Narrado por Leonid Raskolnikov

Finalmente havia chegado o dia.

Não de uma celebração vazia ou da ostentação que tantos esperam dos homens do meu nome.

Mas o dia em que eu selaria em silêncio a união com a mulher que amo.

Zalea.

Minha redenção vestida de inverno.

Ela havia pedido que fosse algo íntimo.

Disse que não desejava nada grandioso.

E, por ela, nem mesmo o próprio pai seria convidado.

Muito menos Dione — não depois de tudo que foi desvelado, queimado e esquecido à força.

A casa foi preparada em silêncio, como um mausoléu antes de um enterro nobre.

Cada taça polida parecia conter um lamento, e cada vela acesa, uma promessa não dita.

Observei os criados ajeitarem a longa mesa de carvalho com olhos de ferro.

O linho era pérola.

Os talheres antigos, heranças da minha mãe.

Nada de ouro.

Nada de exibições.

Esta não era uma comemoração de poder, mas uma proclamação solene:

Zalea Baranov não era mais filha de um monstro. Ela era, enfim, uma Raskolnikov.

E ela carregava meu herdeiro.

Me