O outono chegou a Yorkshire com dedos dourados, tingindo as copas das árvores de cobre, âmbar e ferrugem. As folhas dançavam ao vento como se celebrassem o fim de uma estação de dor e o início de algo novo — não perfeito, mas possível.

A Casa das Hartwood ainda rangia em suas madeiras antigas, mas agora o som era familiar. Vivo. Os corredores não ecoavam mais segredos, e sim passos. Risos. Diálogos simples, cotidianos, entre duas pessoas que haviam conhecido o abismo — e escolheram permanecer u