La tarde ardía sobre Coral Gables mientras el zumbido obstinado de las cigarras y el pitido casi imperceptible de un sensor de movimiento vibraban en los jardines. El sol doraba las columnas jónicas de la Mansión Rossi hasta que parecían fundirse en oro líquido.

Un halcón sobrevolaba el tejado augurio de algo que aún no tenía nombre y, dentro, el silencio expectante se quebró cuando Alma empujó las puertas del salón principal. Con un solo giro de muñeca, las hojas de roble se abrieron como compuertas submarinas, dejando escapar un oleaje de perfume caro y poder contenido.

Veinte figuras giraron al unísono.

Los relojes de diamantes y los botones de nácar destellaron bajo la araña de cristal.

El aire se incendió con choques invisibles, Valentín Moretti, impecable en un Brioni gris grafito y mirada afilada como un bisturí; Gianluca, mandíbula de granito y cicatriz en la comisura que palpitaba cuando apretaba los dientes; Cipriano, sonrisa de lince mientras el humo de su habano dibujaba a