MARION

La sala de juntas de The Whitfield Diamonds Corporation LLC siempre olía ligeramente a caoba pulida y tensión. Una docena de hombres trajeados se inclinaban hacia delante alrededor de la larga mesa, con la mirada moviéndose entre las proyecciones financieras que había mostrado en la pantalla y la figura silenciosa de mi padre a la cabecera, con el nuevo director ejecutivo a su lado. Mi padre solo asiste a reuniones importantes aquí.

Me aclaré la garganta, dando golpecitos al control remoto en mi mano. "Como pueden ver, los costos operativos en Sudáfrica han aumentado un ocho por ciento este trimestre, debido principalmente al aumento de las medidas de seguridad y los ajustes laborales. Si no reasignamos recursos de las sucursales europeas con bajo rendimiento, recortaremos los márgenes más rápido de lo que podremos recuperarlos".

Un murmullo recorrió la sala. Uno de los directores de mayor edad se ajustó los gemelos antes de hablar. "¿Pero trasladar el presupuesto de Amberes? Esa sucursal ha estado en nuestra cartera familiar durante cincuenta años..."

Lo interrumpí, firme pero tranquila. “La tradición no paga las cuentas, caballeros. Las ganancias sí. Y ahora mismo, Amberes pierde dinero mientras Botsuana y Namibia nos mantienen a flote. Si seguimos honrando el pasado en lugar de invertir en el presente, no hablaremos de legado, sino de liquidación.”

Al otro lado de la mesa, mi padre, Maxwell Whitfield, se recostó en su silla. No dijo nada, su expresión era inamovible, pero su silencio tenía peso. Todos en la sala esperaban su intervención, pero este era su juego. Le gustaba ponerme a prueba, para ver si cedía ante la presión o me mantenía firme.

Pasé a la siguiente diapositiva, con las cifras contundentes e innegables. “Propongo una reasignación presupuestaria del 20%, de los estancados mercados europeos a nuestra expansión africana. Además, eliminamos los lujos innecesarios de las cuentas corporativas. ¿Aviones privados para ejecutivos de nivel medio? ¡Adiós! ¿Patrocinios que no aportan valor de relaciones públicas mensurable? ¡Recortados!” La parte de director financiero en mí prosperaba en esos momentos, la claridad de las cifras, la estrategia de convertir el caos en orden. Aun así, siempre había ese susurro en el fondo de mi mente: Nada de esto es tuyo.

Los hoteles, los casinos, eso era mío. Mi imperio. Pero aquí, en Whitfield Diamond Corporation, era el hijo obediente, el administrador financiero de una dinastía forjada mucho antes de que yo naciera. Ser director financiero es solo un extra para mi patrimonio.

Finalmente, mi padre habló, en voz baja y deliberada. "Has dejado claro tu punto, Marion. Redistribuye el presupuesto. Pero entiende esto: recortar sucursales tradicionales no es solo una cuestión de números. Es una cuestión de respeto. Nuestro nombre tiene peso".

Lo miré fijamente. "El respeto no nos mantiene en números negros. Protegeré el imperio familiar, padre, pero no financiaré la nostalgia".

Un destello de algo, aprobación, tal vez irritación, cruzó por sus ojos. Y luego asintió una vez, despidiendo a la sala. La reunión había terminado.

Mientras recogía mis papeles y me levantaba, mi padre finalmente rompió el silencio.

"Buen trabajo, hijo", dijo, tocándome el hombro.

"Gracias, señor", respondí, con una leve sonrisa burlona.

Caminó hacia la puerta y luego miró hacia atrás. "Pasa por mi oficina, tu madre necesita hablar contigo".

Asentí y lo seguí.

Dentro de su oficina, el familiar aroma a cuero y libros viejos llenaba el aire. Mi madre ya estaba allí, sentada elegantemente junto a la ventana. En cuanto mi padre entró, su rostro se suavizó. Cruzó la habitación, la abrazó y la besó cálida y apasionadamente, como si décadas de matrimonio no la hubieran apagado.

Me estremecí, negando con la cabeza. Esta pareja.

Carraspeando, murmuré: "Estoy aquí, ¿sabes?".

Mi padre me miró, divertido. "Entonces ve y búscate una buena mujer, hijo". Se encogió de hombros, como si fuera lo más sencillo del mundo.

"Eso es lo que le he estado diciendo", intervino mi madre, con los ojos brillantes con esa mezcla familiar de cariño y travesura. "No apruebo a Paula", añadió, entrecerrando los ojos ligeramente, como retándome a desafiarla.

Necesitaba encontrarme una esposa, aunque solo fuera para evitar que mi madre me rondara como un halcón cada vez que entraba en una habitación. Apenas se había formado el pensamiento cuando otro apareció con la misma rapidez: la guapa del viernes por la noche.

Maldita sea.

Era lunes y seguía en mi cabeza. La forma en que me había mirado, el olor que olía. Dulce, penetrante, como fresas con sabor a problemas. Apreté la mandíbula, irritada conmigo misma.

Necesitaba una distracción. Un cuerpo cálido, una noche rápida, algo que la quemara de mi mente. Tal vez si me acostaba con alguien, me olvidaría de ella. De ese aroma que no me dejaba en paz. Gemí. "Por favor. ¿Podemos cambiar de tema? ¿Necesitabas hablar conmigo?"

Mi padre finalmente soltó a mi madre de su abrazo, y ella se alisó la parte delantera de su blusa de seda antes de volverse hacia mí con ese brillo tan familiar en los ojos, ese que decía en serio.

"Ahora", dijo, buscando en su carpeta de cuero, "vamos al verdadero motivo por el que te pedí que vinieras. El contrato está firmado".

Fruncí ligeramente el ceño. "¿Qué contrato?"

“El de la gala benéfica”, respondió con suavidad, deslizando un documento nítido por el escritorio. “Los postres. La pastelera ha aceptado. Nos reuniremos con ella el jueves para la primera degustación”.

Me recosté en la silla, aflojándome el puño de la camisa. “¿Me has llamado para hablar de… pasteles?”

Mi padre rió entre dientes, acomodándose en su asiento detrás del escritorio. “No suenes tan aburrido, hijo. Tu madre se toma sus galas en serio. Y cuando dice que estarás presente, estarás presente”.

Los miré a ambos. “Con el debido respeto, tengo que finalizar un presupuesto de expansión para las operaciones en África. ¿Necesitas que esté allí para saludar con la cabeza al postre?”

La mirada de mi madre se agudizó. “No son solo postres. Estas galas llevan nuestro nombre, nuestra reputación. Ya le he dicho que estarás allí. Si confío en alguien nuevo para que las entregue, espero que tú, como director financiero, te asegures de que cumpla con los estándares de Whitfield, y ya eres adicto a las galletas. Se ríe a carcajadas.

Exhalé, resistiendo las ganas de discutir. No valía la pena. Con mi madre, nunca había discusión, solo su decisión y la ilusión de mi elección.

"Bien", dije por fin, con un tono de ironía. "El jueves a las once. Probaré los postres. ¿Cómo se llama?"

Los labios de mi madre se curvaron ligeramente al tocar el contrato. "Demetria".

Lo repetí en voz baja. "Demetria". Un nombre que sonaba extraño en nuestros salones de mármol, pero que aportaba ligereza donde aquí todo se sentía pesado.

"Nunca he oído hablar de ella", murmuré, poniéndome de pie.

"Lo harás", respondió mi madre, con esa enigmática sonrisa que no flaqueó. Entonces, como si hubiera estado esperando este momento, metió la mano en una pequeña bolsa que había junto a su silla. "Te envió algo. Le dio a Stephen galletas de canela para que se las repartiera". Dejó el pequeño y ordenado paquete sobre el escritorio, frente a mí.

"Mmm", dije arrastrando las palabras, esbozando una sonrisa, "Espero que no estén infusionadas".

Mi padre sonrió con complicidad, sacudiendo la cabeza y sacando un puro de la caja de su escritorio. "Parece que el jueves será más interesante de lo que crees".

Ignoré el comentario y recogí mis papeles, junto con las galletas. Necesito ver a ese panadero. Hablaré con Stephen.

Pero mientras me dirigía a la puerta, me sorprendí a mí misma pronunciando el nombre de nuevo, esta vez en voz baja, como si lo comparara con el peso del imperio Whitfield.

"Demetria".