El Multimillionario De La PasteleraES

DEMETRIA

—¡GENIAL, FELICIDADES! —chilló Anastasia, su voz estallando por el teléfono como un petardo—. Tenemos que abrir tu vino tinto y celebrar. No acepto un no por respuesta.

Acabo de contarle sobre mi contrato con Charlotte Whitfield. Aún no le mencioné su nombre a Anastasia. Esperaré a que venga y le explique todo con detalle.

Me reí, con una sonrisa tan grande que me dolieron las mejillas. Su entusiasmo tenía ese efecto: era imposible mantener la calma a su lado. —Sí, lo haremos —dije, con la voz desbordante de emoción.

—Claro, iré a tu casa cuando salga del trabajo —dijo rápidamente, bajando la voz. Podía oír una leve charla de fondo: clientes, sin duda.

—Te espero —respondí, mordiéndome el labio para no reírme como una adolescente. “Bueno, nos vemos luego, acaba de entrar una clienta”, susurró apresuradamente antes de que se cortara la línea. Mi mejor amiga, Anastasia, cuyo trabajo como curadora de arte la mantenía ocupada, siempre en movimiento, siempre con tacones.

Ahora, revisaré el contrato a fondo antes de firmarlo, leyéndolo para saber qué surtido de productos horneados necesito. Necesito hablar con mis empleados y empezar a prepararme para la fecha límite.

Reuní a mi equipo en la cocina trasera; el aire olía a rollos de canela y galletas recién hechas. El polvo de harina se adhería a las encimeras de acero inoxidable, y el cálido zumbido de los hornos le daba al espacio un latido propio.

“Muy bien, chicos”, comencé, golpeando la mesa con el bolígrafo. “La gala benéfica de la Sra. Whitfield es dentro de dos semanas. Somos responsables de la preparación de los postres antes del plato principal. Este no es un pedido cualquiera: es para más de doscientos invitados, y la clienta espera elegancia y sabor en cada bocado”. Brielle, mi decoradora principal, abrió su cuaderno de bocetos. "Estoy pensando en una presentación escalonada de mini tartas de frutas y bocaditos de merengue de limón. Los colores resaltarán con la iluminación del salón del centro de eventos".

"Perfecto", dije al ver a Amanda apuntándolo. "También haremos varias galletas: de chispas de chocolate, de mantequilla de almendras y quizás una galleta de azúcar con lavanda para algo único. Aspiremos a unas dos mil galletas en total, repartidas equitativamente entre los sabores".

Matthew, nuestro pastelero, se inclinó. "¿Qué tal tartas? Podríamos hacer mini tartas de nuez y manzana; fáciles de recoger y sin ensuciar".

"Sí", asentí. "De todo en miniatura. Esta gente no quiere hacer malabarismos con los platos antes de la cena. Y tendremos algunos pasteles centrales: algo llamativo, pero fácil de porcionar para los camareros si alguien lo pide".

Se oyeron murmullos de aprobación mientras todos tomaban notas. Señalé el programa de preparación fijado en el tablero de corcho. Semana uno: definir los sabores, pedir todos los ingredientes especiales y empezar a probar la presentación. Semana dos: hornear por etapas: primero las galletas, después las tartas y por último los pasteles, para que todo esté fresco para la entrega. Y recuerden, este es un evento importante. La Sra. Whitfield está pagando generosamente, pero lo más importante es que esta es una oportunidad para que el nombre de nuestra panadería se conozca en círculos muy influyentes.

Dos semanas parecían tiempo de sobra, pero sabía que los días se esfumarían más rápido que el azúcar en el té caliente.

¡Muy bien! —aplaudí para llamar su atención—. Ya lo he hablado todo con la Sra. Whitfield y me reuniré con ella el próximo jueves, así que tenemos que impresionarla con nuestros postres.

El equipo asintió, intercambiando miradas de entusiasmo.

Más tarde, fui a buscar la cena para Anastasia y para mí. Un restaurante de Nobu. El restaurante resplandecía con un minimalismo elegante, sus ventanales derramaban una luz dorada sobre la oscura noche de Malibú. Dentro, las risas y el tintineo de las copas se mezclaban con el murmullo de las conversaciones. Celebridades y ejecutivos llenaban las mesas, cada detalle denotaba lujo.

Pedí bacalao negro con miso, un plato icónico de Nobu, mantecoso y contundente, de esos que se deshacen en la lengua. Para Anastasia, elegí la chuleta de cordero neozelandesa con costra de panko y romero: elegante y deliciosa, igual que su gusto.

De pie en la barra, pagué por la máquina. Después de recoger la comida, salí y caminé hacia mi coche.

"¡Uy!". El aire se me escapó de los pulmones al estrellarme contra algo inflexible. Un dolor punzante me recorrió el hombro y me tambaleé hacia atrás, agarrando con fuerza la bolsa de plástico que contenía la comida. ¡Qué dolor!

Parpadeé, con el corazón latiendo con fuerza. No algo. Alguien. Un hombre.

Era alto, medía fácilmente 1,90 metros, con hombros anchos que llenaban un traje azul marino a medida que susurraba dinero con cada puntada. Un ligero aroma a madera de cedro y una colonia cara lo impregnaba. Estaba mirando su teléfono, ajeno al mundo que había arrasado.

Ni siquiera me había notado. Claro que no. Hombres como él rara vez lo hacían, hasta que tenían que hacerlo. Los segundos se hicieron eternos antes de que finalmente desviara su mirada hacia mí.

Con una mandíbula afilada y cuadrada enmarcada por una barba espesa y perfectamente delineada. Labios carnosos y rosados ​​que parecían demasiado suaves para alguien como él. Una nariz larga y bien definida que daba paso a esos ojos penetrantes y verdosos que parecían despojarme de más de lo que estaba dispuesta a dar. Entornó los ojos como si intentara enfocarme. Luego abrió la boca para hablar.

"Deberías tomar una foto, dura más", dijo, destilando sarcasmo.

Una descarga eléctrica me recorrió al oír su voz repentina: baja, áspera, áspera. Ahora, mirándome fijamente, yo también lo miré a la cara. Sentí un calor intenso en la nuca. Me recordó a la canción de Smith, "Handsome Devil". ¡Maldita sea! Menudo capullo arrogante.

"¿Por qué iba a gastar la memoria de mi teléfono?", le espeté, ladeando la cabeza para burlarme de su arrogancia.

"Entonces, mira por dónde vas", dijo con suavidad, como si fuera un hecho, no una acusación. Su voz era profunda, controlada y molestamente tranquila.

Parpadeé. "¿Disculpa? Me has embestido". Si no hubiera agarrado fuerte la bolsa de comida para llevar, la comida se habría derramado al suelo.

Arqueé una ceja gruesa, como si acabara de decirle que la tierra era plana.

"Estoy bastante seguro de que no estabas prestando atención", dijo en voz baja y pausada. Su mirada me recorrió de pies a cabeza, deliberada y sin complejos. Una oleada de calor me recorrió el seductor brillo en sus ojos, esa clase de mirada que me revolvía el estómago y me hacía vagar por el vacío. Me miró como si fuera su próxima comida, servida y lista, y estuviera decidiendo dónde dar el primer bocado.

Algo brilló en sus ojos: ¿diversión? ¿Irritación? No lo supe, pero su boca se curvó en una leve sonrisa burlona. "Que tengas buenas noches", dijo, haciéndose a un lado como si la conversación hubiera terminado.

Mi corazón latía con fuerza; no por atracción, desde luego no, sino por pura frustración. ¿Verdad? Qué descaro el de este tipo. Ahora, concentrada en lo que me rodeaba, giré sobre mis talones y me alejé, murmurando en voz baja: "Diablo Guapo".

Aun así, por alguna razón que no podía explicar, sentí que se me erizaba el vello de la nuca. Miré hacia atrás una vez... y, por supuesto, él seguía allí, observándome mientras me subía al coche y salía del local. Espero que no nos crucemos de nuevo…