Narrado por Zalea Baranov

O céu escurecia com lentidão cruel, como se a noite hesitasse em cair sobre esta casa feita de prisões silenciosas. Eu observava pela janela as nuvens se fecharem como feridas mal cicatrizadas, e por um instante desejei que o mundo lá fora me engolisse — me dissolvesse na escuridão com a mesma suavidade com que a luz desaparecia no horizonte.

Dentro destas paredes, o tempo não passava. Ele se arrastava como um animal ferido, respirando com dificuldade, deixando rastros de angústia em cada cômodo. O ar era denso com o cheiro de madeira envelhecida e perfume queimada — como se cada partícula estivesse saturada por memórias que preferiam não ser lembradas.

Meus passos ecoavam nos corredores longos, afogados em um silêncio tão profundo que parecia sussurrar segredos antigos entre as frestas do chão. Cada porta fechada era uma lembrança do que eu nunca soube, do que fui proibida de saber. Sempre fui prisioneira, mesmo quando achava que era livre.

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