Legado Peligroso: La niñera del hijo autista del DonES

Punto de vista de Mariana

El plato cayó al suelo y se hizo añicos. El café caliente salpicó las baldosas.

"¡Cuidado, Mariana! ¡Vas a arruinar la mesa!", gritó el cliente, retrocediendo bruscamente.

Agarré el paño de cocina. "Ya estaba sucio. Considéralo una limpieza gratis".

Bajó la mano de golpe. Los cubiertos saltaron. "¿Crees que puedes hablarme así?"

"No lo creo", murmuré, dándome la vuelta. "Lo sé".

La puerta de la cocina se abrió de golpe. Leo salió, limpiándose las manos en el delantal. "Mariana. Cálmate y discúlpate".

Exhalé con fuerza. "Lo siento, señor. No volverá a pasar".

El hombre resopló, dejó los billetes sobre la mesa y se fue.

Leo me miró fijamente. "Gente", dije, limpiando la encimera.

 ¡Oye! Cuídate. Deja de causar problemas en mi restaurante o vete.

Lo miré fijamente. "¿Por qué siempre me culpas? Estoy trabajando".

"Estás trabajando y molestando a los clientes. Ahora, muévete".

Agarré un trapo y me dirigí a la trastienda. Se suponía que este trabajo era invisible. Ese era el objetivo.

Nadie miraba dos veces a una camarera. Nadie nos rastreaba. Nadie revisaba nuestras maletas. Eso era importante cuando la CIA aún te buscaba.

Crecí en un orfanato. Sin padres. Sin registros reales. Así que aprendí a guardar silencio y a ser útil. Mi primer ordenador me enseñó cómo funcionaban los sistemas. Cómo se comunicaban las cámaras y las redes.

A los dieciséis, pinchaba las transmisiones de vigilancia por diversión. A los veinte, extraía datos que la gente desconocía. Enviaba archivos anónimamente. Funcionarios corruptos. Rutas de la droga. Pensaba que estaba ayudando.

A la gente le gustaron los resultados. Pero a nadie le gustó la fuente. Y la fuente era yo.

La CIA me encontró. Querían que trabajara para ellos. Quería respuestas primero. Y, por desgracia, encontré cosas que no debía ver. Cosas que nadie debería poder ver. Huí antes de que decidieran reclutarme o enjaularme.

 Desde entonces, he permanecido discreto. Me mantuve en silencio y lo más discreto posible. Ya no pirateaba grandes sistemas.

En cambio, observaba y escuchaba. En un pueblito donde nadie se asomaba, descubrí los negocios más turbios que el FBI no detectaría por su ubicación remota.

Así que me propuse hacer algo bueno mientras intentaba salvar mi vida. Interceptaba conversaciones cifradas, correos electrónicos de convoyes y cargamentos de armas. Con eso, se los enviaba a las autoridades locales y les aportaba pruebas suficientes para presentar su caso.

Durante tres meses, rastreé una banda de narcotraficantes local. Observé las cámaras de tráfico un millón de veces. Escaneé las rutas de reparto. Intercepté conversaciones de teléfonos desechables. Tuve mucho cuidado de no activar las alertas. Simplemente observaba y registraba mis hallazgos.

Hoy, todo apuntaba a una reunión. No me la esperaba aquí.

Me quedé paralizado cerca del mostrador, al ver algo. Dos hombres estaban sentados en la mesa de la esquina. Uno llevaba una chaqueta de cuero con mucho vello facial y era corpulento, mientras que el otro era más bien delgado, con el pelo alborotado y poco vello facial. Se acercaron el uno al otro. No miraron los menús, solo los tocaron y fingieron seguir las ofertas. Sus ojos no dejaban de mirar por todas partes. Puertas. Ventanas. Gente. Eso no era normal.

Tenía un sexto sentido extraño; era más bien intuición con una mezcla de instinto. Podía encontrar la manera de localizar cuándo o dónde iba a pasar algo malo, y mi intuición me había empujado a entrar en este restaurante hacía dos meses.

Sí, necesitaba un trabajo, pero no era tan urgente, ya que tenía ahorros que me mantendrían bien durante unos meses, pero no podía irme porque no podía quitarme de la cabeza la sensación de que algo malo estaba pasando o iba a pasar.

Ignóralos, Mari. Solo eres una camarera. Estás intentando pasar desapercibida, así que tienes que mantenerte discreta.

 Cogí un plato limpio y pasé junto a su puesto.

Al pasar, lo oí.

“…han entregado medicamentos.”

Sentí una opresión en el pecho. Pero no dejé de pasar junto a ellos. Dejé el plato y al instante me giré, fingiendo revisar la cafetera, y agucé el oído, intentando obtener alguna información.

Me di unos golpecitos en el collar de rosas que llevaba en el cuello, que en realidad era una grabadora que podía captar voz a más de seis metros... cuanta más información importante consiguiera, más podría usar el inspector para atrapar a estos tipos.

El hombre de la chaqueta de cuero habló: “El inspector dijo que todo salió bien. Sin interrupciones.”

Se me encogió el estómago. Inspector.

“Bien”, dijo el hombre más delgado. “Nadie sospecha nada.”

Eso no era habitual. Mi collar reposaba sobre mi pecho. Como de costumbre, mis dedos jugaban con el colgante, sintiendo un escalofrío que me subía por la espalda. Si el inspector estaba involucrado, solo Dios podría ayudar.

 El hombre más delgado se acercó. "No hay más drogas que recibir. Trasladaremos el cargamento de personas la próxima semana. Todo está listo. Castillo conoce el procedimiento, así que debería preparar a los jóvenes para la venta".

Personas. Tráfico de personas. ¿Y jóvenes? ¿Se refiere a niños? ¿Planean vender niños?

Me temblaron las manos durante medio segundo. Las obligué a mantener la calma. Esta era la reunión. Estos eran mis objetivos. No podía irme así como así. Al menos no con las manos vacías.

Tomé una cafetera recién hecha y una taza del mostrador. Con las manos firmes y el rostro inexpresivo, me acerqué a su puesto.

“¿Rellenen, caballeros?”, pregunté con voz alegre y alegre.

El de la chaqueta de cuero me despidió con un gesto sin mirarme. “Estamos bien”.

“De acuerdo”, dije. Al darme la vuelta para irme, me golpeé la punta del zapato con la pata de una silla vacía. Tropecé con fuerza. La taza de café salió volando de mi mano, estrellándose contra el suelo cerca de su mesa, salpicando un líquido oscuro sobre las baldosas.

“¡Oh, m****a! ¡Lo siento, lo siento mucho!”, grité, agachándome inmediatamente con mi trapo.

“¡Torpe idiota!”, maldijo el hombre más delgado, levantándose de un salto para evitar la salpicadura.

“¡Lo siento mucho!”, repetí, agachándome a sus pies. Mientras limpiaba el suelo cerca de sus zapatos, mi mano izquierda se deslizó en el bolsillo lateral de su abrigo, que colgaba en la cabina. Mis dedos estaban cerrados alrededor de mi teléfono inteligente. Lo agarré, lo metí en la manga y me levanté rápidamente, todavía disculpándome. Me apresuré hacia el baño, agarrando el trapo y el teléfono oculto.

Una vez dentro, cerré la puerta con llave. Dejé su teléfono en el lavabo. Mi dispositivo, una pequeña caja negra, salió del bolsillo de mi delantal. Los conecté con un cable corto. Mis dedos recorrieron la pantalla. Cloné todo lo que podía ver. Lo descargué todo.

Contactos, mensajes, historial de llamadas, datos de ubicación. Una barra de progreso se llenó rápidamente. El corazón me latía con fuerza mientras veía cómo aumentaba el porcentaje de la barra. Dos minutos. Tres. Observé la puerta, atenta a cualquier sonido del exterior. La descarga terminó con un suave timbre. Desconecté todo, limpié su teléfono con el delantal y volví a salir.

Fui directo a su cabina. El hombre más delgado seguía refunfuñando, frotándose la pernera del pantalón. "Su cuenta, señor", dije, dejando la cuenta sobre la mesa. Al hacerlo, mi mano se inclinó y el teléfono se deslizó suavemente de vuelta al bolsillo de su abrigo. Regresé a mi puesto detrás del mostrador. Diez minutos después, los hombres pagaron y se fueron. Esperé sesenta segundos y luego entré en la cocina. Leo estaba cortando verduras.

"¿Puedo irme antes?", pregunté. "No me siento muy bien".

"Estás buscando una excusa".

"No, no la busco, además tengo un paquete que llega a las 9", mentí. "Y ya son las 7 de la tarde".

Miró el reloj. "Vas con trabajo extra. Pero el tráfico es un desastre. Tendrás suerte si llegas a cualquier parte a las 9. A menos que camines más rápido".

Maldije en voz baja. "Bien. Me las arreglaré".

No me cambié. Simplemente cogí mi bolso de la taquilla y salí corriendo por la puerta trasera. Mi vieja furgoneta estaba aparcada al otro lado de la calle. Me senté en el asiento del conductor, encendí el motor y conecté mi dispositivo al portátil.

Los datos inundaban la pantalla. Cientos de archivos. Revisé los mensajes cifrados y encontré las claves en sus notas. La dirección de un almacén en la zona oeste industrial. Un código de envío: serie B3. Una hora: El equipo de mudanzas llega a las 8:30 p. m. Eran las 7:45.

Me quedé mirando la pantalla. No podía enviar esto digitalmente. Cualquier cosa que saliera de mi dispositivo podría ser rastreada. Si la CIA lo detectaba, estaba perdido. Si el inspector estaba involucrado, enviarlo localmente era inútil.

Eso me quedaba una opción: tenía que ir yo mismo y la probabilidad de que me mataran era altísima.

M****a!