El nombre del infiernoES

Marcos recorrió el salón como quien evalúa una inversión.

Siempre las mismas caras. Las mismas sonrisas ensayadas. El mismo olor a poder, a dinero antiguo y a ambiciones que nunca dormían.

A muchos de ellos, envueltos de pies a cabeza en trajes impecables de Brioni y Ermenegildo Zegna, los conocía personalmente. Sabía quién mentía mejor, quién debía más de lo que aparentaba y quién estaba desesperado por una alianza que lo salvara de una caída silenciosa. En la primera media hora ya había cumplido con el ritual: saludos firmes, palmadas en el hombro, frases medidas al milímetro.

Los desconocidos podían contarse con los dedos de una mano.

No era casualidad. El círculo empresarial no necesitaba sangre nueva. Y Alejandro Velasco menos que nadie.

Velasco no construía imperios; los absorbía.

Bastaba mirarlo una vez para entenderlo: era de esos hombres que no pedían permiso. Tomaban lo que querían. Y lo que querían solía ser grande. Exclusivo. Intocable.

Un almuerzo discreto habría sido suficiente para presentar el proyecto. Pero Velasco no hacía nada discreto. Había convertido la reunión en un desfile de poder, cifras e influencia. El restaurante más exclusivo de Madrid, luces estratégicamente cálidas, música apenas perceptible, esposas impecables, sonrisas ensayadas.

Entre ellas, la suya.

Marcos la localizó sin querer.

Demasiado joven para ese entorno. Demasiado joven para él.

—Pobrecilla… Seguro se esforzó tanto por quedarse embarazada que no le quedó más remedio que casarse —ironizó Elena con una sonrisa ligera.

Marcos frunció el ceño.

No le interesaban los rumores. Le interesaban los activos. Especialmente el último proyecto, el único que realmente valía la pena.

La asociación era cuestión de tiempo. Sus terrenos heredados inclinaban la balanza. Solo necesitaba el momento exacto. En los negocios, siempre prefería estar un escalón por encima. Nunca pedir. Nunca suplicar.

Control.

Eso era lo único que importaba.

Elena brillaba entre las mujeres de la élite bancaria. Bella. Inteligente. Perfectamente educada para ese mundo.

Guapa. Suya.

La rodeó por la cintura con un gesto automático. Seguro. Controlado. La sintió relajarse bajo su mano, acostumbrada a ese contacto.

Siempre había sabido que Elena sería su esposa. Nivel adecuado. Familia adecuada. Amor correcto.

No como…

El mechero crujió en su mano antes de encenderse. Maldijo en silencio.

No.

Tabú.

Pensarlo era peligroso. Bastaba un recuerdo para que algo se abriera dentro de él, una grieta súbita, una descarga eléctrica que lo dejaba sin aire. Esa felicidad desordenada, salvaje, nunca encajó en su vida perfectamente estructurada.

Eligió estabilidad. Eligió futuro. Eligió bien.

Eso se repetía cada vez.

—Marcos… mira… —la voz de Elena tembló.

Siguió su mirada.

Y el mundo se detuvo.

Ella.

Erguida, demasiado erguida. Sosteniéndose por pura voluntad. La esposa de Velasco.

Eva.

El nombre explotó en su cabeza como una detonación.

No veinte. Veintiuno.

Casualidad, por supuesto.

Su corazón dio un golpe seco, brutal. El aire se volvió espeso.

Alejandro se distrajo conversando con un grupo de inversores y ella quedó momentáneamente sola. Giró la cabeza. Sonrió a alguien. Luego alzó la vista.

Y lo vio.

El espacio implosionó.

El salón desapareció. Las voces se apagaron. Solo quedó esa mirada que lo atravesaba con la misma intensidad que antes, con la misma mezcla de orgullo y dolor.

«¿Qué haces aquí, Eva?»

«Con mi marido. Igual que tú.»

El cuerpo se le tensó hasta doler. Una violencia irracional comenzó a arderle bajo la piel. No contra ella. Contra él. Contra Velasco.

«¿Cómo puedes estar con él?»

No terminó la frase. No podía imaginarlo sin sentir náuseas. La idea de Velasco tocándola le encendió una rabia tan primitiva que le dio miedo reconocerse.

Sacudió la cabeza. Demasiado tarde.

Ya estaba avanzando hacia ella.

No pensó en Velasco.

Solo en la absurda certeza de que Eva no debía estar allí. No junto a ese hombre. No bajo ese apellido.

—Marcos, basta… —susurró ella apenas moviendo los labios.

Entonces comprendió que había hablado en voz alta.

La tenía frente a él. Sus manos, traicioneras, ya apretaban sus hombros. Sintió el calor de su cuerpo a través de la tela, demasiado cercano, demasiado real.

El salón seguía intacto. Las luces, la música, las conversaciones. Solo él se había derrumbado.

—¿Por qué te importo, Marcos? —preguntó ella casi inaudible.

Porque nunca dejé de quererte.

Pero no supo responder.

—¿Qué sucede aquí? —la voz de Velasco fue fría como acero.

Marcos giró la cabeza lentamente. Por primera vez, sintió algo que nunca había sentido con Elena.

Celos.

Crudos. Viscerales. Incontrolables.

Un instinto posesivo, oscuro, irracional.

Eva reaccionó antes que nadie.

—Todo está bien, Alejandro. Son primos lejanos. Los Arriaga.

El contacto breve de sus dedos con la mano de su marido fue una cuchillada. Marcos observó cómo Velasco entrelazaba sus dedos con naturalidad. Como si le perteneciera.

La sangre le zumbó en los oídos.

Elena intervino, elegante, eficaz, salvando la escena con una sonrisa diplomática. Marcos apenas escuchaba. Solo veía a Eva.

La mujer que pudo haber sido Arriaga.

Si no la hubiera dejado ir.

Salió del salón casi sin respirar.

Y entonces ocurrió lo impensable.

Una niña chocó contra sus piernas.

Rizos rubios. Ojos enormes.

—¿Cómo te llamas?

—María.

El mundo volvió a romperse.

La reconoció en los ojos. Los mismos. Exactamente los mismos que había visto abrirse por primera vez en una habitación blanca, tres años atrás. Recordó el llanto. Recordó las manos temblorosas. Recordó la decisión que creyó correcta.

María.

No era coincidencia.

El aire le faltó. El pecho le dolió como si algo se estuviera desgarrando por dentro.

—María, ven con mamá —ordenó un guardaespaldas.

—¡Adiós, Marcosss! —pronunció con orgullo la erre recién aprendida.

Sonrió.

Esa sonrisa le atravesó el alma.

Y en ese instante supo que no podía dejarlo así.

No podía entregar a Eva.

No podía fingir que nada de eso le importaba.

Se giró bruscamente.

Una mano con manicura perfecta lo detuvo.

Elena.

—¿La estás celando? —preguntó sin temblar.

No respondió.

Porque no sabía si aquello era celos…

Salió al exterior. El aire frío no apagó el incendio en su pecho.

Durante tres años se convenció de que había elegido bien. Que había ganado. Que la estabilidad era mejor que la pasión.

Había construido una vida impecable para olvidar a Eva.

Y bastó un cruce de miradas para comprender que todo aquello era una fachada.

Si existía un infierno, el suyo no estaba bajo tierra.

Estaba allí mismo.

Con el apellido Velasco.

Y tenía nombre.

Eva.