Lujuria, Poder y VenganzaES

La lluvia caía con una precisión cruel sobre los ventanales de la iglesia San Joaquín. Afuera, las calles de la ciudad parecían vestirse de luto junto a Emilia Rivas de Castaño, quien permanecía sentada en la primera fila del templo, completamente inmóvil, como una escultura esculpida en duelo. Vestía de negro, desde el sombrero de ala estrecha hasta los tacones que apenas tocaban el suelo. Un velo fino cubría su rostro, y su cuerpo, aunque erguido, parecía a punto de desmoronarse.

Frente a ella, el ataúd barnizado en tonos oscuros reposaba entre flores blancas y orquídeas azules, rodeado de coronas que hablaban más del poder que del amor. Mauro Castaño, su esposo, era enterrado con honores reservados para los hombres importantes. Empresarios, políticos, jefes militares. Todos estaban ahí. Pero ninguno lloraba de verdad. Había algo artificial en la forma en que cruzaban los brazos, en los murmullos, en las miradas que se lanzaban unos a otros. Emilia, aún en shock, comenzaba a percibir que no estaba en medio de una ceremonia fúnebre, sino en una escena cuidadosamente coreografiada.

Julián, su hijo, se sentó a su lado con los ojos irritados por las lágrimas. Su voz apenas fue un susurro:

—No llores más, mami…

Emilia le acarició el cabello sin mirarlo. No podía responder. No sabía cómo explicarle que el llanto no era por la pérdida de un hombre que amaba, sino por el abismo que ahora se abría bajo sus pies. Porque ya lo intuía: nada era lo que parecía. La muerte de Mauro no había sido un accidente. Y esa misa, esas flores, esos hombres de trajes oscuros… eran solo la superficie de algo mucho más turbio.

Entonces lo sintió. Una mirada. Firme. Directa. Inesperada. La sintió antes de siquiera girar el rostro. Allí, al final del pasillo lateral, estaba él. Un hombre alto, de piel trigueña, mandíbula marcada y una chaqueta de cuero negro que no se molestaba en quitarse a pesar del bochorno. Llevaba gafas oscuras, y su expresión era la de alguien que observa sin ser observado. Se llamaba Iván Guerrero, aunque en los registros oficiales figuraba como Tomás León. Agente encubierto del Cuerpo Especial de Investigación Criminal. Había investigado a Mauro por años. Lo había seguido, grabado, estudiado. Pero no llegó a tiempo para detener su muerte. Y ahora su misión había cambiado: debía acercarse a la viuda.

El sacerdote hablaba de redención, de paz eterna, de perdón divino. Pero Emilia apenas lo oía. En su cabeza, las palabras rebotaban como piedras contra cristal. Su estómago era un nudo seco. Su piel, tensa. Había comenzado a ver gestos, señales. Las miradas de Esteban, su cuñado, eran más una advertencia que una condolencia. Samuel, el hermano menor, evitaba cruzarse con ella. Y la matriarca, Eloísa Restrepo, ni siquiera se había molestado en fingir dolor.

Cuando el ataúd fue bajado a tierra, Emilia sintió un estremecimiento que no venía del frío ni del luto. Era miedo. Miedo real. El tipo de temor que se instala en la sangre, que agudiza los sentidos. En ese momento, comprendió que estaba sola. Que el apellido Castaño ya no la protegía, sino que la condenaba.

Al salir del cementerio, la prensa la aguardaba como buitres bien vestidos. Micrófonos, flashes, preguntas absurdas:

—¿Sabía usted algo de los negocios de su esposo?

—¿Cree que fue un ajuste de cuentas?

—¿La familia Castaño tiene vínculos con el narcotráfico?

Iván los apartó con firmeza sin necesidad de levantar la voz. Lo hizo con el cuerpo, con su presencia. Como si supiera cómo hacerse respetar sin declararlo. Se acercó a ella y, sin pedir permiso, le ofreció el brazo. Emilia lo aceptó, sin saber por qué.

—¿Quién es usted? —preguntó en voz baja.

—Un amigo de su esposo —dijo, con una voz profunda, grave, que parecía más una caricia que una respuesta—. Y quizá, el único que puede ayudarla a entender qué está ocurriendo.

Ella lo miró por primera vez sin el velo. Y en ese segundo algo se quebró dentro de ella. Un calor súbito, un reconocimiento primitivo. No era atracción. No todavía. Era algo más instintivo. Un tipo de conexión que se aloja entre las costillas y resiste las explicaciones.

Esa noche, al llegar a casa, Emilia se desvistió sola. Sin criadas. Sin ruido. Abrió el cajón del armario donde Mauro guardaba sus relojes caros y encontró, sin buscarlo, un sobre manila con su nombre escrito a mano.

"Si estás leyendo esto, es porque no volví. No confíes en Esteban. Cuida a Julián. No dejes que te arrastren con ellos."

Su piel se erizó. Y, por primera vez desde que lo enterraron, supo que la muerte de Mauro no era el final de nada.

Era el principio de su propia historia.