A tarde se derramava sobre os campos de Yorkshire com um silêncio que parecia conter séculos. No interior da pequena casa dos Holloway, o tempo parecia ter hesitado. James — ou o menino que um dia fora Jamie Ravenscroft — sentava-se na beira de uma poltrona antiga, os dedos trêmulos em volta de uma caneca de chá esquecida, ainda fumegando.

Theo permanecia de pé. Não por inquietude, mas por necessidade de manter o controle. Eleanor, por sua vez, estava sentada à mesa, o caderno de anotações fechado à sua frente. O que quer que fosse dito ali, já era suficiente para preencher os espaços vazios da história. Eles só precisavam ouvir. E entender.

— Eu não lembro de tudo — James quebrou o silêncio, por fim. Sua voz era baixa, mas segura. — Era muito pequeno. Três anos, talvez? Um pouco mais. Mas lembro do cheiro da pele dela… e da forma como ela me segurava, como se o mundo todo estivesse desabando ao redor e eu fosse a última coisa que ela podia proteger.

Theo apertou os olhos, desviando o