El cristal de mi oficina refleja la ciudad como un cuadro en movimiento que cuenta su propia historia. La avenida principal late de autos y luces rojas, como venas congestionadas que palpitan al ritmo frenético de la tarde. Desde aquí, en el piso treinta y dos, todo parece ordenado; allá abajo, en cambio, manda el caos que decide cuándo una negociación se gana y cuándo una familia se desploma.Apoyo la mano sobre el escritorio de nogal oscuro y evalúo lo que proyecta mi imagen. Traje negro que cae exacto sobre los hombros. Camisa de seda color marfil, cuello limpio, líneas rectas. Labios pintados en rojo; no un rojo que pida permiso, sino uno que advierte. Quien entra a esta oficina mide sus palabras o aprende por las malas.En mi mundo, la primera impresión es un arma, y yo nunca entro desarmada. Ese cosquilleo en la nuca me visita antes de cada batalla. No es miedo: es el cuerpo afilando sus sentidos. Crecí en una casa donde la lealtad pesa más que los contratos y donde un error a t

El pasillo parece más largo cuando salgo de la sala. La alfombra amortigua mis pasos, pero dentro de mí todo hace ruido. Lucía me espera con una carpeta contra el pecho; tiene los ojos muy abiertos, la boca en una línea.—¿Todo bien?—Define «bien» —respondo, y le arranco la carpeta con menos delicadeza de la que quisiera.En mi oficina, el aire sabe a metal. Cierro la puerta con un golpe controlado. La ciudad detrás del vidrio sigue moviéndose como si no hubiera caído una bomba sobre mi nombre. Lucía entra sin hablar, deja el bolso, se mantiene a un lado. Sabe cuándo callar.—He escuchado rumores sobre Morello —dice al fin.—Todos han escuchado rumores. Yo quiero hechos.Duda. En ella, dudar es hablar alto.—Dicen que no perdona deudas. Que cuando alguien no paga, no siempre se lleva dinero. A veces se lleva otra cosa.—¿Como una esposa? —mi voz tiene un humor ácido que me quema.No contesta. Baja la mirada. No necesito más.Me sirvo café. No está tan caliente, pero la amargura me ce

Enzo espera instrucciones, pero por un instante mi cabeza está en otro lugar: yo, con veinte años, sentado frente a mi padre, escuchándolo hablar de los Montenegro como se habla de serpientes hermosas. Recuerdo la ventana abierta de su despacho, el humo del habano formando un velo pesado en el aire, y la certeza que me dejó clavada en la piel: la sangre, tarde o temprano, busca su equilibrio.—Ahora el tablero ha cambiado —murmuro, más para mí que para él—. El viejo Montenegro está en deuda y su hija está a punto de entrar en nuestro mundo. No será un simple pago.—Será una alianza forzada —responde Enzo, con la naturalidad de quien aprendió a pensar como yo.Sus palabras son un espejo de mi propia lógica. Con él, no necesito explicar demasiado. Le basta una frase para seguir la línea completa.—Y un recordatorio para todos de lo que significa deberme algo.El silencio se instala entre nosotros, tenso como un hilo que puede romperse en cualquier momento. Vuelvo a la silla de cuero, to

Tres noches después la veo en persona. El lugar es un club privado en la costa amalfitana, cerrado al público por la noche. El salón está iluminado por lámparas bajas, con música de jazz flotando en el aire como humo.Valeria entra como si el mundo le perteneciera. Vestido negro ceñido, escote afilado como una declaración de guerra. Camina con la seguridad de quien sabe que cada mirada le pertenece. Sus ojos se clavan en mí como cuchillos.—Salvatore —dice con esa sonrisa cortante—. Qué gusto verte fuera de un funeral.—El placer es relativo —respondo, señalando la silla frente a mí.Se sienta con elegancia estudiada, sin dejar de mirarme.—¿Cuál es tu objetivo real?—Morello. Y la mujer que va a atar a su nombre.—La heredera Montenegro.—Exacto.Valeria sonríe como una pantera oliendo sangre.—He visto fotos. Tiene algo, pero no lo suficiente para sobrevivir en nuestro mundo.—Eso lo decidirá el tiempo. Yo digo que podemos usarla.—Quiero una parte del botín.—La tendrás. Pero no to

AlessiaY entonces la puerta se abre sin permiso. El aire se vuelve denso, pesado, como si la luz se apagara aunque la lámpara siga encendida. No necesito verlo para saber quién es.Dante Morello. Su sombra llena la habitación. Lucía retrocede instintivamente, como quien siente al depredador antes de verlo por completo. Yo me obligo a quedarme firme, aunque por dentro soy un huracán.—Señorita Montenegro —su voz es calma, cortante, como el filo de un cuchillo sobre el cristal.No lo saludo. No me muevo. Solo lo observo, con la respiración contenida. La tormenta que estaba afuera acaba de entrar. Él me mira en silencio, con esa seguridad que aplasta. Este hombre no conquista. Este hombre posee. Yo no dejo que nadie me posea.DanteLa puerta cede bajo mi mano sin esfuerzo. Nunca pido permiso. El aire cambia al instante; puedo oler el miedo en la asistente, sentirlo en el modo en que retrocede como si yo trajera fuego en las manos. Pero Alessia no. Alessia se aferra a la mesa como si fue