Capítulo 1Narrado por Zaiden MarevickMeu nome é Zaiden Marevick. Trinta anos. Don da Bratva.O título que carrego não é coroa, é cruz.Não é glória, é sentença.Ser Don é habitar o lado mais escuro do mundo — onde decisões se medem em litros de sangue e o silêncio dos mortos pesa mais que o som da vida. Cresci entre pólvora, entre homens que riam enquanto matavam, entre promessas sussurradas e traições afiadas. Fui esculpido à base de cicatrizes. Moldado na dor. Forjado no abandono.Amor?Amor é veneno destilado na garganta.Aprendi isso cedo demais.Ainda posso vê-la — minha mãe. Estendida no chão da casa onde cresci, os olhos arregalados, a boca entreaberta, sangue escorrendo como tinta de um quadro trágico. A vida deixou o corpo dela em espasmos, e eu — com oito anos — assisti à morte como quem aprende a nunca mais respirar fundo.Meu pai estava ali. Observando.Não se moveu. Não gritou.Apenas assistiu, impassível, como se tudo fizesse parte de uma equação que ele já resolvera a

Narrado por Zaiden Marevick Os tiros ainda ecoavam no ar quando dei o comando para avançarmos. O plano havia sido comprometido, mas a missão ainda não estava perdida. Não enquanto eu estivesse de pé. Não enquanto eu fosse o Don da Bratva.A fumaça densa se misturava ao cheiro de pólvora, e o brilho das balas cortando a escuridão fazia a cena parecer um verdadeiro inferno. Mas eu já conhecia esse inferno. Eu havia crescido nele. Era um velho amigo, um lembrete constante de quem eu era e do que eu representava.Mikhail se posicionava ao meu lado, seus olhos atentos, sua expressão impenetrável. Ele não demonstrava medo — nunca demonstrava. Era o tipo de homem que sabia que a guerra não perdoava, mas também entendia que a sobrevivência não dependia apenas da força bruta. Inteligência era uma arma muito mais letal. E nós sabíamos como usá-la com precisão cirúrgica.Minha mente estava afiada. Como sempre.— Continuem em movimento! — ordenei, minha voz firme, mas carregada de tensão. — Não

Narrado por Zalea Baranov O silêncio do clube de patinação era espesso como a neblina das manhãs que nunca amanhecem. Um véu denso e frio que pairava sobre os refletores apagados, entre os bancos vazios e os ecos do que já foi infância. O ar carregava o cheiro metálico do medo. Cada respiração minha era um sussurro contra o infinito. Eu podia ouvir os batimentos do meu coração — ora súplica, ora ameaça. Ainda inquieto. Ainda descompassado depois do encontro com aquele homem que parecia ter surgido das sombras que habitam o fundo de todas as coisas.Lá fora, os tiros haviam cessado, mas a tensão pairava como um presságio. Um presságio sujo e úmido, feito de pólvora e segredos. Eu sabia, com a precisão das coisas que não se aprendem, que ele não estava ali por acaso. E muito menos por mim.Ele era uma presença. Um peso. Um sussurro feito de ossos estalando no escuro. Tinha a calma dos monstros e o charme das tragédias inevitáveis.E, ainda assim, eu o deixei fugir.Minha mente girava c

Narrado por Zalea BaranovOs dias se misturavam em um borrão indistinto, mas o que aconteceu naquela noite continuava vívido na minha mente, como uma cicatriz recente. Eu me forçava a acreditar que nada havia mudado, que podia retomar a rotina como se nada tivesse acontecido. Mas algo havia mudado. Eu havia mudado.A imagem dele — o homem do gelo, o olhar cortante como navalha, os traços marcados pela violência e o poder — grudou em mim como um vício silencioso. Eu não deveria me lembrar. Não deveria querer lembrar. Mas lá estava ele, cada vez mais presente, mesmo na minha ausência.Desde que deixei a arena naquela noite, a sensação de estar sendo observada me seguia como uma sombra persistente. Não importava onde eu estivesse: em casa, no caminho para os treinos, até mesmo no ringue. Era como se olhos invisíveis me perfurassem a pele, desnudassem minha alma, me acompanhassem no silêncio. Era insano… mas parecia real demais para ser apenas paranoia.Na manhã seguinte, os primeiros tra

Zalea BaranovA noite havia passado, mas não levara nada com ela. A dor continuava alojada sob minha pele como um veneno que o corpo se recusa a expurgar. A mansão estava silenciosa — silêncio esse que não trazia paz, mas um tipo de aviso: tudo ainda estava por acontecer.O espelho devolvia uma versão de mim que mal reconhecia. Lábios partidos, olhos vazios, a carne manchada pelos hematomas da última lição de Ivan Baranov. Ele dizia me amar. Dizia querer me proteger. Mas o amor dele era uma coleira apertada em minha garganta, e a proteção… bem, ela doía.Zaiden Marevick.Seu nome era um espinho cravado sob minha pele, mas não de dor — de lembrança. Era o calor num inverno interno, uma ameaça envolta em fascínio. Ele não sabia quem eu era, e talvez por isso me olhou como ninguém jamais ousou olhar. Sem julgamento. Sem controle. Apenas… viu. E ser vista doeu mais do que qualquer soco de meu pai.Ao longe, o relógio ancestral da mansão marcou cinco horas da manhã. O tempo parecia zombar