Dante

Estoy en la tarima cuando la pantalla estalla en una imagen que no debería existir: una sala oscura, una mano que deja un sobre en una mesa y, detrás, una figura que se me parece demasiado para ser anónima. La música se corta sola; el murmullo se vuelve filo y siento cómo la sala me empuja hacia un borde.

No quiero rabia, la rabia es ruido. Quiero exactitud. Mi cabeza traza la ruta que conozco: la cadena, la traza, el control de cámaras. Antes de decir algo ya mido lo que diré. Veo a Ales