El pasillo de salida era un túnel de luz demasiado blanca.

Alma caminó con el bolso pegado al cuerpo, la cabeza levemente baja, el paso firme. Pero la detuvo una sombra antes de llegar a la puerta.

—Qué extraño —dijo una voz que no necesitaba presentación—. Una mujer empresaria, filántropa… prometida con uno de los mafiosos más reconocidos de la ciudad. Miami adora los contrastes.

Samuel Blake, jefe de la policía, llevaba la chaqueta abierta y el tono envainado en terciopelo.

La sonrisa no le tocaba los ojos.

Alma alzó el mentón milimétricamente, como si enderezara una corona invisible.

—No sé de qué habla —respondió, impecable—. Vine a ver a mi prometido. Se entregó voluntariamente, colaborará como corresponde.

Blake ladeó la cabeza, divertido.

Su mirada se clavó un segundo en el abdomen de Alma, no con lujuria sino con la frialdad lenta de quien toma nota.

—Sigue fingiendo demencia —le aconsejó, gentil, como quien sugiere cambiar de marca de vino—. Pronto te tendré también aquí aden