A tarde se derramava sobre os campos de Yorkshire com um silêncio que parecia conter séculos. No interior da pequena casa dos Holloway, o tempo parecia ter hesitado. James — ou o menino que um dia fora Jamie Ravenscroft — sentava-se na beira de uma poltrona antiga, os dedos trêmulos em volta de uma caneca de chá esquecida, ainda fumegando.

Theo permanecia de pé. Não por inquietude, mas por necessidade de manter o controle. Eleanor, por sua vez, estava sentada à mesa, o caderno de anotações fech