olhos miúdos e vigilantes, como se examinassem tudo ao redor em busca de falhas. Vestia um casaco cinza abotoado até o pescoço, e segurava uma sacola de pano com o nome do mercado local bordado em letras vermelhas.— Hartwood? — perguntou, como se quisesse confirmar a identidade dela antes de prosseguir.Eleanor assentiu, surpresa.— Sou Eleanor. Posso ajudar?— Você é a sobrinha de Vivienne Hartwood.— Sim… sou eu.A mulher a olhou por um longo instante, o olhar oscilando entre julgamento e algo próximo de curiosidade amarga.— Eu sou Beatrice Holloway. Era amiga da sua tia.“Amiga” parecia uma palavra imprecisa.— Ela nunca me falou