—Explícate —ordenó Alma, y empujó el frío del cañón contra la clavícula ajena. La piel reaccionó con un escalofrío involuntario, como si supiera que ahí podía terminar todo.

—Tienes treinta segundos… —su voz se convirtió en metrónomo de plomo— antes de que mi paciencia expire.

Los ojos de Isabela empezaron a empañarse, el miedo asomando como niebla.

—Ellos… me ofrecieron protección —balbuceó—. Si entrego a Gustavo, me sacan del mapa. Nueva identidad… No hablé de ti, lo juro por mi madre.

—Las madres también juran después de vender a sus hijas al mejor postor —replicó Alma, sin parpadear.

De un tirón, enredó los dedos en el cabello perfumado de Isabela y la estampó contra el espejo. El vidrio vibró, devolviéndoles su propio reflejo, la asesina coronada y la cortesana traicionera, dos caras que no sabían mentirle a la verdad.

—¿Qué demonios haces con el FBI? —escupió Alma, cada palabra cortó el aire como una hoja afilada.

—¡No te vendí! —Isabela sollozó, intentando respirar—. Sólo hablo