DEMETRIA

Miércoles…

“No sé, Demetria, quizá un fin de semana fuera sea lo que necesitas. Con un hombre nuevo a tu lado”, insistió Anastasia, con la voz demasiado alegre para mi estado de ánimo.

Acababa de decirle que solo necesitaba descansar. Pero en mi trabajo, el descanso no existía. Los sábados no eran para brunchs ni para ir al spa; eran para pedidos, entregas y hornos que parecían no enfriarse nunca.

Puse los ojos en blanco y abrí la puerta del coche. “Si me fuera a tomar unas vacaciones, no sería con un hombre nuevo, ni mucho menos con un desconocido”.

“¿Por qué no?”, me retó.

Se me escapó una breve carcajada mientras cruzaba el aparcamiento. “¡Chica! ¿Y si me están secuestrando?”

“Me parece bien”, dijo con fingida seriedad, antes de añadir rápidamente: “Quizás estás esperando a que tu guapo diablo venga a atraparte”. Esta vez, solté una carcajada, negando con la cabeza. "Sí, eso es justo lo que quiero. Que venga un multimillonario atractivo y me robe".

"¡Claro que sí!", me gritó alegremente al oído.

Su risa aún resonaba en mi cabeza al entrar en la panadería. El familiar aroma a mantequilla, vainilla y café me tranquilizó. A casa. Pero antes de que pudiera quitarme el bolso de encima, apareció Amanda, prácticamente corriendo hacia mí.

"Mark está aquí, jefa", susurró con urgencia, señalando con la barbilla la mesa del rincón.

Me quedé paralizada. "¿En serio?"

"¿Qué pasa?", intervino Anastasia, aparentemente olvidando que seguía al teléfono.

"¡Anas! Te llamo luego. Mark está aquí".

"¡Qué! Vale, chica... llámame enseguida, necesito todos los detalles".

"Vale". Colgué rápidamente, guardando el teléfono en el bolsillo.

Mi mirada recorrió la panadería y se posó en él. Mark. Mi exprometido. Sentado allí como si perteneciera a su lugar. Se me revolvió el estómago, y no para bien.

Respiré hondo, mi expresión se endureció mientras murmuraba en voz baja: "Por supuesto".

Y con un desdén punzante, me dirigí hacia él.

Se removió en su asiento antes de levantarse, metiendo las manos en los bolsillos. "Hola... cariño. ¿Cómo... estás?"

Ladeé la cabeza, con tono cortante. "Me llamo Demetria. Rompiste conmigo, ¿recuerdas?"

"Dame otra oportunidad", dijo rápidamente, con la voz casi temblorosa. "No volveré a meter la pata".

Se me escapó una áspera burla. "¿Darte una oportunidad? Me dejaste solo con una carta, Mark. Ni siquiera un mensaje. Ni siquiera una llamada. Una carta diciendo que ya no podías estar conmigo. ¿Crees que lo olvidé? ¿O de repente te dio amnesia?" Crucé los brazos. "Por favor. Cuéntame algo nuevo". Su rostro se contrajo de culpa. "Cuando murió tu abuela, te alejaste. No volviste en una semana. Yo también te necesitaba, Deme."

Apreté la mandíbula. "Estaba de luto, Mark. De luto. Y si un hombre no puede estar a mi lado en mis peores momentos, entonces no es para mí. Me mostraste quién eres y me hiciste un favor." Mi voz se convirtió en un siseo. "Ahora, por favor, vete."

"Deme, escucha", intentó de nuevo, con la desesperación impregnada en su tono.

Lo interrumpí bruscamente. "Mark, no empieces con tus tonterías. Este es mi lugar de trabajo. Los clientes llegarán en cualquier momento y necesito preparar pedidos." Mis labios se curvaron en una sonrisa sin humor. "¿Y de verdad? No pensé que fueras madrugador. Es una sorpresa que estés aquí tan temprano."

"Demetria...", susurró, con los ojos llenos de esa mirada patética de cachorrito perdido. "Lo siento." “Sí, claro.” Señalé la puerta sin dudarlo. “Vete.”

Por un segundo, se quedó allí parado, buscando en mi rostro algo que ya no estaba. Finalmente, con los hombros hundidos, se dio la vuelta y salió de la panadería.

La campanilla de la puerta sonó suavemente tras él.

“No lo dejes entrar la próxima vez, Amanda. Rompió conmigo y necesito que siga así. Nada de reconciliación.” Le dije con firmeza antes de dirigirme a mi oficina y luego a la cocina para empezar el día.

Justo cuando me sentaba, vibró mi teléfono. Anastasia. Por supuesto. Suspiré. Esta chica.

“¿No podías esperar a que te llamara?”, respondí.

“No. Suéltalo.”

Puse los ojos en blanco, pero le conté todo lo esencial de mi encuentro con Mark.

“¡Tienes que estar bromeando!”, jadeó.

“Sí. Eso es lo que pensé”, repliqué secamente. “Está soñando, chica. Como te dije, necesitas un hombre nuevo.”

Resoplé. “Entonces tendré que usar esas apps de citas.”

“Sí, con suerte encontrarás a tu billonario atractivo.”

“¿Crees que un hombre así usaría apps de citas?”, me burlé.

“Nunca se sabe.”

“En efecto.”

Hubo una pausa, luego suspiró. “Bueno… que tengas un buen día. Estoy a punto de irme a trabajar.”

“Bueno, que tengas un buen día también. Te quiero.”

“¡Yo también te quiero, chica!”, canturreó, antes de que la línea se cortara.

Bajé el teléfono con un movimiento de cabeza. Hora de trabajar. Necesitaba cambiar de ritmo y empezar con los preparativos para la cata de mañana con la Sra. Whitfield.

Solo pensarlo me revolvía el estómago. No porque me importara quiénes eran, en realidad no. Pero esta era la mayor oportunidad que había tenido. Una gala benéfica para los Whitfield no era solo una oportunidad de darse a conocer; era una puerta a un mundo en el que la mayoría de los pasteleros solo podían soñar.

Saqué mi bloc de notas y repasé la lista de postres con los que había estado experimentando desde mi encuentro con ella. Todo tenía que ser perfecto. Sin errores. Sin distracciones. Definitivamente, nada de Mark.

El mañana no se trataba de mi pasado. Se trataba del futuro.

Había estado en la cocina todo el día. La panadería se había quedado en silencio; el suave zumbido de los refrigeradores y el tenue tictac del reloj de pared eran los únicos sonidos que quedaban en el espacio. Mi equipo se había ido a casa hacía horas, pero yo me quedé, con el delantal todavía ceñido a la cintura y el pelo recogido en un moño despeinado que ya se me caía por los bordes. El mañana era demasiado importante como para dejar nada al azar. Extendí otra tanda de masa, presionando rítmicamente el rodillo de madera contra la encimera enharinada. El aroma a mantequilla y cítricos inundaba la cocina, cálido y penetrante a la vez. Esta noche no se trataba de cantidad; se trataba de perfección. La Sra. Charlotte Whitfield no era el tipo de mujer a la que impresionas solo con "bueno". Esperaba algo excepcional.

En la mesa de preparación, tenía tres opciones preparadas:

Mini tartaletas de merengue de limón: ligeras, esponjosas y con un brillo que deslumbraba.

Galletas de mantequilla de almendra: mantecosas, delicadas, con la textura crujiente justa para derretirse en la lengua.

Bocados de pastel de frambuesa y chocolate negro: ricos pero pequeños, indulgentes sin ser abrumadores.

Galletas de azúcar y canela: cálidas, fragantes y reconfortantes; un clásico.

Cada una había sido probada, ajustada y reevaluada, pero aun así, me encontraba obsesionada con ellas. Ajustando la altura de los picos de merengue. Comprobando el crujido de las galletas. Asegurándome de que el ganache brillara a la perfección bajo las luces.

Las notas de Amanda de antes estaban junto a mí, su pulcra caligrafía me recordaba el programa del día siguiente: 11:00 en punto, degustación en el restaurante Lido di Manhattan. Vestirme con profesionalidad y pedir muestras de postres para la degustación.

Suspiré, frotándome la frente con el dorso de la mano, dejando una marca de harina. Los nervios me azotaban. Había horneado para famosos, para bodas de lujo, incluso para revistas, pero esto era diferente. Era la Sra. Whitfield. Su aprobación podría poner mi pastelería en el mapa de maneras que ni siquiera me había atrevido a soñar.

Mientras metía la última bandeja en el horno, con el temporizador marcando la hora, me apoyé en la encimera y me permití respirar. Solo una noche. Una noche de sueño, una mañana de calma, y ​​mañana o la conquistaría... o me derrumbaría más que el azúcar después de un largo día. Eché un vistazo a mi cocina, mi segundo hogar, donde cada receta tenía un toque mío. «Lo tienes todo, Demetria», susurré en voz baja. «Mañana es el momento del espectáculo».