O céu estava carregado naquela manhã, nuvens densas cobrindo o vilarejo como um manto pesado prestes a se desfazer em chuva. Eleanor observava a copa das árvores balançarem ao vento quando ouviu três batidas secas na porta da frente.

Não esperava ninguém.

Ao abrir, deparou-se com uma mulher de expressão severa, cabelos brancos presos num coque apertado, olhos miúdos e vigilantes, como se examinassem tudo ao redor em busca de falhas. Vestia um casaco cinza abotoado até o pescoço, e segurava uma sacola de pano com o nome do mercado local bordado em letras vermelhas.

— Hartwood? — perguntou, como se quisesse confirmar a identidade dela antes de prosseguir.

Eleanor assentiu, surpresa.

— Sou Eleanor. Posso ajudar?

— Você é a sobrinha de Vivienne Hartwood.

— Sim… sou eu.

A mulher a olhou por um longo instante, o olhar oscilando entre julgamento e algo próximo de curiosidade amarga.

— Eu sou Beatrice Holloway. Era amiga da sua tia.

“Amiga” parecia uma palavra imprecisa.

— Ela nunca me falou