Beijada pelo Chefe no Baile de MáscarasPT

Francine não passava de uma empregada comum na enorme mansão de Dorian Villeneuve, mas ainda não tinha desistido do sonho de desfilar em Paris.

E naquela noite, ela tinha um único objetivo: chamar a atenção do olheiro da Agência Montblanc — um nome poderoso no mundo da moda — que, segundo boatos entre antigas colegas de passarela, estaria presente no baile.

— O baile de máscaras anual do senhor Dorian. — Francine olhava para as unhas bem feitas — Faltam poucas horas.

— Você é louca, Francine. — Malu disse isso tão naturalmente — Vai mesmo? Você nem tem um convite!

— Meu amor, eu trabalho nessa mansão. Quem precisa de convite é quem tá lá fora. Eu só preciso de um vestido e uma máscara.

Malu, a colega de quarto, cruzou os braços.

— Ah, tá. E onde você vai arrumar isso, espertinha?

Francine abriu o próprio guarda-roupa como quem revela um segredo de Estado.

De lá, puxou um vestido vermelho escarlate, longo, com uma fenda escandalosa e um decote de tirar o fôlego.

— Meus anos naquela agência de modelos estúpida serviram pra alguma coisa, vai... Ganhei isso num ensaio. Nunca tive lugar pra usar. Até hoje.

— E a máscara?

— Essa eu arrumo durante a festa. Dou meus pulos.

— Você pretende roubar uma máscara?!

— Roubar, não. Pegar emprestado. Temporariamente. Em nome do meu sonho.

Malu arregalou os olhos, sussurrando:

— Se o senhor Dorian descobrir, você vai ser demitida.

Francine sorriu, travessa.

— Como ele mesmo gosta de dizer… o que acontece no baile de máscaras fica no baile de máscaras.

Ela colocou o vestido de volta no guarda-roupa com cuidado e sumiu no banheiro.

Malu ficou parada, olhando para a porta fechada.

— Você é maluca, Francine...

Já passava das dez da noite quando o salão começou a encher.

Francine circulava entre os convidados, devidamente uniformizada, o olhar atento.

Ela não queria uma pessoa. Queria uma máscara. E precisava ser perfeita.

Foi quando viu.

Vermelha. Brilhante. Um toque de renda nas bordas e penas negras saindo do canto direito.

— Aquela, com certeza — sussurrou para si mesma.

Virou nos calcanhares e correu até a porta de entrada, onde o segurança Otávio vigiava com cara de poucos amigos.

— Otávio, você sabe que eu te amo, né?

— Fala logo o que você quer — ele nem disfarçou o tédio. — Sabe que o senhor Dorian não gosta de ver os empregados batendo papo. Ainda mais hoje.

— Você sabe que eu te amo porque é o único que embarca nas minhas loucuras.

— Francine...

— Preciso que você recolha as máscaras de quem for embora. Diz que é exigência do patrão, que é padrão da casa... inventa qualquer desculpa. Só recolhe.

Otávio fechou os olhos, respirando fundo.

— Mulher, o que você vai aprontar?

— Nada. Só faz o que eu pedi. Preciso voltar lá pra dentro.

— Vai logo. Não quero ser demitido por causa das suas ideias. Aquele homem é imprevisível.

Francine voltou pro salão. Rápido. Focada.

Parou no bar. O bartender olhou de canto para ela.

— Flávio, a mulher de máscara vermelha ali pediu o drink mais escuro que você tiver.

— Ah tá. E você acha mesmo que alguém nesse baile não sabe o nome de um drink escuro?

— Só faz o que eu tô pedindo. Dois copos, por favor.

— Vai sobrar pra mim?

— Prometo que não vai sobrar nada pra você.

— Olha lá, hein... — Flávio já preparava os drinks.

— É por isso que eu te amo! — Ela piscou e saiu dançando entre os convidados, vigiando a mulher de vestido creme.

Quando voltou ao bar, os dois copos já estavam prontos sobre a bandeja.

Francine os pegou, inspirou fundo e seguiu direto.

— Seu vestido é maravilhoso, moça... mas eu preciso mesmo é da sua máscara — sussurrou pra si, já chegando perto.

Mais três passos.

Ela tropeçou propositalmente na borda de uma mesa e jogou os dois drinks sobre o vestido de seda.

— MAS QUE...?! VOCÊ TÁ LOUCA?! — a mulher gritou. — Olha o que você fez com meu vestido! Você sabe quanto ele custou?!

Francine fingia desespero.

— Me desculpe, moça! Foi sem querer! Deixa que eu limpo...

— Tira as mãos de mim! Suas mãos imundas nem mereciam tocar esse tecido!

Ela saiu bufando, acompanhada por um homem com cara de poucos amigos.

Francine suspirou, segurando o riso.

Voltou pra cozinha, saiu pelos fundos da mansão e correu até Otávio.

— Conseguiu pegar as máscaras?

— Sim... — Ele estendeu uma sacola com quatro delas. — O que você vai fazer com isso?

— A ignorância é uma benção. Tem certeza que quer saber?

— Toma isso aqui e some da minha frente — ele empurrou a sacola. — Antes que eu me arrependa.

Francine abriu, vasculhou com cuidado e sorriu quando a encontrou.

A máscara vermelha. Ainda molhada nas bordas.

— Perfeita.

Ela se virou e voltou para a mansão, pronta para o próximo passo.

Francine correu até o quarto como se o mundo fosse acabar em cinco minutos.

Arrancou o uniforme de empregada e abriu o guarda-roupa com reverência.

Ali estava ele. O vestido vermelho escarlate.

Ela o vestiu como quem já tinha ensaiado aquela cena mil vezes.

O tecido colou no corpo. A fenda subiu quase até a alma. O decote... uma ousadia que nem ela sabia que tinha guardado.

Calçou um salto preto, alto o bastante pra fazer barulho ao entrar.

Pegou a máscara vermelha, ainda úmida, mas perfeita.

Um retoque de base, um blush discreto... E o batom vermelho, claro. Era a assinatura.

Ela se olhou no espelho, com a máscara já no rosto, e sorriu.

— Quem não se apaixonar por esse sorriso... ou é cego, ou gosta de banguela.

Deu meia-volta, saiu novamente pelos fundos da mansão e correu até Otávio.

Ele arregalou os olhos quando a viu.

— Eu não vou nem perguntar. Vai. Antes que eu me arrependa.

Ela piscou, segurou o riso e entrou pela porta da frente do salão.

Como uma convidada.

A música estava mais intensa agora. O salão, lotado.

Francine andava devagar, os olhos brilhando enquanto tentava identificar quem poderia ser o olheiro entre tantos homens mascarados.

Ninguém ali sabia quem ela era. Mas era como se ela tivesse nascido pra estar ali.

E então, ela sentiu.

Um olhar. Firme. Parado nela.